Despuntando el vicio

La palidez del 15-M

2011-12-12T20:05:00.000+01:00

El 15-M sufre de palidez pero no está enfermo. Es apenas un problema de pigmentación de su piel, que no ha logrado subir de color en sus siete meses de vida. La ausencia de personas migrantes en esta construcción colectiva es una de las cuentas pendientes del movimiento, ¿cómo hacerse más inclusivo?

No es fácil el desafío, ni siquiera se debe pensar que existe una única receta o que la solución se encontrará de la noche a la mañana. Es difícil romper con dinámicas sociales que tienden cuando no a discriminar, a ser meramente asistenciales con esa “otra” persona llegada de afuera, un sujeto social que aún se configura en el imaginario colectivo como uno de los enemigos (y culpables) en este contexto de crisis. Guerra de pobres contra pobres, vieja estrategia del sistema.

Analizando esta evidente disociación, no se puede olvidar que el proceso migratorio hacia España es relativamente nuevo. Un país históricamente expulsor de personas, en las últimas dos décadas ha visto invertida esa tendencia, y esto representa, ante todo, que la constitución migrante como sujeto político recién se está viendo aparecer en una segunda generación, en esa masa adolescente llegada desde temprana edad o nacida aquí pero que preserva una fuerte identidad con el país de origen de sus progenitores y que, por ejemplo, se ve asomar en los reclamos por la educación pública.

Tampoco se debe soslayar que hasta “ayer” nomás las personas migrantes en el Estado español tenían prohibido por Ley el derecho a manifestarse, voto, a reclamar, sindicalizarse e incluso asociarse. Una serie de vulneraciones aderezadas por la creciente persecución policial en las calles, con un fin último de infundir el miedo. Instalarlo, meterlo en la piel de esas personas que han llegado aquí y se les ha dicho durante todo este tiempo que podían estar porque se les necesitaba para esos trabajos que las personas nativas no querían hacer, pero que eso no les daba mayores derechos. Y ojo con portarse mal, que teníamos la autoridades de echarles “a su puto país”.

La herramienta del miedo, que en este caso se ejecuta también con medidas como la denegación de documentación por el mero hecho de tener “informes gubernativos desfavorables”, que no antecedentes penales. Es decir que una simple acusación (muchas veces infundada) vale para medirles con la vara de la culpabilidad.

Incluso el movimiento asociativo migrante no se ha caracterizado por promover una base crítica. La realidad, salvo excepciones, es que muchas asociaciones legitiman el modelo imperante. Es lo que suelen tener las subvenciones públicas, un sistema muy bien fraguado para conseguir un tejido asociativo generalmente asistencial, donde primen más los cargos a ocupar que la real participación de las bases.

Difícil, entonces, reclamar a las personas migrantes que se sientan parte de las demandas contra un sistema que amparado en la desidia colectiva les ha mantenido excluidas y ha cargado contras ellas parte importante de las culpas. ¿Si los Derechos no les corresponden porque se los negamos, por qué van a sentir como propia la obligación de defenderlos?

Tampoco el 15M ha logrado quitarse de encima los lastres de una sociedad que encuentra en la migración la excusa para sus frustraciones. La idea de que vienen a quitarnos el trabajo, que por ellas no hay plazas para los chicos en las escuelas y un rosario de mitos urbanos muy bien montados, hacen mella en un entramado social que solo tendrá éxito si se hace más inclusivo.

En este contexto parece válido como camino de encuentro la lucha contra los desahucios, una posibilidad que cobra interés en la construcción de esa pelea conjunta, codo a codo, a través del surgimiento de espacios mixtos de reflexión, en que todas las personas, migrantes y nativas, puedan reconocerse como sujetos capaces de trabajar frente a un enemigo común.

Aunque paradójico, muchos hacen frente a los desahucios independientemente de la procedencia de la familia afectada, pero –lamentablemente- no se plantan con la misma convicción ante una redada racista, pese a que se siguen dando pequeñas (pero no por ello menos importantes) episodios de resistencia ciudadana contra las mismas.

No se trata de ser pesimistas, se ha avanzado y mucho. De aquellas primeras noches de Mayo, cuando se pregonaba “no comprar a las mafias que vendían cerveza” o se hablaba de “la mafia del top manta”, se ha recorrido camino y nos hemos encontrado en puntos de lucha que bien vale la pena destacar y acentuar: como la denuncia de las redadas y los desahucios. Hoy, hablar de los Centros de Internamiento de Extranjeros (CIE) o de las propias redadas policiales, es sembrar en un terreno abonado de mayor conciencia social, y eso es un mérito del 15-M

Habrá que asimilar, entonces, que los Derechos son de todas las personas, o quienes deciden seguirán ampliando la brecha de exclusión. Muchos migrantes desde hace un tiempo no pueden acceder a la cobertura sanitaria, pero a esta sociedad no le importó. Ahora es el turno de los parados de larga duración. El 15M debe ampliarse a todos los sectores, sino nadie puede predecir dónde frenará la tijera de los recortes.

Ser de "ayá"

2011-12-03T23:12:00.003+01:00

Hoy siento orgullo de esas orillas del Río de la Plata, de esos mates hermanados en el grito de Justicia, de ese tango que nos hace nostálgicos y esa memoria de pueblos que nos une.

El "Zorzal" y el "Varón" estarán brindando y dando rienda suelta a sus gargantas privilegiadas entre violas afinadas de tango y milongas.

Seguro Don Mario Benedetti se juegue un truco conWalsh y Haroldo Conti, acompañados de querido Alfredo Zitarroza. La copa no puede faltar y en el brindis volverán a mojar las bocas de aquellas almas luchadoras convertidas en vino.

Montevideo no es tan gris esta mañana y los tambores de la llamada parecen asomar de los café... sobre sus mesas, "ElPaís" nos cuenta que hemos dado un pasito más hacia la Justicia.

El eco de las risa sobrevuela el ocre de esas aguas que se tragaron a tantos, y se hace primavera en las calles de Buenos Aires. 9 de Julio, Parque Lezama, Avenida de Mayo, trino de jilgueros llevan en el aire la dignidad del pañuelo de las Madres y Abuelas.

Y ac´, en un rinconcito de Madrid, alejados de nuestra amada tierra, nuestros corazones hoy dicen con más orgullo que nunca, que somos de "ayá".

Paredes

2011-09-30T12:06:00.000+02:00

Desde tiempos inmemoriales las paredes han hablado tanto como los hombres y las mujeres que habitan el planeta. Las pinturas rupestres, por caso, son el legado de las primeras personas que anduvieron este mundo…figuras humanas, animales, fuegos y lunas… sueños.

Las ruinas del antiguo egipcio maravillan hasta hoy por sus complejos jeroglíficos revistiendo las paredes de sus palacios. Otras civilizaciones hicieron de sus murallas auténticos libros de piedra y roca.

En los muros de la Palestina ocupada, el pequeño Handala es testigo mudo que grita desde su mirada inocente contra la opresión de su pueblo.

Los presos políticos han escrito en las paredes de las cárceles todo aquello que las dictaduras les impedían decir. Y en el Centro de Internamiento de Extranjeros de Aluche, en Madrid, alguien tajó en la oscuridad de un rincón de la escayola el teléfono de las organizaciones que se encargan de denunciar el encierro inhumano que sufren.

“Colabore con la policía, péguese solo”, se leía en las paredes de Argentina durante la dictadura. Y alguna vez el genial “Negro” Fontanarrosa soñó con empezar un cuento con aquel “el que lee esto es un puto”, que robó de la caligrafía torpe del baño de un bar.

Una amiga, Raquel Rodríguez, ha decidido llenar las paredes de su habitación de manos amigas que den forma a un árbol. Raíces de sentimientos que llenan su vida, ramas de abrazos férreos, brisas de amistad, hojas de vida… frutos de amor.

Sabia Raquel, no olvida pese a las ausencias que machacan el alma, que podrá haber inviernos, podrá el frío y las tempestades llevarse esas cosas simples de la amistad… pero siempre, siempre, las flores del árbol regresarán a acompañarle en primavera.

Cortázar

2011-09-25T08:41:00.001+02:00

Palestina reclama su Derecho a existir. Su presidente, Mahmud Abbas, reclama en el seno de las Naciones Unidas que "la hora del pueblo palestino ha llegado".

"El tiempo para una primavera palestina ha empezado… tras 63 años de sufrir, llega la hora de decir basta, basta, basta", exclamó el mandatario y como en un acto electoral las palmas estallaron rojas de ovación.

Luego vinieron las palabras del primer ministro de Israel, Benjamin Netanyahu, apenas acompañas del aplauso de su delegación, la de Estados Unidos y algun otro país de la corte de obsecuentes al mandato imperial.

Una amplía mayoría de países apoya el sueño y la causa del pueblo más oprimido del mundo actual, pero eso, apenas simboliza el fracaso de un mundo donde el poder del imperio sigue mandando. Ya nos avisó Cortázar aquello de que siempre hay alguien “que nació haciendo discurso para algún otro que nació para escucharlos y pelarse las manos”.

Homenaje

2011-08-02T11:15:00.001+02:00

Casualidades del destino, 38 años he tardado en poder llevar el apellido de mi madre, justo el mismo día en que fallecía Florentina Gómez Miranda, la mujer que en Argentina luchó como nadie durante su casi siglo de vida, por la igualdad de género.

No es fácil explicar lo que se siente, la satisfacción del cumplir un viejo anhelo, la alegría de sentir que se hace Justicia con mi historia personal y con la de mi mamá y mi familia materna, a quien le debo todo lo que soy, con lo bueno y con lo malo de mi ser.

Me pregunto cuándo fue que normalizamos eso de que los hijos e hijas solo pueden llevar el apellido de su padre, acaso la madre no ha sido quien lo ha gestado, quien ha dado a luz, quien en esos roles tan definidos en las sociedades machistas como las nuestras, le ha educado y acompañado en su crecimiento y cuidados.

¿Cómo no comprender esa necesidad en casos como el mío, donde la única referencia filial ha sido la madre, y sin embargo he llevado toda la vida el apellido de mi padre? A estas alturas no me creo autorizado ni siquiera a juzgar comportamientos ajenos respecto a mi vida. Solo pido respeto a una decisión íntima, personal, sentida y por ello mismo meditada en el transcurso de los años.

Es un homenaje a mi madre, pero también a mi abuela y a mi abuelo maternos, que me dieron todo cuando mucho faltaba, que dejaron sueños personales por ver cumplir los míos. Llueven los recuerdos en el desandar de las letras. También un homenaje a esos tíos que siempre acompañaron y apoyaron.

Pero sobre todas las cosas es mi propio homenaje, quizá egoísta, seguramente egoísta y personal, tanto como necesario. Ahora llevo dos apellidos, como debo ser y en el orden que siempre lo sentí, ahora llevo en mi DNI que soy hijo de quienes soy. Ahora estamos a mano mi identidad y mi historia personal.

Diez años, una nacionalidad, diez razones.

2011-08-02T11:13:00.001+02:00

1.- Por mi madre y mi abuela, que hace diez años entendieron que también se podía viajar por sueños y no solo escapando a una situación económica. Y que jamás pese al dolor de la distancia, dejaron caer un “vuelve”, la palabra que uno jamás quiere escuchar cuando las malas lo machacan.

2.- Por esa hermosa gente que quedó allá a lo lejos, que me abrazó en la despedida y me apretujó en cada regreso y me dijo (y me demostró) a cada paso, que aquellas puertas seguían abiertas.

3.- Por Dieguito Romero, el primero que confió en mí para trabajar, que me respaldó tras un primer mes de angustias, necesidades y hambre (perdí 8 kilos). Que pagó mi primer sueldo en España, que me dio un trabajo cuando todas las puertas se cerraban y el “cuando tenga papeles regrese” era un puñal que hundía la moral.

4.- Por la familia asturiana con la que pienso seguir debatiendo temas como el de inmigración con la misma vehemencia que hasta ahora, esa hermosa gente de Cangas del Narcea que me arropa en cada Navidad.

5.- Por las amistades de la Casa Argentina que empezaron a marcarme el camino del trabajo colectivo en España, hombres y mujeres que me enseñaron desde su aprendizaje en base a exilios, hombres y mujeres con los que compartí aprendiendo a desandar el camino de las nuevas migraciones.

6.- Por las amistades de acá, las que me sostienen en el día a día, las que contienen y abrazan, las que dan la cara y el corazón… Y el grito si es necesario para enderezar los rumbos.

7.- Por las compañeras de la militancia de hoy, que me abrieron el corazón y la cabeza hacia luchas colectivas, que me enseñan a mirar sin prejuicios, a construir desde abajo, que han significado (y significan) el orgullo de formar parte de redes sociales que sueñan, creen y conquistan territorios devastados por la (in)humanidad.

8.- Porque sentía que la lucha no era completa sin este Derecho a ser ciudadano, porque cansa y desgasta lo inimaginable el vivir una década peleando por un papel (cuando no se tiene) y por preservarlo (cuando ya se ha obtenido). Atento a los meses cotizados, a renovar el empadronamiento, a sentir un límite permanente en la lucha, el que establece que una protesta de más podía significar a veces, perderlo todo.

9.- Por quienes confiaron y confían en mí, porque uno es así y le duele defraudar(se) y en este camino arduo muchas veces sentí que no podía renunciar a mitad de la montaña, porque esas amistades estuvieron dispuestas a empujarme a la meta y sin ellas nada de todo lo hermoso vivido (y por vivir) hubiera sido posible.

10.- Por el placer de que cuando esas pocas personas que alguna vez me dijeron “vete a tu puto país” lo quieran expresar de nuevo, con una enorme satisfacción pueda responderles “ya estoy en mi puto país y pienso seguir peleando para cambiar las leyes que me parecen injustas”.

Soplos de vida

2011-07-26T00:16:00.001+02:00

La besa, la abraza, se aferra aprovechando esos 20 segundos que hace eternos para guardar los latidos de su niña en el corazón. Ella le mira y sonríe, no sabe que quizá un día venga con su mamá y papá ya no esté.

Luego se cierra el cristal y mientras esa madre conversa con su marido por teléfono, ella juega a hacerle monadas y a reir las muecas de su padre. Apoya sus manitas en el cristal, lo ensucia, lo llena de baba y amor, se regocija de verle desde sus apenas 8 meses de vida. Quizá ni sepa quién es ese hombre, pero le quiere.

Él resiste la tentación de llorar, apresa las lágrimas en la celda de sus párpados…y sonríe, sonríe a esa bebita que soñó acunar y hoy no puede. Lleva apenas 10 días detenido, culpado de no tener un papel.

Y aunque todos allí adentro dicen “si me van a expulsar que lo hagan ya”, el quiere perpetuarse en su condena… sabe que costará respirar más a la distancia de los mares y los días no tendrán luz sin ese beso diario que es un soplo de vida entre tanta injusticia.

Huellas

2011-07-26T00:14:00.000+02:00

Marcas sin nombre. Una, dos, tres… besos grabados del otro lado del cristal.

Una boca sensual y pequeña –supongo-, de labios gruesos –parece- y pasión en la expresión –imagino-. Reconstruyo una lengua que intenta penetrar la frialdad del vidrio que corta una ilusión y quizá, trunque una historia de vida.

Huellas de un alguien correspondidas por otro alguien. ¿Un hombre? ¿Una mujer?...vestigios de una despedida que procura ser eterna y durar hasta ese mañana, cuando un policía corra el vidrio y diga “puede besarle”.

El teléfono ya no tiene sonido, la voz del otro lado ya no se escucha. Pero esos cristales, hablan y dicen y cuentan que allí hubo una historia de amor jamás contada.

Trabajo policial

2011-07-25T23:40:00.004+02:00

Un joven de 25 años, contextura mediana y pelo rubio ha violado a una chica.

La policia detiene a un sengalés al salir del metro de Carabanchel.

En un robo en Leganés, los asaltantes matan a un joyero.

María de deshace en lágrimas cuando se la lleva una patrulla desde la puerta del colegio de su niña.

Un conocido torero, borracho y a gran velocidad choca contra un auto cuyo conductor muere.

Juan, médico colombiano, duerme desde hace 50 días en el Centro de Internamiento de Extranjeros de Aluche, en Madrid.

Tres inmigrantes han sido deportados... un violador, y dos asesinos, siguen caminando por nuestras calles. Trabajo policial, que le llaman.

Radio

2011-07-25T23:33:00.003+02:00

Es la hora del informativo: la ONU alerta que miles de personas pueden morir de hambre en el cuerno de África.

EEUU acaba de lanzar al espacio un nuevo trasbordador.

Es la hambruna más grande de los últimos años, dice la noticia.

Rubalcaba acaba de anunciar que mañana deja el Gobierno.

La alerta es urgente, la situación de hambre ya no se sostiene.

Tres tertulianos discuten sobre Messi y su juego, y sus millones.

Media hora más tarde otra vez la noticia: la ONU alerta que miles de personas pueden morir de hambre en el cuerno de África... 30 minutos más tarde se sigue discutiendo de fútbol y política, y en Somalia, la muerte avanza con la misma indiferencia.

Primer piso

2011-07-25T23:18:00.003+02:00

Nos mira desde el primer piso. Quisiera saltar como lo hace la muchedumbre en la calle, pero no puede, apenas logra una leve flexión de rodillas, un movimiento acompasado de cuerpo y alma.

Aprieta el puño y lo agita en alto, recoge su brazo y lo contrae, una y otra vez, sobre su corazón, y lo extiende con la misma energía desbordada y lo ofrece a esa multitud que le aclama entre vítores y risas.

Ella no se detiene en sus ademanes, no puede para -quizá por su historia-, tal vez porque muchas veces estuvo allí abajo, en la calle reclamando, peleando, sintiendo... Al fin y al cabo las historias de los pueblos se repiten y ella sabe, con la sabiduría de los años que achacan sus mansilladas rodillas, que esa muchedumbre no podría existir sin los gritos del pasado.

Los "ayeres" y los "hoyes" tienen esa extraña conexión que a veces no se explica, pero se siente. Porque tal vez no habría hoy sin la fuerza del ayer, ni podrá haber mañana sin el compromiso de hoy.

El bullicioso colorido de gentes avanza y no hay quien pueda resistirse a la tentación de aplaudirla. "Que sí, que sí nos representas" apuntan las gargantas mientras una multitud de manos la señalan. No tiene nombre, quizá deberíamos llamarle Doña Dignidad.

Dedicado a la Sra. que el 19J aplaudía y saludaba a la columna Sur desde su balcón.

La puerta del Triunfo

2011-06-01T10:50:00.002+02:00

Me decía un amigo hace poco, que uno de los problemas que tenía la sociedad española es que no había conciencia de triunfo… se perdió la Guerra Civil, el dictador reinó cuanto quiso hasta morir en su cama y la izquierda, sus representantes, acordaron ocultar la memoria de las víctimas bajo la alfombra, en eso que llamaron la transición. “Los pueblos que alguna vez han ganado, tienen eso en el inconsciente y luchan porque sienten que pueden volver a hacerlo, que pueden volver a ganar”, analizaba desde su/nuestra mirada desilusionada.

Sol nos ha traído esa victoria que tanto necesitábamos como sociedad, porque en lo individual y en lo colectivo ha aparecido ante nosotros como la mejor experiencia que podíamos vivir. Desafiante, rebelde, feliz, ambiciosa, movilizadora. Lo necesariamente utópica para obligarnos a caminar (Galeano dixit) y lo imprescindiblemente real para vencer miedos y cansancios, e imponernos el sentarnos a debatir.

Sol nos ha dado calor de abrazo desde el primer día, nos ha permitido reencontrarnos con ese nosotros inclusivo que tienen los sueños colectivos. Ha derretido las pantallas de la televisión pese a su resistencia inicial y su oposición continua. Ha fundido los cables de las redes informáticas, un “Mundo Matrix” que nos atravesó acaso sin darnos cuenta para instalarse en nuestros pensamientos, en nuestra mesa de trabajo y de comida, en nuestra relación con amigxs y familias.

Seguro habrá algun/a especialista que pueda medirlo mejor, pero desde hace dos semanas el biorritmo de nuestros días, el sentir vital de nuestro cuerpo y alma, amanece, se acuesta, piensa y sueña al amparo de los rayos de la Puerta del Sol. Dicen que cuando nos cambian la hora nos cuesta acostumbrarnos…¡qué dirán ahora que no hay más hora que la de las asambleas, quedadas, convocatorias, reuniones, acampadas y tertulias! La Puerta del Sol está en el centro de Madrid, pero también en la plaza de nuestro barrio, en la panadería, en el mercado, en el comedor de nuestra casa, y juguetea por las noches con nuestras ilusiones porque hoy SOL ES TODO LO QUE QUEREMOS.

Del espacio físico al sentir común.

¿Quién dijo que me fui, si siempre estoy volviendo? (Aníbal Troilo)

Qué difícil se hace en la heterogeneidad de latidos de esta puerta convulsa, decidir ¿cuándo irse? (si es posible), ¿de qué forma?, ¿con qué planteos?, ¿con qué bases? Dejar la Puerta del Sol, levantar el campamento, ¿significa que perdemos la batalla? ¿Hasta dónde su simbolismo puede atarnos a un espacio físico?

Creo en la importancia de los símbolos, y Sol lo es, como la plaza Taharir en Egipto (salvando las distancias del contexto). Porque se ha convertido en el lugar de encuentro de nuestra indignación, porque por primera vez ese espacio que siempre debió ser nuestro -pero desde hace años es de El Corte Inglés-, porque por primera vez –decía- ES NUESTRO.

Pero no es nuestro porque estemos ahí cada día, porque nos eternicemos en el esfuerzo de aguantar, de resistir en una acampada. Lo es, porque nos quedamos cuando querían echarnos, porque sin partidos políticos, sindicatos ni prensa a favor, lo llenamos de 25 mil almas convulsas durante una semana, porque ya nunca podremos pasar por allí sin sentir que es nuestro lugar.

Lo es porque ahora sabemos que podemos ocupar Sol y lo que pretendamos si nos mantenemos unidxs, lo es porque ahora ellos saben (los del poder) que nosotrxs podemos, y eso no es un dato menor, una mera anécdota. Nos creían dominadxs y hemos demostrado que no, nos crían dormidos, y el despertador de nuestras almas ha rugido en el amanecer de esta revuelta. Nos pensaban pasivos, y hemos activado el debate de las ideas, peligrosa arma para quienes acostumbran a reinar, a mandar, a base de insultos y corrupción.

Sin embargo ese sentir de masa no puede hacernos perder la visión del “Fin”. Y Sol, su campamento, no es un fin en sí mismo, sino un medio, la llama que nos encendió, que nos dio fuerza para empezar a creer de nuevo, para dar los primeros pasos, para que en los barrios empezara unirse esa hermosa fuerza organizativa que está ahí, basculante, y que recién con la luz de este Sol parece encontrarse en una concepción más amplia, comunitaria e inclusiva.

Por ello creo que hay que irse, levantar el campamento e irnos con la fuerza de los mismos abrazos que nos unieron en esos primeros días de reencuentros. Hemos regado su jungla de cemento con nuestro jardín de ideas y debates. Hemos dejado para siempre la idea de que juntos pudimos, y podemos aún decir vinimos cuando quisimos y nos vamos cuando queremos. Solo dependerá de nuestra inteligencia, pero mucho más, de una visión política que no debe cegarse en una tienda de acampada, sino en una sola realidad: las Asambleas, eso que buscábamos, ya son un éxito, hemos reivindicado el espacio publico como bien común para nuestras reflexiones…podremos no tener acampadas, pero no dejaremos de tener palabras y construcciones políticas.

No se el cuando (aunque creo que cuanto antes, mejor), pero el irse debe tener una fecha clara. Vinicius de Moraes dice del amor “que no es inmortal puesto que es llama, pero que sea eterno mientras dure”. Sol tampoco será inmortal ni puede ser indefinida, quien así lo piense nos condenará a los palos y desalojos. Pero sí está siendo eterna, porque sentimos que este aprendizaje vino para quedarse, que esto que construimos en escasos 15 días, este 15-M, es todas las vecinas y vecinos, y nadie podrá quitarlo de nuestro sentir.

El 15-M ha paralizado nuestros relojes en una estación de ilusión, pero es un movimiento que necesita andar, reformularse, reconvertirse… es energía movilizadora, es fuerza, y no podremos apostar nuestros esfuerzos en cada barrio, si se nos sigue exigiendo que lo demos todo en la acampada. O uno (Sol) o lo otro (los barrios), y de mi parte tengo claro que el trabajo sigue en ese otro que se impone en el proceso de democratización que hemos iniciado. Pensar a la inversa, nos acercará al riesgo de perpetuar estructuras verticales.

No debe dar miedo el irnos. Pienso que es más valiente irnos y asumir el arduo trabajo que nos queda en los barrios, que el perpetuarnos a la sombra de una tienda de campaña a esperar que vengan los palos. Los palos duelen, claro, pero nada duele más que la frustración de sentir que estuvimos cerca, y no fuimos inteligentes a la hora de buscar caminos.

Y no puede ser excusa, como vengo escuchando en los acalorados pasillos de la acampada, que “Sol no se va hasta que los barrios no se organicen”. ¿Por qué otorgar a Sol la capacidad de auto organización y negársela a los barrios? ¿Acaso ese paternalismo no nos acerca más a un criterio que cuestionamos que lo que estamos intentando elaborar?

En los barrios hay una tradición organizativa, de movimiento, mucho más antigua, estable y trabajada que en la propia sol, pero desunida –en algunos casos- hasta ahora. Sol ha sido la llama que ha encendido aquella pólvora regada por los barrios y movimientos. Sol no nace de la nada, sino que ha logrado encauzar nuestra bronca, nuestra indignación, pero sobre todas las cosas ha encauzado mucho de lo bueno que se venía haciendo.

Por ello –pienso- no podemos temer a que la no existencia de Sol eche por tierra el resto. Si no hay una continuidad de aquí en más, no será por la existencia o no de Sol, ahora el mando debe estar en los barrios, la fuerza debe ir de abajo hacia arriba, procurar que baje de Sol a los barrios creo es equivocado.

Eso sí, nadie podrá decirnos ya que hemos perdido o fracasado. HEMOS GANADO, aún cuando de querer perpetuar la acampada terminemos siendo echados a palazos. A lo sumo y según el devenir de los días deberemos analizar aciertos y errores individuales y colectivos. Pero hemos ganado. Creo, sería lindo irnos festejando el triunfo, y no replegándonos por las porras en alto. Decía el poeta asturiano Angel González que “es valiente vivir con miedo”, y de perpetuarnos, tengo miedo de lo que venga.

Ceguera

Estoy ciego de bronca, son las 3:40 de esta noche de domingo y pese al sueño y al cansancio quiero sentarme a escribir lo que estoy sintiendo, porque no comprendo la ceguera de muchos, porque no me banco que me hablen de democracia real y se cuelguen el cartelito de “aunque se vayan todos, yo me quedo” (¡me cago en tu puta democracia!), porque estoy harto de los finales tristes para nuestras luchas.

Se que mañana el prisma será otro, porque alejado del árbol, el bosque de estos 15 días no tiene más que cosas ilusionantes, realidades tangibles que nos han llenado de vida. Sueños, ilusiones compartidas y echas realidad en debates, asambleas y calle, mucha calle.

Pero ahora, en este momento, me vienen a la mente esos que agarran el micrófono para alentar a la masa, pero en una sola frase dejan entrever que no tienen ni idea de lo que hablan. “Hay que quedarse en el campamento, resistir, y seguir como hasta ahora, con una asamblea cada 15 días”. ¡Infame!, que las Asambleas vienen siendo diarias y, si te apetece que el campamento sea indefinido, quédate tú y pon tus huesos en remojo, que te hará falta.

Estoy cansado de valentías absurdas, de quienes entienden las luchas solo como una forma de terminar chocando una y otra vez contra el muro de la represión. ¿Piensan esxs en las personas que por no ser europeas pueden sufrir consecuencias mayores que una porra o una multa? ¿Piensan que una acción violenta o la mera perpetuidad de la acampada puede jugarnos en contra cada vez más? ¿Piensan?

Creo en las Asambleas en Sol y en los barrios, en ese trabajo hermoso, en esas personas que dejan calcinar su culo sobre la piedra ardiendo porque el debate lo justifica, en esas que no reprochan si llevan un día o diez en el lugar, solo lo hacen por convicción.

Creo en esas moderadoras y moderadores que se cargan la responsabilidad de ordenarnos y serenarnos a miles de personas y lo hacen con el corazón en la mano, y las flacas y pibes que asumen las tareas de respeto cuando se les falta continuamente, y a lxs del turno de palabra en momentos en los que todxs nos creemos con el derecho y la seguridad suficiente de imponer nuestra postura personal.

Bendito Mayo el que se nos va, aunque el final no pueda ser el que quería/queríamos muchxs. Siento que el consenso en este caso nos ha jugado en contra, porque de no haberlo no se cambia lo establecido, y es difícil consensuar cuando la ceguera convierte en amos a algunxs y a rehenes al resto. Quizá, de aprendizaje, deberíamos establecer que consenso no es unanimidad, aunque quien soy yo para decir dónde está la barrera que establezca consenso y no.

Me siento mal, en una contradicción entre lo mucho bueno y lo poco malo, pero a su vez siento que ese poco malo puede empañarnos una historia que podría ser “redonda”. Odio los finales felices en las películas, pero necesito uno para esta, NUESTRA HISTORIA.

Balas y flores (en memoria de Liliana Molteni)

2011-04-09T19:52:00.001+02:00

Seis balas y ninguna flor. Con los pies hundidos en el barro, con los huesos sepultados en esa tierra de olvidos, mezclados con los de las compañeras con quienes recorrían la villa miseria para alfabetizar y llevar un plato de comida… y una mochila de ilusiones.

Tirada contra el muro de un cementerio. Veintinueve años sin flores, tres décadas y seis balas, la mortal y las otras, las del estigma, las del sufrimiento, las que marcan la diferencia entre el tiro de gracia y la saña asesina de los genocidas.

Mataron tu belleza, robaron tu sonrisa , y se quedaron con esa juventud de periodista vivaz y comprometida. Pero en el hálito de vida que te quedaba no pudieron con tu dignidad. En la madrugada de aquel 13 de junio del ‘76, cuando los milicos acechaban el calor de la vieja pensión de Lanús, dejaste a Tamara a mejor cuidado, les ganaste hasta esa última batalla compañera. La otra, la de siempre, la de las ideas, la seguimos peleando intentado ser dignos a tu memoria.

Seis balas y ninguna flor. Apilada en el conjunto de esos corazones que marcaron camino, que mostraron conciencia, que levantaron el grito cuando las bocas se cerraban en este país cambalache donde “algo habrían hecho”.

Huesos con historia, con latidos que recuperan el sentido de vida cuando se desentierran. Huesos que hablan y nos dicen, y nos interpelan, y que ahora descansan sin el peso de las balas y con la flor de la memoria ganada como bandera.

Fondo de almario

2011-03-20T09:54:00.000+01:00

Tengo un fondo de almario que es mi vida, con él me abrigo, de él vivo, por él…camino.

Lo renuevo día a día, aunque a veces la fruición cotidiana de este mundo consumido en consumo (¡Vaya paradoja!) deje tiempo apenas escaso para atenderlo.

No es caro mi fondo de almario, no vaya a creer. Me ha llevado tiempo –eso sí- muchísimas horas. En él se acumulan momentos de búsquedas, siempre acompañados por un sueño, por el despertar de un amor y, por qué no, por la herida lacerante de esa ilusión que se evaporó en un simple “no” que le cerraba las puertas. ¿Acaso usted no ha salido a engrosar su almario en un momento de dolor? ¡Yo lo hago tan seguido! que a veces pienso, no voy a poder cerrar sus puertas.

Porque a pesar de ser amplio apenas ocupa dos cajones…Cuando está ordenado cada cosa guarda su espacio… ¡pero es tan difícil ordenarlo! Los sentimientos suelen tener la mala costumbre de enredarse, los sueños de confundirse, y las ilusiones de tornarse en lágrimas o sonrisas, según sea su estado de ánimo. Y cuando todo eso sucede la danza es implacable… los “ayeres” y los “hoyes” derivan ciegos en la mirada (des)esperanzada de los mañanas.

De un lado están acumuladas las fotos, esa ropa de uso diario, de entrecasa diría, que abrigan en la frialdad de las soledades y son aire fresco cuando arden los sentimientos. Hay de todo, por supuesto. Las que te hacen reír, las que tajan la piel en llanto, las que te recuerdan esos seres que ya no están, y también las que te transportan a ese rincón del mundo que te maravilló.

En otra parte están las cartas, palabras que en el cauce de los sentimientos nos bañan de afecto o de lágrimas y nos despellejan sonrisas acuosas sumergidas en el recuerdo siempre presente del momento que se fue.

También están los lápices de colores, y el papel barrilete, y el hilo multicolor…y frases, muchas frases, para llenar la vida con el arco iris de las palabras y sus sentires.

Y en un rinconcito -¡siempre lo más importante se oculta en un rincón!- una cajita diminuta donde anida el humedal de los besos que me consuelan en la abrumadora soledad de las noches. Y el eco de los fracasos, el dolor de los no pudo ser y la alegría de las noches de vino con amigas.

Y siempre, nunca falta dando vueltas en libertad, el perfume a esperanza, a ilusión renovada, a ganas de volver a creer, a sentir, a decirle a esos recuerdos permeables del ayer, que en el horizonte del mañana solo habrá lugar para sonrisas.

Ella y El

2011-01-23T20:52:00.007+01:00

Ella apunta, enfoca, dispara una y otra vez.

El estira desvalidamente su brazo dubitativo, respetuoso.

Ella fija el zoom en el rostro cuarteado de su piel, en los dibujos que el desierto fue tajando a fuego en su tez de arena.

El pierde la mirada en su mano palpitante, brilla en sus ojos una acuosidad abreviada, mutilada por los recuerdos de años que ya no son.

Ella se relame la vaselina de esos labios sedientos de carroña.

El apenas deja escapar un sonido inaudible de esa boca reseca donde aún se aloja la húmeda felicidad de los besos de otros tiempos.

Ella esquiva el contraluz, se agacha, se pone en cuclillas, se levanta. Sonríe y vuelve a disparar.

El, sigue con la lenta traslación de sus movimientos, apenas modifica la quietud de sus músculos y un rictus en la comisura de sus labios hace pensar que su tiempo se ha detenido.

Ella mira el visor de su cámara, y disconforme vuelve a apuntar, y vuelve a mirar, y dispara, y sigue disparando en su afán turístico irrefrenable, en su indignidad manifiesta.

El sueña una eternidad tenue, recuerda pretéritas mañanas donde Abdul, su hermano, le acompañaba en las puertas de la tienda familiar.

Ella tapa el foco de su cámara, la cuelga al cuello y esbozando una sonrisa arroja unas monedas de dirham.

El cierra su puño y lo contrae a su corazón silente.

Ella derrocha su estupidez humana. El, atesora la dignidad del mendigo.

Explicación: este escrito nació en Fez, Marruecos, de ver una turistas que afanadamente se empeñaba en sacar fotos de diferentes ángulos a un anciano que pedía limosna en el umbral de una casa.

Ensayo sobre la lucidez

2010-07-25T23:47:00.000+02:00

El ejecutivo de la ciudad de Oporto, Portugal, se ha negado a que una de sus calles lleve el nombre del recientemente fallecido escritor, José Saramago, sin lugar a dudas uno de los más grandes representantes de la cultura de aquel país.

Ceguera tonta, egoísta, ignorante, la de este grupo de gobernantes de la derecha lusa, si es que piensan que negando este homenaje al Nobel de Literatura en 1998, podrán hacer olvidar las ideas que con tanta coherencia y ahínco defendió Saramago en su vida.

Seguro a Don José poco le importara esta circunstancia, a no ser porque confirmaría que esta ciudad tan importante de su querido país está en manos de figuras retrógradas, de escaso pensamiento y nulo nivel cultural.

Ya en 1991 tuvo que sufrir cuando el Partido Social Demócrata, por entonces en el Gobierno, prohibió la presentación al premio literario europeo de su libro “El Evangelio según Jesucristo”, lo que -dicen- motivó que Saramago fijara su residencia en la isla de Lanzarote, España.

Casi 2 décadas más tarde un alcalde del mismo partido, otra vez, vuelve a cerrar las puertas a este literato admirado y respetado en todo el mundo. Parece que los 19 años pasados no han sido nada: nada han aprendido y en nada han evolucionado los que siguen empeñados en aplicar su dedo censor sobre la figura del ilustre escritor.

Quizá se quedaron anclados en aquel mundo de ciegos que tan bien nos dibujó Saramago en su ensayo sobre la ceguera. Por suerte el mundo admira la lucidez de su escritor.

El alma de los verdugos

2010-07-24T13:57:00.000+02:00

Al fin el día ha llegado y La Pampa saldará sus cuentas con el pasado. La provincia isla, el lugar donde nada parecía pasar, en el que todo transcurría sumido en una normalidad silente, juzgará a sus símbolos de la represión, a quienes se apropiaron durante años de la vida y la muerte de nuestras gentes, a los reyes de la picana y la tortura.

En el medio han tenido que pasar casi 3 décadas de inoperancia política, de leyes absolutorias e indultos, de politiquerío barato, de personas y personajes que fueron cambiando sus posturas como panqueques y de acuerdo a lo que le conviniera para conservar su carguito político de ocasión.

Ahora, seguro, serán los primeros en hablar de Derechos Humanos y hasta querrán atribuir para su línea política el rol de víctimas fundamentales de la represión que asoló el país entre 1975 y 1983, sí, porque aquello –aunque se siga negando- comenzó antes del Golpe, cuando un tal Italo Luder y un tal Carlos Ruckauf firmaron una orden de la por entonces presidenta, Isabel Martínez de Perón, en la que autorizaban al ejército al “aniquilamiento de la subversión”.

Tal vez algún día aprendan y comprendan, que los Derechos Humanos no tienen más dueños que el pueblo, más víctimas que la propia población, más allá de banderías. Que su defensa se practica aún cuando no conviene, poniendo en riesgo posiciones y acomodamientos personales. Los DDHH se defienden siempre, a cada paso.

Mientras tanto el juicio que el 2 de agosto comienza en La Pampa significará un paso gigantesco en la búsqueda de la verdad, en el camino de la Justicia, por quienes perdieron la vida, por las personas que fueron perseguidas y torturadas, por quienes no lo sufrimos pero merecemos saber la verdad.

Diez represores serán sentados por primera vez en el banquillo de los acusados. Uno sigue prófugo y se sospecha que ha sido de los que participaron en las sublevaciones contra el Gobierno de Evo Morales en Bolivia, en la llamada “media luna”. Y dos han fallecido.

Conocí a uno de estos últimos, Roberto Escalante, el “negro” como cariñosamente lo apodábamos. Compartí juego con su hija, nos llevaba al colegio previo irse a torturar, pero nadie lo sabía, ¡como imaginar que aquellas manos estaban bañadas en sangre!

Ojalá el juicio nos de respuestas, nos abra luz sobre cómo esas personas pudieron llevar una doble vida tan contradictoria, la de padre y vecino ejemplar, la de torturador, asesino, represor.

El negro ha muerto hace años, lástima. Pese a los limitados recuerdos de aquello días donde escondía su alma de verdugo bajo al traje de padre de familia trabajadora, me hubiera gustado verlo en el banquillo, y quizá tener la posibilidad de preguntarle ¿por qué? De maldecir que me haya tocado alguna vez, de demostrarle que él y sus ideas perdieron, que el camino de silencio y olvido ha sido largo, pero los hemos derrotado. De gritarle Memoria, Justicia y Verdad.

Incompetencia

2010-07-17T11:17:00.002+02:00

La jueza Marta Covella ha expresado públicamente su negativa a aplicar la Ley que permite el matrimonio entre personas de un mismo sexo. Extraño caso, propio del mundo del revés que nos cantara María Elena Walsh: ¡se niega a aplicar la Ley la misma funcionaria pública que, paradójicamente, debe velar porque esta ley se cumpla!

Dice la funcionaria que sabe “lo que le gusta a Dios” y que pese a su amor éste considera que “esa es una cosa mala”. Lo que no debe saber, adivino, es que en nuestras democracias afortunadamente el funcionamiento social se sienta sobre leyes civiles y no por la creencia que cada persona tiene. Esta jueza y todas no solo debe hacer cumplir la Ley civil, sino, ante todo, CUMPLIRLA.

Por ello, si no es capaz de cumplir con sus funciones debería renunciar por incompetente o, en su defecto, sus superiores pedirle la renuncia al cargo. ¿O es que su sueldo lo paga la Iglesia?

En tal sentido me pregunto si la Sra. Covella acepta dinero de esa gente que hace cosas tan malas. Imagino que no, de lo contrario debería devolver parte de su sueldo, al menos el que proviene de los aportes de vecinos gay, vecinas lesbianas, hombres de honrosas familias hetero que pululan por los cabaret de la ciudad, mujeres de la prostitución, y de hombres y mujeres que abandonan a sus hijos e hijas. ¿O acaso son malos para tener derechos, pero no tanto para que usted viva de sus aportes?

De todas formas, debo agradecer sus conocimientos para enseñarnos que el amor depende del sexo de quien lo sienta. Y en devolución de conocimientos le invito a leer las estadísticas de sociedades que hace mucho aprobaron estas leyes, caso Islandia, Holanda, Noruega, Reino Unido, etc., y verá usted que no se ha roto la sociedad, que hay menos violaciones que en el nuestro, menos muertes por abortos, menos problemas sociales, etc. Es decir, LA IGUALDAD nada empeora, pero sí mejora sustancialmente la vida de quienes históricamente han sido discriminados por nuestra homofobia.

Ahora, si usted cree que es más importante su creencia religiosa que la Ley de nuestro país, está en todo su derecho, pero es claro que no ocupa el cargo adecuado. La ley de Dios en su casa, por suerte nuestra sociedad está dando pasos importantes hacia otro lado, el de la igualdad, le pese a usted o a quien le pese. Y ojalá este sea solo el principio. Amen.

PD: esta carta es respuesta a las afirmaciones de la jueza civil de General Pico, La Pampa, Marta Covella, quien ha dicho que no casará a matrimonios homosexuales.

Bloqueados

2010-06-06T16:19:00.001+02:00

El mundo espera de Estados Unidos la condena al bloqueo que Israel mantiene sobre el pueblo palestino. Contradictorio ejercicio para la administración Obama, incapaz hasta el momento de terminar con el brutal bloqueo que la propia potencia del norte americano mantiene desde hace décadas contra el pueblo cubano.

El asalto asesino de Israel contra la flotilla humanitaria en medio de aguas internacionales no es más que un nuevo paso en el camino de la ignominia de un mundo cuyos poderes se mantienen a fuerza de sangre y fuego.

Parece no haber demasiada diferencia, en todo caso, entre este ataque y los bombardeos en Irak o Afganistán, al fin y al cabo es la imposición impune de dos fuerzas que se sostienen y defienden mutuamente, más allá de maquillajes que no cambian nada, sino que –por el contrario- perpetúan una tragedia humanitaria ante las miradas cómplices de un mundo ciego.

En ese marco nada resulta más peligroso para los pueblos del mundo que el bloqueo que vive una comunidad internacional conformada por anodinos hombrecillos de traje y corbata o damas que derrochan glamour en reuniones millonarias que a nada conducen. Horas de disputas, para lanzar declaraciones altisonantes y que todo siga igual.

Israel atacó hace una semana a la flotilla humanitaria asesinando a 9 cooperantes, secuestrando a centenares de ellos y encarcelándolos. Pero todo sigue igual, días después ha abordado a otra flota humanitaria y aunque esta vez no ha habido muertos, se repite el secuestro, la cárcel y las torturas.

Decía el historiador y pensado escocés Thomas Carlyle que “la plática que no incita a la acción, más que soportarla, resulta un tormento escucharla”. Europa y el mundo entero siguen bloqueadas de acciones concretas. Apenas palabras, muchas palabras... que ya no se aguantan.

Armas de construcción masiva

2010-06-01T09:12:00.003+02:00

Diez mil toneladas de ayuda humanitaria son un arma a temer por el imperio israelí, y por eso se permite atacar a los barcos que navegaban aguas internacionales para atenuar los efectos del genocidio contra el pueblo palestino.

Libros de cuentos escritos por cientos y cientos de niños y niñas españolas, traducidos al árabe, para que esos peques que a diario conviven con la muerte y la desesperanza, sepan al menos en que hay una palabra llamada libertad, y otra vida, y otra Justicia, y respeto, y paz, y amor, y…

Medicinas, para que los médicos puedan hacer una escayola (yeso) cuando alguien se fractura, tener gazas para cubrir una herida, medicamentos para curar los dolores y quemaduras –muchas veces mortales- causadas por esa otra arma que utiliza Israelí, las bombas de fósforo, cuyo uso ha sido prohibido ya hace mucho en el mundo entero…pero ya sabemos que Israel está en su mundo.

Equipos generadores de energía, para un país que sufre unas 60 horas de corte de luz por semana, con hospitales donde si el corte es en medio de una operación, sólo la habilidad de los médicos para masajear el músculo cardíaco permite que el paciente salga adelante y no se quede en la operación. Sí, puro corazón.

Y alimentos, muchos alimentos para un tierra bloqueada por tierra, por mar y aire, donde no hay comida ni forma de hacerla llegar. Peligrosa acción terrorista la de intentar que un pueblo no muera de hambre.

Armas de construcción masiva que apenas sirven para atenuar una de las mayores catástrofes humanitarias que la población mundial recuerde. Cultura, salud y comida, tenebroso armamento internacional a los que sólo pueden temer los Estados opresivos y genocidas como Israel.

Pasos

2010-06-01T08:56:00.003+02:00

El Estado terrorista de Israel sigue dando pasos de impunidad, de muerte, de atropello a la legalidad internacional en el marco de su particular y encarnizado genocidio contra el pueblo palestino.

Ahora no sólo ha protagonizado una acción de neto corte pirata abordando barcos en acción humanitaria en medio de aguas internacionales, sino que ha asesinado a una decena de cooperantes, ha herido a otros cuantos y, como si ello fuera poco, mantiene secuestrado a medio millar de militantes que acompañaban esa carga.

Israel, está claro, está probando hasta donde se le permite continuar disfrutando del halo de impunidad fraguada en su condición de potencia económica mundial y sus fuertes alianzas con Estados Unidos y Europa, fundamentalmente.

¿Qué otro país puede en el mundo darse el lujo de no recibir una condena clara a nivel internacional, pese a atacar, asesinar o secuestrar a centenares de personas entre los que van premios nobel de la paz, diputad@s, escritor@s?

La verdad es que a falta de que el consejo de seguridad se exprese, no creo en una respuesta concreta y férrea del resto de países del mundo, al menos no de quienes mandan. Israel ha dado otro paso de impunidad y ahora vendrán los llamados de consulta de sus embajadores y alguna que otra declaración pública exigiendo una investigación independiente para ver qué pasó. En fin que no hay más ciego que el que no quiere ver.

Si quieren se lo contamos, pasó que hubo un ataque en aguas internacionales, que hubo varios asesinatos y un secuestro masivo, con el agravante de que todo esto se produce contra barcos que llevaban ese arma de construcción masiva que son alimentos, medicinas y libros, peligrosos si los hay si se trata de prohibir las libertades de un pueblo. Pasó que Israel dio un nuevo paso de impunidad en su camino de sangre y muerte y, otra vez, me temo, saldrá impune…

Señales

2010-05-30T19:46:00.000+02:00

El Gobierno español anuncia medidas de ajuste que tocan las pensiones, rebajan los sueldos de los funcionarios, quitan la ayuda social a madres primerizas… es decir que recaen con toda su fuerza sobre los de siempre, los que menos tienen. Los bancos, la iglesia, los gastos militares, siguen en tanto en un creciente ascenso en la recepción de ayudas oficiales. Pero nos dicen, nos juran y perjuran que el ajuste para los que más tienen, para las grandes riquezas, ya está llegando, ya viene. ¿Creerán que somos tontos?

Para calmar las aguas, entonces, el ministro de Fomento, José Blanco, acude al plató de televisión de uno de los programas de mayor rating en la mal llamada prensa rosa (mala por lo de prensa, digo), La Noria. Sentado en la misma silla donde sábado tras sábado figuras y figurantes pasan para dejar sus lágrimas de ficción, peleas pagadas y vidas de pacotilla, Blanco parece comenzar, en ese acto con una nueva fórmula de vulgarización de la política. Una sentencia de muerte para el encefalograma plano que es el debate político español. Ya no sólo no sabemos debatir, sino que entramos a su casa como tertulia del corazón. Penoso.

Para completar el cambalache político televisivo donde grandes hermanos, aventureros, educa perros, padres e hijos y la disfonía de los triunfitos, se reparten gran parte de la programación, una cadena ahora ha sacado el programa “mujeres ricas”. Sí, ahora no sólo son las ricas y ricos que todo lo tienen, sino que lo refriegan en las narices de un país con casi 5 millones de personas paradas, más de 500 mil familias que no pueden pagar sus hipotecas, etc.

Casi simultáneamente se conocen las propiedades del presidente del Congreso, José Bono, quien en medio de las excusas con las que intenta defenderse, nos desvela que uno de los “pisitos” en realidad es de su hija. Toda una precoz empresaria inmobiliaria que a los 10 años de edad puede jactarse de ya tener un piso a su nombre.

En tanto, un millonario mallorquín muere y decide dejar toda su herencia a los reyes de España y su familia. Ni siquiera las migajas tras la muerte pueden corresponderle a los que menos tienen o que quizá jamás nada han tenido.

Por su parte el presidente de la cúpula empresarial española (CEOE) no sólo se ha dado el lujo de quebrar una empresa aeronáutica de su propiedad y estafar (vericuetos legales y semánticos al margen) a miles de viajeros, sino también de llevar al borde de la quiebra a otro de sus conglomerados de empresas, Viajes Marsans. Por supuesto que estos hechos “menores” no pueden obstaculizar su brillante carrera empresarial y, por ende, es quien encabeza las negociaciones para una reforma laboral que el Gobierno está impulsando.

Así la lista de declaraciones y acciones patéticas puede extenderse indefinidamente, por caso la presidenta de la comunidad de Madrid acaba de organizar una conferencia de prensa para anunciar su baja del sueldo…ahora cobrará apenas poco más de 6000 euros al mes.

Apenas son estos algunos ejemplos de la degradante moral de nuestra sociedad, que me recuerda aquellos años 90 de Argentina, conocidos como los de “pizza y champagne”, un modelos de vulgaridad y retroceso en valores, cuando el presidente mismo iba a exacerbar su machismo en programas de escaso nivel, cuando los políticos y empresarios robaban y nos mostraban cómo lo hacían, y se reían en nuestra cara. Y se peleaban para la tv y acordaban en los pasillos para salvar sus riquezas.

Señales de la España de hoy, tan iguales de la Argentina de un ayer reciente. Tristes y lamentables coincidencias de dos países que se desangran entre la corrupción de los gobiernos y la pasividad de los pueblos.

La foto

2010-05-30T18:18:00.003+02:00

Foto de Juan Medina

No recuerdo su nombre, tampoco el de su mamá, pero jamás podré olvidar sus ojos de dolor y sus gritos de libertad. Caminaba en medio de un mundo de grandes quizá sin entender nada, o al menos sólo sabiendo que por algo que a su edad no se puede comprender, alguien o algo, no dejaba que viera a su papá.

Sus ojitos llenos de lágrimas que cortaban en jirones de dolor su piel de niña, aferrada a una pancarta y arropada por las manos temblorosas de su mamá, solo atinaba a balbucear una y otra vez, “quiero ver a mi papá”, y a veces, de a ratos, se sumaba a un grito de libertad que salía de las entrañas de los que gritaban a uno y otro lado de los muros de la cárcel de inmigrantes de Aluche, en Madrid.

¿Cómo explicarle a ella que su papá era honesto, y que a pesar de jamás haber echo nada malo lo tenían preso? ¿Cómo decirle que cuando iba a visitarlo le prohibían regalarle un beso y un abrazo porque según la policía, a pesar de sus escasos añitos de vida, podía pasarle droga o algún arma? Seguro no entendería que el único “delito” de su papá fue cruzar fronteras para buscar un mejor futuro para ella y sus hermanitos.

Fue el 20 de junio de 2009 cuando esta pequeña retratada por Juan Medina estremeció a cada persona que la vio llorar en la manifestación que la Red de Apoyo del Ferrocarril Clandestino organizó frente al Centro de Internamiento de Extranjeros (CIE). Sobre su pecho estremecía la camisetita con el lema de “Mi papá es 2286”. Sí, por esas cosas de la política represiva europea su papá era un número, uno más para engrosar los legajos policiales.

Me pregunto, al ver esta foto, qué pensará el juez que mandó a su papi tras las rejas y ordenó su expulsión. Qué sentirá el policía que durante 40 días prohibió una y otra vez que besara a su papá. Si al llegar a casa podrán abrazar a sus hijos, si podrán mirarlos a los ojos. Si seguirán sintiéndose personas. Si podrán besar, si amarán, si sentirán algo que no sea odio.

La mirada de esta niña sigue juzgándonos como sociedad, y no tenemos más respuesta que la complicidad del silencio que hemos decidido asumir ante la barbarie de estas cárceles para inmigrantes. Los que estuvimos jamás olvidaremos esos ojos rebasados de tristeza, ojalá ella sí pueda olvidar el dolor intenso de su pena y perdonar nuestra pasividad.

Estos días la Parroquia San Carlos Borromeo (Entrevías, Madrid), celebra las jornadas “África entre nosotros”, con charlas, conferencias y la exposición de fotografía “El Muro del Atlántico”, de Juan Medina, premio World Press Photo 2005, entre otros galardones. El trabajo de este fotoperiodista habla por sí solo. Horario de la exposición: Todos los días de 10:00 a 13:00 y de 18:00 a 21:00, excepto domingos por la tarde. Hasta el nueve de junio.(periodismohumano.com)

Los demócratas

2010-05-02T10:30:00.004+02:00

Los demócratas del primer mundo dicen… Y cuestionan la no renovación de licencias de TV en Venezuela, denuncian que en Ecuador no hay libertad de prensa y llaman “antidemocrática” la nueva Ley de Medios que se desea implementar en Argentina.
Los demócratas del primer mundo hacen… Y cierran un periódico durante 7 años por presunta vinculación a banda armada, un nexo que la Justicia dice, jamás existió. Y llenan nuestras pantallas de canales ultraderechistas y crean monopolios para contaminarnos de (des)información.

Los demócratas del primer mundo dicen… Y acusan de populismo a presidentes como Hugo Chávez, Evo Morales, Cristina Fernández, Lula Da Silva, o Pepe Mujica, por caso.
Los demócratas del primer mundo hacen… Y si el tema es inmigración se pelean para contar quién expulsó más en sus gobiernos, y si un meno roba se empeñan en reclamar la baja de edad de imputabilidad, y si alguien demanda la falta de un servicio, juran y perjuran que pronto, muy prontito, tendrán saneada su demanda.

Los demócratas del primer mundo dicen… Y llaman dictadura al Gobierno venezolano de Hugo Chávez.
Los demócratas del primer mundo hacen… Y firman convenios con el reinos o gobiernos tan poco democráticos como el de Marruecos o Libia, y les ceden millones de euros y firman acuerdos comerciales. Y hasta reciben a dictadores como Teodoro Obiang, que tiene las cárceles de Guinea Ecuatorial llenas de presos políticos. Y mantienen como senador a ministros de la dictadura genocida de Franco.

Los demócratas del primer mundo dicen… Y denuncian que hay torturas en cárceles de Cuba y Venezuela, que en esos países tercermundistas no se respetan los Derechos Humanos.
Los demócratas del primer mundo hacen… Y callan ante la detención ilegal y represiva en la cárcel estadounidense de Guantánamo, y torturan a miles de inmigrantes en esas cárceles llamadas CIE, y deportan migrantes atados, con chalecos de fuerza, amordazados, y los entregan a Marruecos, que los tira, sí LOS TIRA, en medio del desierto para que mueran hacinados en las calurosas arenas del Sáhara.

Los demócratas del primer mundo dicen… Y critican la nacionalización de empresas sustanciales para el desarrollo económico de los países del tercer mundo, y reclaman libertad de mercado cuando un Gobierno decide recuperar para su pueblo el Derecho inalienable de manejar sus propios recursos.
Los demócratas del primer mundo hacen… E interfieren cuantas veces sea necesario en defensa de los intereses de las multinacionales amigas (¿No era libertad de mercado?) y se oponen cuando una empresa extranjera quiere quedarse con porcentajes importantes de empresas nacionales en sectores que considera vitales como el desarrollo de sus economías.

Los demócratas del primer mundo dicen, cuestionan, acusan, llaman, denuncian, callan y critican. Pero afortunadamente también hacen, y en su acción descubrimos la hipocresía de sus palabras.

Justicia de "De Hoz"

2010-04-30T16:53:00.003+02:00

Alguna vez se creyó Dios, y mandó como si lo fuera. Se encargó de robar e inventar planes económicos, fue el “De Hoz” de la economía en la dictadura argentina. Participó de extorsiones y ejecutó con maestría maquiavélica los planes de los sectores más poderosos.

De orejas prominentes, ojeras marcando su rostro, fue la mano que manejó la economía entre 1976 y 1981, y se enfrenta ahora a la Justicia de los hombres, diabólico castigo justo a él que confundió ser “De Hoz”, con ser “Dios”.

Quizá jamás apretó el gatillo, picaneó a un “zurdito”, encapuchó a una detenida o comandó un vuelo de la muerte. Pero cuanto menos este “De Hoz” tan terrenal como cualquiera de los mortales, compartió oficinas y despachos con los que sí lo hicieron, firmó órdenes, escuchó, vió y cayó. Ocultó y fue cómplice y eso lo hace tan culpable como cada uno de los reyes de la muerte.

A José Alfredo Martínez De Hoz parece que se le terminan los días de intocable. Anulado el indulto que durante dos décadas lo protegió junto a los genocidas que acompañaron su andar, ahora se las tendrá que ver con la Justicia, la misma a la que ellos vendaron sus ojos, torturaron y desaparecieron en fosas comunes.

Justicia terrenal para este hombrecillo que olvidó que solo era "De Hoz", y nada más. Le ha llegado el turno del juicio final. Que así sea.

Inquieta serenidad, la Promoción'90

2010-04-17T11:02:00.003+02:00

Me han pedido que desempolvara los recuerdos de aquellos años en el instituto y ha sido una tarea que si bien a priori se planteaba como difícil, de pronto comenzó a simplificarse en un camino de imágenes a través de aquellas fotografías de pibes y pibas que asomaban al mundo desde nuestro querido Trenel. Tiempos de guardapolvos y corbatas con el nudo mal hecho, de libros bajo el brazo y sueños de adolescencia.

Si en algo definiría a aquella promoción del ’90 es que pese a su serenidad fue un grupo inquieto, con intereses que si bien no eran –lamentablemente- políticos (digo en el sentido de actitudes que buscan cambiar el mundo y no del partidismo pueril de esos años de juventud), sí nos permitieron salir a codearnos con colegios de Pico o un año más tarde, por ejemplo, de todo el país en aquel programa símbolo durante tantos años, que se llamó Feliz Domingo para la Juventud.

Es cierto, uno debe admitir que no fueron salidas de esas que quiten el suspiro, pero no menos lo es que para pueblos como el nuestro esas experiencias eran (cuanto menos en aquellos años ’80) todo un acontecimiento social

¡Cómo no iba a serlo si en el año que egresamos la mera elección grupal de ir a nuestra fiesta de fin de curso con ropa de jean nos valió las críticas más descarnadas que conocíamos hasta el momento! Aunque el tiempo pasado no haya sido tanto y quizá al día de hoy sea normal, aquello de profanar las costumbres tan conservadoras de nuestros pueblos no fue demasiado bien visto, y eso que en épocas de hiperinflación lo de ir de vaqueros era, sin lugar a dudas, la opción más razonable.

Fueron cinco años de esos que uno querría repetir una y otra vez, de los que marcan como persona. Épocas en las que fuimos tomando conciencia del mundo que se abría ante nosotros, a veces demasiado distante por las limitaciones propias de los pueblos rurales. Pese a no existir Internet en nuestro medio, y apenas viendo Canal 7 y Canal 9 en gran parte de nuestras vidas, sobrevivimos, y aquí estamos para contarlo.

No considero correcto hablar de uno mismo, pero a riesgo de configurar un recuerdo demasiado ególatra creo que no fuimos especiales ni para lo bueno ni para lo malo, y tal vez nuestra mayor riqueza fue precisamente, la normalidad, sin estridencias ni conflictos, apenas caminantes en una Argentina que nos obligaba a esfuerzos desmedidos para cumplir los sueños más modestos, como aquel viaje de egresados que cambiaba de precio hasta 3 ó 4 veces al día cada vez que tocaba pagar la cuota.

Dice Antoine de Saint – Exupery en su magistral obra “El Principito” que “si alguien ama una flor de la que no existe más que un ejemplar en todos los millones y millones de estrellas, le basta eso para ser feliz cuando la mira”… y hoy, en la distancia de 20 años como egresad@s, seguro el recuerdo nos traerá la misma felicidad mientras miramos las fotos de aquellas chicas y chicos de ojos abriéndose al mundo.

*** Texto realizado para los actos del 50 Aniversario del Instituto Privado 25 de Mayo de Trenel, La Pampa, Argentina.

Aquella visita a Pico

2010-04-17T11:00:00.002+02:00

Era el año 1989 cuando el Club Sportivo Independiente de Pico decidió montar una especie de Feliz Domingo regional, una competición entre los cuartos cursos de colegios e institutos secundarios de todo el norte de La Pampa. Recuerdo que la idea prendió rápido y decidimos sumarnos, lo que demandó ante todo, largas reuniones en General Pico, las que afrontamos ente dos compañeros que nos erigimos como los delegados del grupo: “el Tombo” y yo.

La competencia fue interesante, el premio era un viaje a Bariloche y dimos lucha hasta el final. Por suerte contamos con el apoyo de mucha gente, sentíamos que el desafío no era solo nuestro, sino que era una ilusión compartida por el colegio y el pueblo. Quizá, a riesgo de ser injusto con otros profesores y profas, sea justo destacar el que nos desmostraron Gabriel Iglesias, Graciela Pellegrino y “Pato” Beraldi, siempre muy cercan@s a todos nosotr@s.

Las pruebas eran variadas: fútbol mixto, adivinar el personaje, ping pong de preguntas y respuestas, y el “yo sé”, entre otros. Y nuestra participación fue tan digna que se nos escapó el viaje apenas por perder un solo juego, el de armar un rompecabezas. Nunca olvidaré que nos tocó en suerte competir con los amigos del Colegio Lubetkin, y en desgracia que la figura de la cartelera de película a armar era extremadamente opaca, de una cara que se difuminaba entre la niebla espesa.

Perdimos y en aquel momento nos quedó la espina de que algo raro estaba pasando… se rumoreaba que quien debía ganar era un colegio de Pico, y ya en actividades anteriores veníamos notando sugestivas actitudes de la organización… quizá era que nos costaba sentir que se nos había escapado por poco o tal vez sí hubo alguna mano negra atravesando la participación sana de todos los colegios. Finalmente quedamos segundos, entre más de 30 colegios de toda la zona norte de La Pampa.

Pero de aquella ocasión el desafío mayor fue la organización conjunta de una gran fiesta. Nos tocó hacerla con compañer@s de la Escuela Normal de Pico y, precisamente, del Lubetkin, con quienes decidimos armar una cuyo motivo sería la cultura egipcia. Ellos se encargarían del decorado del salón y nosotros de la entrada, cubrir un pasillo de unos 15 metros de largo, pegado al lugar conocido como “Salón Rojo”

Allí fue que del ingenio de algún compañer@ surgió la posibilidad de hacer un túnel del tiempo que llevara desde los ’90 hasta el viejo Egipto de las pirámides… y nos pusimos en marcha. Con un viejo medio silo cedido por los padres de Betty, armamos la estructura, tarea que llevó muchos días y algunas noches de poner capas y más capas de papel y engrudo para fortalecerla… eran días de humedad y dado el corto plazo trabajábamos con pantallas calóricas a gas para acelerar el proceso de secado. ¡Toda una locura movilizante!, no había exámenes que valieran, nada nos distraía de aquel fascinante objetivo.

El garage de la casa de Fabricio fue el epicentro de aquella locura colectiva que seguimos con tantas ganas y afán. Una vez teníamos las paredes del túnel, había que dibujarlas, pintarlas… ¡ufff las cosas que uno es capaz de hacer cuando es joven sin otra intención que divertirse y pasarla bien con amistades!

Pero el toque final, recuerdo, lo daría Ricardo, quien en un trabajo de aplicación increíble, logró colocar a lo largo del túnel pequeñas luces de arbolito de Navidad que encendían y apagaban de forma totalmente coordinada y progresiva. Lo que se dice toda una obra de arte. En aquellos momentos, los mates fueron sirviendo para acompañar largas charlas, hermosos momentos de risas, de ilusiones.

Claro que el tema fundamental estaba en cómo trasladar esa mole de 15 metros de largo, y esa sí que fue otra historia…el mismo sábado de la fiesta, al mediodía, pusimos en marcha el operativo traslado. Éramos tod@s por la causa, los chicos y las chicas, sin distinciones, allí la cuestión de género no existían, apenas marcaban diferencia en las tareas los conocimientos de unos y otras para ciertas cada una de ellas.

Entonces, en el camión conducido por el papá de Cristina logramos colocar la estructura dentro de la caja, el problema –claro- era que nos quedaban más de 3 metros de túnel colgando. Así que el ingenio (y tal vez la imprudencia) pudieron más que las limitaciones… mientras algun@s íbamos dentro de la caja del camión sosteniendo el túnel para evitar movimientos que lo quebraran, otros ayudaban desde el auto de Guille, detrás del camión, casi pegados y asomando sus cuerpos por la ventanilla con largos palos que valían de prolongación de se sus brazos para sostenerlo desde abajo.

Me sigue causando mucha gracias el vernos entrando a Pico por la calle 9, un camión y un auto pegado a él, con gente asomando por las ventanillas, todo “a paso de hombre”, hasta la céntrica calle 18 entre 15 y 17, cortando el tráfico para poder descargar nuestro túnel, esa obra casi de ingeniería que tanto nos enorgullecía haber realizado. L@s compañer@s de Pico no podían creer lo que veían (tampoco nosotr@s cuando conocimos la formidable decoración interior que habían armado).

Luego vino otra historia, por la noche un grupo del Colegio Comercial de Pico se dedicó a empañar la fiesta, rompieron el túnel a patadas y prendieron fuego parte del decorado interior…tuvieron que asistir los bomberos y toda aquella fiesta casi se transformó en tragedia.

Nos quedó la impotencia de la maldad manifiesta y traicionera, pero sobre todo el aprendizaje –tal vez inconsciente- de que juntos podíamos asumir retos, que como en todo grupo podíamos tener diferencias, pero con un objetivo por delante cumplir los sueños era un reto que solo dependía de nosotros.

Fue buena aquella experiencia, por fuera de lo deportivo, nos demostramos y demostramos a quien lo dudara que podíamos, y llevamos con ganas y alegría el nombre de Trenel como bandera, motivo suficiente para sentirnos felices y orgullosos de lo quienes éramos y de dónde veníamos.

*** Texto realizado para los actos del 50 Aniversario del Instituto Privado 25 de Mayo de Trenel, La Pampa, Argentina.

Feliz Domingo...

2010-04-17T10:48:00.002+02:00

Siempre he recordado con precisión el 3 de junio de 1990, cuando participamos de aquel programa símbolo de esos tiempos, Feliz Domingo para la Juventud, quizá de las primeras experiencias en que un grupo de nuestro pequeño Trenel, aparecía bajo los focos de la TV Argentina.

Sin embargo, intentando sortear las distancias físicas, memoriales y de años (¡horror que viej@s estamos!), me ha sido imposible fijar prioridades para armar este relato, así que no me ha quedado más opción que intentar una cronología básica de aquellos días. Será, pienso, producto de que cada recuerdo es importante, de que toda aquella experiencia fue movilizadora y hermosa, que la disfrutamos como chicos y la afrontamos como grandes. Trenel en la gran pantalla y caminando por las callecitas de Buenos Aires que tienen ese no se qué… de eso se trató. Allá vamos…

Envalentonados por aquella participación que un año antes habíamos tenido en el Feliz Domingo regional armado por el Club Sportivo Independiente de Pico, no faltó demasiada reflexión para decidirnos a inscribirnos en el célebre programa de Canal 9 que encabezaba el conductor Silvio Soldán.

Confirmada la fecha de participación el alboroto que se montó fue grande y hubo que ponerse a trabajar con tiempo, porque los obstáculos eran muchos. Época de hiperinflación, nada apropiada para desafíos económicos grandes, hoy me resulta increíble pensar en cómo con nuestras edades fuimos capaces de emprender el desafío e ir derribando distancias hasta llegar al objetivo.

Lo primero entonces, era conseguir dinero, ayudas económicas, y lo segundo, cumplir con una reunión obligatoria previa a la participación, en el mismo canal 9. Así, repitiendo delegados (Tombo y yo), planeamos un viaje a Buenos Aires en busca de cubrir ambos objetivos. Nos subimos al camión de la firma Antón (si no recuerdo mal, conducido por Felipe Maya) y ya en la mitad del camino nos encontramos con el primer problema, que el camión no iba a Buenos Aires, sino a Ramallo!, es decir que nos seguía dejando bastante lejos de nuestro destino.

Por suerte –a veces tanto o más importante que cualquier otro factor- a mitad de camino nos cruzamos con un camión de Luiggi de un viejo amigo, Inocencio Ullúa, quien accedió sin problemas a llevarnos hasta Buenos Aires… ¿único detalle?, que nos dejó a las 11 de la noche en plena Rotonda de San Justo, en el Gran Buenos Aires,…¡pagaría por ver nuestras caras de susto, perdidos en la oscuridad de aquellos lugares y el dinero que llevábamos repartido en las medias, por si alguien venía a robarnos!

Faltaban dos días para la reunión, así que nos dedicamos a conocer algunos lugares. Con 17 años creo que aquello fue un despertar a mis ojos, el ver las luces de la ciudad, aquel mundanal de ruido y gente que caminaban sin mirar a un lado, ese ritmo que recuerdo superaba mis pasos lentos de pueblo adormecido. Y el Tombo que me decía “negro, apurate que te pasan por arriba”…y me pasaban por arriba.

Y un especial recuerdo –y perdón por salirme del guión- para el extenso viaje que hicimos tomando un colectivo desde Ciudadela a Belgrano, donde quedaba el Canal. En el camino –decía- ver de paso el Monumental de Nuñez, la cancha de River Plate, un sueño cumplido apenitas desde un colectivo ruidoso, así que quedaría postergada su realización hasta fin de año, cuando ya fuera de nuevo para inscribirme en la universidad.

Pero sigamos. En la reunión nos enteramos de los juegos que nos tocaban, había 6 pruebas claves que se grababan por la mañana, y si ya se ganaba una de ellas no era necesario participar de los otros 9 juegos u oportunidades que había para llegar a la gran final, que consistía en agarrar la llave que abriera lo que se conocía como “el cofre de la felicidad”, lo que daba derecho a viajar a Bariloche a todo el grupo.

Con el trámite de la reunión cumplido, lo siguiente paso fue visitar a los diputados y senadores pampeanos, en aquella ocasión recibimos el apoyo de Rubén Marín y de Ricardo Felgueras. En el momento disfruté y agradecí aquella colaboración de pagarnos a los choferes y la gasolina (la municipalidad alquilaba el autobús), en la distancia de los años y viendo las realidades de nuestro país me pregunto cuántos fondos públicos se dilapidan en estas cosas, que no son más que experiencias vitales de un grupo de adolescentes puntual, pero a nada contribuyen en procurar cambiar las realidades acuciantes del día a día.

Ya en el pueblo el apoyo fue completo. Miguel Garduño nos donó el pan para los sándwich, los padres de Ariel el fiambre y verduras para hacerlos… todo el pueblo se volcó para que hiciéramos aquel viaje sin problemas, hubo una auténtica movilización, y de medirse el encendido aquel domingo, seguro que el cien por ciento de la pantalla trenelense estuvo clavada en el Canal 9 durante toda la jornada.

El viaje fue uno más, normal, quizá destacar la caja de “pañuelitos” que había elaborado Carina (seguro ayudada por su mamá Negra Garduño), y por supuesto chorizos y demás artes culinarias del campo que l@s compañer@s acercaron. Y agradecidos los fanáticos que no disponíamos de más tierras que la de nuestros zapatos, pero sí amábamos catar esas delicias.

Cómo será que años después, en un asado del grupo, con “el Richard” nos acercamos a la casa de Guille y le dijimos a su mamá “doña, Guille nos mandó a buscar unos chorizos, dice que se los olvidó”, lo que obviamente eran mentiras, pero tamaña finalidad gastronómica, siempre justificaba los medios. Cuando volvimos al asado Guille preguntó de quién eran esos chorizos y no podía creer que eran los de su casa.

Una vez llegados a Canal 9 la producción dijo que éramos muchos, nos excedíamos en un integrante, y merced a la actitud dialogante de “Pato” Beraldi, accedieron a dejarnos pasar a tod@s, ya que además, el “Yo Sé” lo hacíamos casi tod@s.

La primer decepción fue al ir a grabar a los sótanos del Canal, sucios, oscuros, aquellos que luego en pantalla se veía tan hermoso, se caía a pedazos, las tribunas eran auténticos gallineros con lo chicos y chicas apiñadas para poder tener los 5 minutos de fama en TV. Ganamos la prueba, habíamos elegido representar una obra sensiblona, un golpe bajo para el chovinismo argentino, 5 fantasmas de negro acosaban a nuestra Argentina, blanca y pura, y los trabajadores y trabajadoras acudíamos a salvarla. Me tocó ir disfrazado de policía ¡horror!... pero la verdad es que el traje de oficial de Manolo López me quedaba bien eh jajajaj

Nos quedamos solo a la presentación y luego nos fuimos a conocer la ciudad, daba risa vernos a tod@s asustados en la linea de subte que va de Plaza de Mayo a Plaza Miserere, en esos vagones que parece se desarman y esas puertas que al cerrar hacen un ruido que a pueblerinos como nosotros nos mantenían alertas. ¡Siempre una parada antes de bajar nos apiñábamos en las puertas, no fuera cosa de pasarnos de largo!

En Plaza de Mayo justo fue que se produjo un pequeño inconveniente, de un momento a otro Fabiana y yo nos desaparecimos casi por una hora, charlando nos metimos en el museo de la Casa Rosada y el grupo buscándonos desesperadamente. A 20 años de aquel momento debo decir que no hubo romance (como las malas lenguas sugirieron), y ni tan siquiera se descubría en mí un incipiente amante de los museos. Apenas un despiste más en nuestras vidas, nada que no suceda casi a diario.

Pasado el sofocón y amainado el enojo de algunos compañer@s (¡no quisiera padecer de nuevo la mirada inquisidora de Ricardo!) llegó el turno de la comida, y creo que ninguno olvidó jamás la panzada de pizza que nos dimos en un local cercano al Obelisco, conocido como “Pizzerías Rey”, y la especialidad de la casa “La Super Rey”, que estaba rematada con huevos fritos arriba…delicias que inundan de sabor los recuerdos de aquella jornada.

Luego volvimos al programa, causaba impresión la cara anaranjada de Soldán, tenía un “revoque” de maquillaje que asustaba. Tanto como conocer al afamado escribano “Prato Murphy” (el único que nos votó en contra en la prueba que ganamos) o al profe Candial. Las chicas seguro recuerden más a Jorge Formento con la gravedad de su voz, todo un carilindo en aquellos años.

Cada domingo en esas tardes felices actuaba un grupo o cantante reconocido, y esa vez fue el turno de la presentación oficial en Argentina del grupo español “Locomía”, aquel de los abanicos grandes y ropajes brillosos. La verdad es que ahora que vivo en España, esto es algo que no puedo contar, porque se me mueren de risa… ¡Cómo pueden vendernos con tanta facilidad y como música productos que son marketing puro, pero de artístico tienen lo que yo de pocas palabras!

Al final fue el turno de la llave, el camino al cofre de la felicidad, y nuestro “Tombo” fue el encargado de tentar a la suerte. Creo –si la memoria no me traiciona- que teníamos la llave 5, y allí fue nuestro delegado, la agarró, la besó (lo circense siempre le había gustado a Tombito) y se quedó (nos quedamos) con las ganas. Al menos sirvió para venir todo el viaje de regreso machacándolo con acusaciones: “que ya cuando la agarraste sabíamos que no era la correcta”, “que mandamos al más ciego”, “que el más boludo siempre hace lo mismo”. Pobre Tombo, creo que hasta se puso malo de todo lo que le dijimos.

A la vuelta éramos como las estrellas, todo el pueblo había mirado el programa, y nosotros chicos y chicas de pueblo, volvíamos desvelados por cosas de la ciudad y orgullosos de lo que habíamos logrado como grupo, compartir una experiencia más, de esas que nunca olvidaremos.

Luego hubo otro viaje, a buscar los premios consuelo: una botella de jugo de 2 litros, un top, unas zapatillas Nº 30 y otras 45, unas tapas para empanadas en mal estado, etc. Seguía la decepción con el Canal y las luces de la TV, pero nadie nos quitaba lo bailado.

*** Texto realizado para los actos del 50 Aniversario del Instituto Privado 25 de Mayo de Trenel, La Pampa, Argentina.

La Europa Selectiva

2010-04-17T10:38:00.003+02:00

Hace mucho tiempo que para la Unión Europea el concepto de migraciones ha dejado de estar vinculado a la libre condición humana de trasladarse. Ahora, el eje rector de las políticas que se implementan se está emparentando a lo estrictamente laboral. Así, las modificaciones efectuadas a la Ley de Extranjería en diciembre de 2009 dan la máxima preferencia a “la ordenación de los flujos migratorios laborales”. Es decir, las personas ya no tienen valor como seres humanos, sino, tan solo, como mera mano de obra.

La idea de Europa Fortaleza, en ese marco, no lo es hacia todas las personas que deseen llegar a estas tierras, sino que se orienta fundamentalmente a una selectividad de la migración según la capacitación profesional. La inclusión en la Ley de una “Tarjeta Azul” destinada a “profesionales altamente cualificados”, marca el camino de las potencias europeas por perpetuar el vaciamiento de los países en desarrollo o llamados del tercer mundo. Ya no basta con quitar sus riquezas naturales y recursos a través del poder trasnacional, sino que ahora vamos por su materia gris.

En tal sentido, con la clara finalidad de amedrentar y criminalizar a los no beneficiarios de esos flujos migratorios selectos, están en actividad en todo el territorio europeo más de 250 Centros de Internamiento de Extranjeros (CIE) de diferente tipología y régimen de funcionamiento, lo que en la práctica se traduce en que más de 30 mil personas permanecen retenidas por su simple condición de ser inmigrantes que no tienen su situación regularizada. En algunos países, como Alemania o Irlanda, son directamente las cárceles los espacios destinados a la detención de estas personas, por lo cual de una u otra forma, más que de retención deberíamos hablar de detención.

Este entramado se complementa con otros centros o cárceles en países como Marruecos, Libia, Mauritania o Senegal, que funcionan con fondos que la Unión Europea entrega como parte de convenios de cooperación internacional que cada vez más, se orientan a fortalecer el tamiz migratorio y a externalizar las fronteras del continente.

Fue la aprobación de la Directiva del Retorno en Junio de 2008 la que vino a fijar las coordenadas europeas para impulsar en los diferentes Estados miembros una política cada vez más inhumana, basada en la persecución de la inmigración irregular mediante el reforzamiento y gestión coordinada de las fronteras, de las políticas de visados y los procedimientos de expulsión.

Conocida también como “la Directiva de la Vergüenza”, vino a establecer cuatro principios básicos de la política migratoria europea:

1.- Amplía el tiempo de detención en los CIE a un máximo de 18 meses y permite el internamiento en establecimientos penitenciarios.

2.- Posibilita la deportación de menores de edad cuando instituciones en los países de origen se hagan cargo de ellos, sin reparar en las condiciones y respeto de los derechos básicos que deben corresponder a esos menores repatriados.

3.- Abre la puerta a que el encierro de inmigrantes en los CIE pueda ser ordenado no sólo por la autoridad judicial, sino también por la policía, con el agravante de que el internamiento sea confirmado por un juez “lo más rápidamente posible”, es decir, sin establecer un plazo máximo de tiempo para que se dicte esa confirmación judicial.

4.- Permite la posibilidad de deportación a terceros países.

En Octubre de ese año, el propio Gobierno español “cocinó” con el francés lo que se conoce como el “Pacto europeo sobre Inmigración y Asilo”, tendiente a fortalecer las directrices antes mencionadas y a terminar de atar los posibles cabos sueltos en el nuevo rumbo de la UE.

El talante no llega tras las rejas

Las diferencias entre las bravuconadas del primer ministro italiano Silvio Berlusconi, y el talante de Zapatero se esfuman cuando la fría letra de la Ley de Extranjería española criminaliza a miles de inmigrantes que intentan ganarse honradamente su vida. Alcanza con ver las redadas diarias que se producen en espacios públicos o “leer” en el discurso oficial cómo se culpa a la inmigración de todos nuestros males.

En España funcionan actualmente 9 CIE y ya está proyectado un décimo en Zaragoza, ciudad donde paradójicamente en el marco de la presidencia española de la Unión Europea, se realizará en abril de 2010 la IV Conferencia Ministerial de la UE sobre Inmigración.

Desde Canarias a Madrid y desde Algeciras a Barcelona, no hay CIE que no esté cuestionado por su funcionamiento y deficientes instalaciones. Denuncias judiciales por agresiones y torturas, testimonios desgarradores de personas internas, existencia de celdas de castigo, escándalos sexuales, y una casi nula asistencia médica y social, son solo una parte del rosario de historias que salen de estos auténticos agujeros negros en donde las Organizaciones No Gubernamentales (ONG) y la sociedad civil tienen prohibido entrar, lo que les ha granjeado el nombre de “Guantánamo europeos”.

En tal sentido, se espera la reglamentación de la Ley para ver de qué forma se instrumentará el ingreso de ONG, punto relevante previsto en las modificaciones fijadas en diciembre último. Hasta ahora, solo se sabe que, por ejemplo, para el CIE de Madrid se ha firmado un convenio con Cruz Roja, entidad que recibirá más de 200 mil euros por trabajar dentro de este Centro.

Pese a ese acuerdo, la duda sobre una fiscalización real sigue en el aire, especialmente entre los sectores que piden el cierre inmediato de estos centros. Consideran que el ingreso debe ser para denunciar todas las irregularidades que las personas detenidas y sus familiares se animan a contar apenas en voz baja por temor a represalias policiales. De lo contrario, se estaría legitimando el sistema de impunidad, represión y deshumanización que se ejerce contra las personas internadas.

Para mayor INRI, la nueva Ley ha elevado el tiempo de retención a un máximo de 60 días, y si bien desde el Gobierno se dice que se ha visto obligado a hacerlo para adaptarse a la Directiva del Retorno, la verdad es que ésta no marca en ningún punto un tiempo mínimo de detención, sino un máximo. No hay excusas, España lo ha subido porque quiso.

Dos informes presentados recientemente, “Voces desde y contra los Centros de Internamiento de Extranjeros”, realizado por la Red del Ferrocarril Clandestino, SOS Racismo Madrid y Médicos del Mundo Madrid, y “Situación de los Centros de Internamiento para extranjeros en España”, de la Comisión Española de Ayuda al Refugiado (CEAR) han traído luz a estos verdaderos agujeros negros.

Precisamente en el de CEAR, el propio director del CIE de Aluche, Madrid, declara que a su entender el centro “se debería cerrar, no rehacer, se debería quitar el CIE y convertirlo en sala de espera de la comisaría (la Brigada de Extranjería que funciona en el mismo sitio)…”, y el experto en prisiones Jesús Valverde, afirma que “impresiona la falta de profesionalidad del personal…Considero que el CIE de Madrid es una macro-comisaría, diseñada para una detención máxima de 3 días, pero donde han de vivir personas durante a veces cuarenta y ni las instalaciones ni el personal son los adecuados para ello…”.

Mientras tanto cada vez le resulta más difícil al Gobierno mantener una coherencia entre lo que dice y lo que hace. Su talante, como queda claro, no cuela tras las rejas de la injusticia, la impunidad y la vergüenza.

*** Artículo escrito para publicación de CGT, Ecologistas en Acción y Baladre.

Amnesia

2010-02-27T10:28:00.003+01:00

Duele el silencio de los medios. Y de las gentes. Ha pasado apenas un mes y medio del terremoto que arrasó Haití y ya nadie parece acordarse de su tragedia… 300 mil muertos, quizá lo único que recordamos, pero qué son esas vidas en el concierto de desastres que va apagando nuestra capacidad de asombro y solidaridad.

Los países se vanaglorian cada tanto de la “pingüe” cifra que cada uno ha donado. Las constructoras multinacionales ya se regodean haciendo cuentas de por cuanto multiplicarán esas cifras en ganancias, porque alguien tendrá que llevar adelante esa reconstrucción y difícilmente el mundo de los mercados deje que sea el propio pueblo haitiano. Cooperación hoy, expoliación mañana…y siempre.

Miles de marines siguen caminando las calles de Haití, faltan médicos, personal especializado en cada necesidad, pero nos han enseñado en este mundo más cercano a las películas de las barras y las estrellas que si alguien puede salvarnos son los marines, una especie privilegiada de superhéroes que todo lo hacen y a los que nada detiene.

Me pregunto si el pueblo haitiano querrá ser el de antes del terremoto, sumergido en la miseria, preso de los designios de gobiernos comprobadamente impuestos por Estados Unidos y sus multinacionales. Quizá sueñen con una reconstrucción distinta, ¿alguien se los habrá preguntado?

Haití es como esos personajillos mundanos que por una desgracia o un amorío de novela fugaz gana sus cinco minutos de fama en las TV del mundo. Ya los tuvo, todos explotaron su imagen revistiéndose de halos de una solidaridad tan efímera como su fama.

Ahora tiene por delante la denodada tarea de volver a ser, de empezar a tejer las bases de un pueblo herido de muerte y desolación. Ya estarán la banca, las trasnacionales y los Estados cómplices con sus acuerdos siempre perjudiciales para poner trabas en su camino.

¿Qué impondrá ahora el Fondo Monetario Internacional, célebre porque en 1995 obligó al Gobierno haitiano a bajar el arancel a las importaciones de arroz, del 35% hasta el 3%, para favorecer a la cooperativa agrícola (lo de cooperativa a estas alturas, suena a humor del más negro) Riceland Foos, empresa multinacional de Arkansas, Estados Unidos, y sepultó así el ya de por sí escaso progreso del campo haitino?

¿Obligará Obama a un nuevo tratado de libre comercio? Tal vez, pienso, será mejor que se olvide, como ha pasado con los medios, como hemos olvidado todos nosotros. Amnesia general, que el show debe continuar.

Mensaje de Libertad

2010-02-27T09:42:00.001+01:00

“Os agradezco aún más de lo que habéis hecho por mí. Estuve entre la espada y la pared pero gracias a vosotros me siento conforme. Os deseo un desarrollo lleno de comodidades y siempre estaréis dentro de mi corazón”… mensaje de Sini tras su liberación.

Nada que agradecer querido hermano, gracias a vos por la dignidad que nos enseñás en tu lucha diaria, por tu abrazo sincero en cada encuentro, por tu sonrisa cargada de esperanzas, por tu fuerza y entereza para aliviar las lágrimas que me inundan cuando recuperás la libertad, por tu acompañamiento de siempre, por tu entereza cuando otros nos derrumbamos, por enseñarnos que a pesar de tantas malas vale la pena seguir peleando. Tal vez algún día podamos pagar las culpas de esta sociedad que hemos construido a base de privilegios, mientras tanto seguiremos caminando juntos, para seguir creciendo, para seguir creyendo…para seguir soñando.

Frío

2010-02-27T09:41:00.002+01:00

Un ruido de llave cierra contundente una puerta, el saludo de “hasta el lunes” retumba en el vacío de los pasillos. Hace calor, mucho calor, quizá 20 ó 25 grados, pero la voz de una funcionaria al pasar dice “qué frío hace”. La miramos, y la señora de a limpieza le pregunta dónde, que aquí hace demasiado calor. “Abajo, en las celdas, hace un frío horrible, casi me congelo”, replica esta señora, ¿jueza?, ¿abogada?, vaya a saber, lo cierto es que no se nota preocupación en sus palabras, más frías que el propio ambiente que las generaron.

En las celdas está nuestro amigo, un hermano, Sini, esperando que un juez se digne a resolver sobre su juicio rápido de expulsión, en sus manos está la libertad o la condena a pasar 60 días en un centro de internamiento (CIE), una cárcel para inmigrantes que disimuladamente llaman centro de internamiento.

Hace tres días fue detenido mientras intentaba ganar su vida vendiendo unos CD piratas en la calle, 48 horas lleva preso, sin bañarse, primero en la comisaría de Carabanchel, de allí a Moratalaz y ahora en los sótanos de Plaza Castilla. A nadie parece importar lo que pueden ser hasta 3 días entre rejas en la vida de una persona inocente, todos se van a comer y ya por la tarde el juez resolverá.

Cansa la espera, llevamos siete horas en este pasillo hasta el mediodía lleno de gentes, y ahora vacío, con un silencio solo cortado por el ruido funcional de una vieja máquina de gaseosas. ¿Pensará el juez cuando engulle un suculento bocado que nuestro amigo desde hace tres días solo bebe un zumo y 4 galletitas al día? ¿Sabrá de ese frío intenso? ¿Le interesará?

Cuesta entender tanta inhumanidad, tanta desidia, cuesta sobrevivir a tanto frío…en los corazones de quienes deciden.

Camino

2010-02-27T09:38:00.001+01:00

Su caminar es lento, su cuerpo parece pesar más que nunca, pero no pierde su sonrisa, aunque sus ojos no brillen como otros días. Estará cansado, pienso, cansado de los calabozos y de ser detenido sin hacer daño a nadie. Cansado de la injusticia de ser perseguido por ser negro. Cansado de los que miran para otro lado cuando a él se empeñan una y otra vez en meterlo preso y criminalizarlo.

Viene desde la otra punta del pasillo, un guardia civil camina delante de él y otro detrás. Con él esposados en forma conjunta, una chica de rasgos latinoamericanos. Es el lento camino hacia el estrado del juez que espera. La ropa puesta es la misma desde hace tres días, incómodo por no poder bañarse.

Nos mira y se sonríe, no pierde su sonrisa, la que nos regala desde que le conocemos, la que pasea por el barrio con la humildad que relumbra en las buenas personas como él. Estira la mano, pero la férrea mirada del policía que viene detrás corta cualquier intento de abrazo hermano. Me hubiera abalanzado sobre él para decirle que no está solo, que somos muchas las personas que esperamos su libertad, pero uno siempre piensa en que le pueden decir a él, y se frena. ¡Mierda!, pienso al instante.

No hizo nada malo, y seguro que su compañera de camino tampoco, pero los pasean esposados, escoltados, que quienes los vean sepan que esta lacra no se acepta en la sociedad de consumo a la que todos colaboramos con nuestras (in)acciones y silencios.

Ni siquiera tendrá derecho a la dignidad de ser juzgado en soledad, ¿ahorro de tiempos y gastos? o simple desidia. Me pregunta el abogado si la chica que viene esposada con él es su pareja, lo niego, y me dice que eso no se puede hacer, que es ilegal. Pero se hace, con la escolta armada, con guantes para no tocarse con esa piel negra que resume años de lucha de los pueblos sometidos.

El juicio es rápido, un mero trámite a juzgar por su escasa duración. Y si las amistades no hacemos guardia frente al tribunal para dar a su abogado defensor algunos datos y documentación de nuestro amigo, la defensa será tan vana como absurda. ¿Hasta cuando seguiremos hablando de derecho a al defensa, entonces?

Es extraño, le defiende un abogado que no ha hablado con él previamente y que ni siquiera le conoce de nada. Una asistencia jurídica que en la práctica es un mero proceder burocrático, una defensa indolente, un circo bien armado.

Termina el juicio en escasos minutos y otra vez se van ambos esposados, los cuerpos pesan más aún. Lo veo irse de espaldas como en esas películas donde las despedidas se ciñen de tragedia. Ojalá sea un camino a la libertad, hermano, y no te conviertan en un arlequín más de esta parodia llamada justicia.

Recuerdos de barrio

2010-01-26T17:55:00.001+01:00

Arriba: de izquierda a derecha: 1-Yo, 3 Carlitos Campo, 4 Pablo Ghigoneto (con maracas); 5 Susana Campos; 7 Miguel Ullúa, 8 Gabriela Aguilar, 9 Laura Pinazzi, 10 Mariela Sánchez. Abajo: 1 Hugo Ullúa, 2 Andrea Aguilar, 4 Negrito Ballari (enojadísimo!), 5 Claudio Pregliatto. Comparsa Samba Show, carnavales año 1979.

No se por qué, pero hoy estaba acompañado del mate, recién levantado y me empezaron a venir a la cabeza los nombres de esos amigos y amigas de la infancia, imágenes de un pasado lejano cargado de hermoso recuerdos, de caras de niños, se sueños de pibas y pibes corriendo en calles de tierra, jugando, gritando. Y encontré en este escrito, una buena excusa para recordarlos…

Como ya he dicho en algún artículo de este blog, soy de un pueblo pequeño de La Pampa argentina, de calles anchas y casas bajas. Y siempre viví en lo que se conoce como el barrio EPAM, una barriada de dos manzanas, de casas de cemento con amplios patios y jardines en la parte delantera de las casas.

EPAM significa “Esfuerzo Propio, Ayuda Mutua”, y simboliza lo que fue la construcción del mismo, en los años ’70. El Gobierno ponía las tierras, los materiales y personas especializadas que sirvieran de guía a las futuras familias habitantes, quienes orientadas por esas manos profesionales iban dando vida al sueño de su casa propia. Luego, una vez instalados, pagaban en cómodas cuotas el precio de los materiales y los terrenos.

Aún recuerdo un par de fotos descoloridas de antaño. Nosotros, pequeñejos de bermudas o pantalones largos y camisetitas ajustadas y a rallas (¡¡¡horror!!!), al lado de nuestros mayores. Veo a María del Carmen con la azada en la mano haciendo el cemento, Huguito apenas alzándose del piso, Laura junto a la montaña de ladrillos.

En mi caso, la casa que aún habita mi abuela y que a ella pertenece, daba a una esquina, en la “calle del medio”, la que cortaba el barrio en dos, y enfrente, en épocas de calle de tierra teníamos todo un descampado, más conocido como el “campito”, cuna de los sueños futboleros forjados en arcos de palos cortados y atados con hilo, pozos, matas de pasto y rosetas (espinas). ¡Cuantas horas hasta el atardecer corriendo tras la vieja pelota Nº 5 de gagos alargados!.

Un poco más allá, dos higueras y dos enormes plantas de eucaliptos que en algunos días de sol eran refugio y lugar de juegos y remanso para el caballo de algún vecino cercano. Salvo cuando un circo o parque de diversiones llegaba al pueblo y se instalaba sobre nuestra cancha, sobre esa tierra sin dueño, ese espacio cooperativo que todos nos encargábamos de limpiar si era necesario.

El patio de nuestra casa, como dije, era –y es- amplio, con una tapia de dos metros de altura separando unas viviendas de otras. Y nosotros, a los gritos de un lado al otro de los muros para saber si esos amigos o amigas estaban o querían salir a vivir la calle. ¿Juegos preferidos? La escondida, la mancha, el hoyo pelota, los pistoleros…cosas de barrio, de fuerte identificación con el lugar.

Me pregunto, entonces, que será de la vida de Carlitos Campo (Calcalini, su apellido) y de su hermana, Susana… la casa de ellos daba a atrás de la mía, y aunque un poco más grandes que yo, gratísimas compañías de aquellos años. O de Víctor Hugo Gino, que lo último que supe, hará cosa de 15 años, es que estaba viviendo cerca, en otro pueblo de la zona. O de Raúl y Raquel Graf. Todos ellos vivían en la parte de atrás de casa.

En la calle del medio estaba Don Boneto y su esposa Josefa, experta curandera a la hora de ver si quien suscribe estaba “empachado”, con “ojeadora” o mal de ojos, insolación o con nervios “recalcados o anudados”. Sana competencia entre Josefa y Doña María, la vecina de enfrente, que también prestaba sus servicios gratuitos de curandera, y con quien vivía Liliana, otra gran amiga de la infancia.

Siguiendo el orden de mi casa, vivían Miguel y Huguito Ullúa, y le digo así, “Huguito”, porque en el recuerdo queda la imagen de haber sido el más pequeño del grupo, el “enano”, como a veces le llamábamos. Miguelo era un año más grande que yo, y manejaba bien la pelota, gran compañero de juegos también.

Frente a ellos Nito y María Laura Pinazzi (la flaca), la pionera del barrio en esto de emigrar, ya que años antes a que yo lo hiciera desplegó sus alas hacia México, Estados Unidos, Italia y finalmente recaló en España, en las Islas Canarias, desde donde hace años decidió pegar la vuelta a nuestro país.

Pegado a su casa, Omar, Alicia y Claudio Pregliatto, siendo este último –por edad- uno de los compañeros de andanzas. Un año menor que yo y fanático de Boca era de los que ante cada derrota no salía de la casa, como yo con mi River del alma, para no sufrir las cargadas (vaciladas) de los rivales.

Mas allá la casa de Pablo Ghighonetto, vecino y compañero de escuela primaria y secundaria, hoy consagrado a la geología (¡dónde se habrá enterado que existía esa carrera, porque cuando dijo que iba a estudiar eso ninguno de los amigos dábamos crédito al exotismo de su elección!). Frente a su casa, “Malena” Carrizo (quien me conoció apenas nací porque su madre compartía habitación con la mía cuando me dio a luz, y muchos años después –casualidades de la vida- el barrio nos unió), con sus hijos mundialistas (todos nacidos en años de mundial de fúbol): Diego -el Patito-, Matías, y mucho más pequeño, “Guille”.

Después venían Andrea y Gabriela Aguilar, y más allá Sergio Durán, hasta llegar a la otra esquina, donde vivía otra gran persona, Julito Sánchez, y de su hermano “Peporra”, y sus hermanas Mariela y Stella, hijos del gran “Cacho” Sánche, esos personajes queribles y entrañables, trabajadores, gran tipo Cachito. En la calle del medio también formaban parte de la pandilla “los Villoria” (Gustavo, David, Víctor y Saúl), los hermanos Fabián y “Acho” Ballari, y el “Nene” y “Charo” Torrejón. Edades heterogéneas y vivencias compartidas. Cumpleaños, bailes, fiestas, libros… toda una historia de barrio.

Del otro lado, ya dando la vuelta estaba Ariel y “Dani” Reinoso, dos hermanos de oro, aunque a este último la vida nos lo arrancó de nuestros sueños entrando a la adolescencia. Para el otro lado, el “Pala” Durán, Celina y “Negrito” Ballari, y aunque más pequeño Facundo Martín.

¿A cuántos de ellos quizá jamás vuelva a ver? Hoy me preguntaba, precisamente, si guardarán en sus recuerdos las anécdotas que una y otra vez me vienen a la cabeza, aquellos años de enmarcar, de espíritu de barrio, de olores de tierra mojada y rodillas peladas en el campito. De peleas y gritos, de mates en la vereda, puertas y ventanas abiertas de par en par, de entrar a las casas vecinas sin golpear, porque en el pueblo las casas siempre deben estar abiertas, sin llaves, para la llegada de la mano amiga.

Recuerdos de barrio, apenas eso… Y todo eso

Ensayo sobre la ceguera

2010-01-25T12:49:00.005+01:00

La premisa era simple…ojos cerrados y tapados por un antifaz de esos para dormir, y a caminar por la calle Huertas de Madrid, durante media hora. Solo podía auxiliarnos alguien, un “guía” disimulado entre la gente y previamente asignado, cuando venía un auto o algún peligro. ¿Cuál es el sentido político de la acción? me decían en los días previos, y solo atinaba a decir…”quiero vivir la experiencia”. Y la viví.

Previo a ponerme el antifaz, observé la calle, los “obstáculos” mundanos a los que jamás hacemos caso en el reino de los videntes: bicicletas y motos aparcadas en medio de las aceras, carteles publicitarios, chiringuito improvisados por los artesanos, bolardos para evitar el aparcamiento de automóviles, etc. Apunté mi andar calle abajo, me puse el antifaz y comencé a caminar.

¿Cómo explicar que a los pocos minutos ya estaba dándome de bruces contra una pared? ¡Pero se iba recto por la calle! ¿Dónde estoy ahora?... apenas esos instantes sirvieron para sentirme perdido en medio de los sonidos de la ciudad. La tensión y los miedos se apoderaron de mi mente, quise agudizar el oído, guiarme por los ruidos, las palabras al pasar, el roce de los caminantes…y otra vez chocaba, en esta oportunidad, contra un árbol.

Mi mundo sensorial estaba en juego, esa vieja aliada llamada visión me era negada y todo podía servir para seguir avanzando…las manos hacia delante, como queriendo atrapar en el aire un bastón donde apoyar mi marcha, el miedo a que alguien quiera robarte aprovechándose de tu limitación, el temor a lastimarme, a caer.

A lo lejos parecía acercarse una bicicleta… ¿ya habrá pasado? ¿Vendrá para mi lado, se habrá ido hacia el otro? De pronto la voz de una mujer que grita ¡cuidado la moto! Y termino dando con mis rodillas contra, efectivamente, una moto aparcada en la misma vereda. La toco de arriba abajo (¿para qué tanto toqueteo? me preguntaré después de terminar la experiencia) y me invade el miedo de tirarla al piso, pero escapo al obstáculo.

Escucho voces, algunas se transforman en carcajadas y otras en burlas, la mayoría en preguntas… ¿quiénes serán esas 23 personas que caminan con sus ojos vendados?. El clic de una foto estalla cerca, suspiro, tomo aire, y camino cada vez más lentamente, casi agradeciendo que mi transcurrir cotidiano sea disfrutando del mundo de los videntes, que no el dificultoso camino que le hacemos a quienes han perdido la visión.

Recuerdo partes de la película “A ciegas”, la versión cinematográfica de esa hermosa obra de José Saramago, “Ensayo sobre la Ceguera”. Quiero traer a mi memoria estrategias que tenían sus protagonistas para andar en un mundo de ciegos, pero no me queda más que apostar a un oído que confunde una y otra vez la dirección de las voces y ruidos que rodean y abruman.

Pasa la media hora de caminar vendado. Me doy cuenta que apenas he recorrido unos metros…”ibas de una pared a otra, casi no he tenido que moverme” me cuenta mi guía, la sensación exacta de haber estado en un laberinto de obstáculos me acompaña.

Fue solo un ensayo que me ayuda a comprender cuántas de nuestras pequeñas cosas pueden complicarle el camino a los demás. Una buena experiencia, una gran lección.

Vivir del sueño

2010-01-25T12:39:00.004+01:00

Si algo nos ha caracterizado siempre como argentinos es el querer, desear, y hasta creernos, que somos los mejores, los reyes de todo y en todo. Basta mirar cualquier video que recorra nuestras calles y no faltará quien diga “este es el mejor país del muuundo” –así alargando la u- e inmediatamente pregunte “¿dónde vas a vivir mejor que acá?”.

Reyes de la incoherencia nos movemos entre ese creer ser y lo que realmente somos, imbuidos en las contradicciones más grandes de las que pueda dar cuenta la existencia humana. Así siempre queremos estar presentes en los grandes acontecimientos, cantamos el himno mano en pecho, lloramos por cualquier profesional del deporte que nos regale una mueca de nacionalismo por las pantallas de la TV y sentimos un gol como una revancha equiparable a una guerra.

Ahora, por caso, estamos expectantes por tener un representante en la Fórmula 1, un piloto que lleve los colores celeste y blanco a la máxima categoría del automovilismo internacional, esa en las que nos enorgulleció el gran “Chueco” Fangio, y en la que vibramos mucho más acá en el tiempo con el “Lole” Reutemann.

De esa manera, a nadie parece molestar que el Gobierno –y cuando digo el gobierno digo, cada argentino- tenga que poner dos millones de dólares para subvencionar la aventura sobre ruedas del piloto José María “Pechito” López. ¿Qué son 2 millones en un país con tanta pobreza?, donde hay escuelas que se caen a pedazos, niños que mueren de hambre y hospitales sin dinero para tiritas.

Es cierto, como otras veces he dicho en este blog, sería hipócrita decir que ese dinero solucionaría problemáticas de semejante profundidad. Desafortunadamente no se arreglan solo con dinero, sino con políticas que no recuerdo, haya habido algún gobernante que las haya intentado aplicar en forma medianamente seria.

Me refiero a la contradicción, 2 millones para el automovilismo, otro tanto para el fútbol y sigue la fiesta… mientras el país se sigue cayendo a pedazos con amplias capas de la población sin posibilidades de sostener, tan siquiera, la utopía de un mañana mejor.

Ya en los años 30 el filósofo español José Ortega y Gasset decía que “un joven argentino se ve a sí mismo como un posible gran escritor. Él no lo es aún, pero su persona imaginaria lo es desde luego y lo que ve de si mismo no es aquella su realidad, aún insuficiente, sino esta proyección en lo perfecto. Como es natural, está encantado con ese sí mismo que se ha encontrado, y ya no se preocupará en serio para hacer efectiva su posibilidad (…) EL argentino típico no tiene más vocación que la de ser ya el que imagina ser. Vive, pues, entregado, pero no a una realidad, sino a una imagen”.

Tal vez cuando dejemos de creer que somos lo que no, podamos ver la irracionalidad de seguir soñando con el estar “allá arriba”, y empezaremos a recomponer las cosas del “acá abajo”, las cuestiones del día a día, las que realmente deben importarnos.

Genocida y con alzehimer

2010-01-25T12:33:00.003+01:00

Parece que el primer ministro israelí no para de sumar títulos honoríficos a su brillante carrera para ascender posiciones en el olimpo de las personalidades más detestables, reaccionarias e inhumanas de la historia de la humanidad.

A estas alturas de su biografía, afirmar que es un genocida, creo, no puede sorprender a nadie, ni siquiera molestar…salvo al entorno reaccionario que le apoya y protege. Lo que no sabíamos y hemos venido a descubrir en este 2010 (justo un año después de su última gran acción bélica en los territorios ocupados palestinos, con el bombardeo de las instalaciones de la ONU incluidos), es que también adolece de la terrible enfermedad de alzeihmer.

Sólo pensar que tiene una enfermedad de esas puede justificar que diga frases como “los infiltrados causan un daño cultural, social y económico y nos conducen hacia el Tercer Mundo", en referencia a la inmigración irregular que llega a Israel, producto de guerras en países como Sudán, generadas –claro- por genocidas de su estirpe.

¿Pero puede quejarse de la inmigración?...si hay algún pueblo que por diferentes circunstancias se ha visto obligado a migrar ha sido el israelí. Basta mirar –a libre elección- países de los cinco continentes para ver la presencia judía en el planeta, basta recordar la huída de cientos de miles de judíos para escapar de las garras del nazismo.

Que sepa no obstante este abominable personaje, que nos enorgullece más ser dignos habitantes de un digno país del Tercer Mundo, que de una potencia empeñada en masacrar a todo un pueblo como el Palestino, para saciar las veleidades mesiánicas de una casta política que solo sabe de guerras, bombardeos y muerte.

Preguntas en acción

2010-01-25T12:27:00.001+01:00

¿Por qué en esta sociedad española nos escandalizamos por los sucesos ocurridos en la región de Calabria, Italia, donde varios miles de inmigrantes han tenido que ser sacados de la localidad de Rosarno, tas ser atacados salvajemente por una poblada que pedía su expulsión de la ciudad?

¿Qué nos asusta o sorprende?¿Qué nos llama la atención?¿Acaso no hemos contribuido todos un poco a que esto nos suene como a una pequeña erupción dentro de un volcán que puede explotar en el corazón de Europa en tanto sigamos criminalizando y culpando de todos nuestros males a las personas llegadas de otros horizontes?

¿Qué estaban en regímenes de esclavitud? ¿Y cómo se le puede llamar a las condiciones laborales de cientos de personas inmigrantes que trabajan en España en el trabajo doméstico? ¿No lo es acaso el no tener vacaciones (que no sean las de sus jef@s), tener que pagarse ellas mismas la seguridad social, disponer de apenas medio día libre a la semana?

¿Y las condiciones en que decenas de miles de inmigrantes trabajan en la recogida de la fresa, hortalizas o la oliva en Andalucía? ¿Es necesaria una mafia del tamaño de la calabresa para entender que las mafias nos pertenecen mucho más que esa viaje creencia de que las mafias son extranjeras?

¿Qué nos pasó que ahora nos asustamos? ¿Jamás habíamos visto o no quisimos ver lo que viene pasando en nuestras propias narices? ¿Hasta cuándo perpetuaremos las desigualdades? ¿No será hora de actuar? Solo preguntas, simples interrogantes…

Releo los periódicos españoles e invariablemente se habla de esclavitud, jaurías humanas, explotación, mafias, relaciones de “atroz desigualdad”, “limpieza étnica”. Libertad de expresión que le llaman, y que bien suena luego de tantos eufemismos utilizados para definir similares situaciones que acontecen en España.

Salvemos a los Reyes

2010-01-04T13:40:00.004+01:00

280 personas permanecen retenidas, mientras usted lee este texto, en las celdas del Centro de Internamiento de Extranjeros de Aluche. La cifra se eleva a más de 30 mil en toda Europa. Presas por no tener su situación administrativa reglamentada (comunmente conocido como no tener papeles).
Que este 2010 nos traiga cordura, fuerza y muchas ganas de seguir peleando contra el atropello de las "Democraduras" europeas que se empeñan en avasallar el derecho a buscar una vida digna de todas las personas que habitan este mundo. NO A LOS MUROS, NO A LOS GUANTÁNAMOS ESPAÑOLES Y EUROPEOS

Alas de Libertad

2009-12-22T12:09:00.003+01:00

Una mano amiga empuja la silla de ruedas mientras otras muchas le saludan a su paso. A la distancia y sin que ella pueda verlas, pero seguro sí sentirlas, miles de manos la abrazan intentado aferrarse a ese cuerpecito débil en el que anida tanta dignidad. Aminatu Haidar regresa a El Aaiún, con su pueblo, con su gente, con sus calles y olores. Alas de libertad.

Acaba de torcer el brazo a décadas de indiferencia mediática y social, al inescrupuloso autoritarismo dictatorial del Rey de Marruecos, al desentendimiento culpable del Gobierno de España. Ella sola con su lucha, arriesgando su vida en una huelga de hambre que llevaba ya más de un mes, abrió los ojos de cientos de miles de ciudadanos y clavó, en nuestros corazones, un puñal de culpa y responsabilidad.

Sólo pedía poder entrar a su pueblo, estar con su familia y amistades, saltar el cerco que Marruecos impone al Sáhara Occidental desde hace décadas, cuando España en su retirada de esos territorios decidió entregarlos a manos marroquíes, como si el sentimiento de pertenencia y el Derecho de un pueblo pudiera venderse así nomás.

Son más de 30 años de todo un pueblo sometido al aislamiento, con fronteras sembradas de minas y la presencia intimidante y agresiva de la policía marroquí. Tres décadas de aislamiento ante la indiferencia de un mundo al que, resoluciones mediante, poco parece importarle la situación de este pueblo.

Aminatu dijo basta, y de su cuerpo de arenas mostró la dignidad de una lucha postergada y acallada por la gran pantalla. Le ofrecieron la ciudadanía española y le exigieron pedir perdón a Marruecos. Ni una ni la otra. Siguió reclamando su Derecho. La justicia quiso cortar por la fuerza su plan de resistencia y dijo que de ninguna manera. La fuerza exterior disminuía con la misma valentía que crecía su espíritu de lucha.

Alas de libertad, querida Aminatu. Gracias por dejarnos compartir el vuelo de tu dignidad.

Redadas S.A.

2009-12-22T11:38:00.005+01:00

Poco cuesta para cualquier mortal el darse cuenta que la inmigración es, sin lugar a dudas, uno de los negocios más fructíferos en estos tiempos de la Europa fortaleza. No importa de donde es la persona migrante, muchos ganan en la danza de los papeles o, mejor dicho, de los sin papeles que desean tenerlos.

Las embajadas y consulados que cobran cifras siderales necesarias para pagar los increíbles honorarios de sus calienta sillones, los empresarios que se lucran con el trabajo en negro, precarizado, cuando no con la venta de un contrato por cifras que van de los 2000 euros y puede llegar, incluso, a más de los 5000. Las ONG que viven de sabrosos subsidios y ayuda oficiales, siempre sin abrir la boca, sin denunciar, conscientes de que de ese silencio depende el dinero que tan bien pasar les da.

También la policía claro, que no podía quedarse afuera del negocio. Según el Sindicato Unificado de Policía (SUP), hay órdenes claras de la superioridad porque cada día se detenga una determinada cantidad de inmigrantes, y así, sin más causa aparente que la sospecha facial de su origen, se ponen el uniforme y salen a su caza.

Innumerable cantidad de testigos, mujeres y hombres que han sido detenidos relatan cómo han escuchado a la policía decir “ya tenemos uno, nos falta el otro y ya hemos cumplido”, como en esas películas donde cada cazador debe llevarse una x cantidad de presas para sumar puntos.

¿Cuánto ganaran por cada mujer que llevan a comisaría? ¿Valen más que los hombres o se pagan igual? ¿Cotizan en euros, en su moneda de origen o como se ha denunciado a veces en los medios, son moneda de cambio para lograr días libres o ascensos?.

Como en la época de la colonia cada redada no sólo busca llevarse a estas personas indefensas, sino que se les exhibe como cual lacra o monigote de circo durante horas, para que el mundo civilizado y de blanquitos europeos (e inmigrantes ya empapelados) sepamos que esas personas son las que debemos reprochar, señalar, acusar, las que se han atrevido a saltar el muro. ¡Sacrílegos!

El negocio está servido y toda la (in)humanidad de este mundo desarrollado sigue con los ojos vendados. Mientras tanto, cuentan las malas voces, algunos están pensando en ponerle nombre a su chiringuito de eficacia y desvergüenza. “Redadas S.A.” sería el elegido, para ganar dinero a coste de los más desfavorecidos, nada nuevo a decir verdad.

Los muros del 2x4

2009-11-08T11:36:00.013+01:00

“Sentir que 20 años no es nada”, resuena la voz de Carlos Gardel en un viejo CD recopilatorio de la voz del Zorzal criollo, y eso siento mientras recorro muchas de las notas periodísticas que dan cuenta de la caída del muro de Berlín, aquel que separaba las dos alemanias en épocas de la Guerra Fría.

Año tras año, cada 9 de noviembre el mundo se vanagloria de haber aportado a la caída de aquel inmenso muro, el que dividió familias y corazones, el símbolo que las grandes potencias de occidente (y por añadidura gran parte de los humanos) eligieron para presentar el fin del viejo mundo, el de la incomprensión, el del desentendimiento, el de la inhumanidad.

Una ciudad dividida en dos, Berlín, volvía a verse las caras, un país se reencontraba y desde todos los rincones del planteta se celebraba y vendía como el fin de los muros de la vergüenza. Los diarios contarían y cuentan hasta hoy mismo, las anécdotas de cientas de personas que intentaron saltarlo, esquivarlo, franquearlo. Señaladas como heroínas, esos hombres y mujeres escapaban a la pobreza y al olvido, luchaban contra la irracionalidad humana más insolidaria e impúdica.

Caída muro de Berlín
Mientras tanto, cuando ríos de tinta hablan de aquel momento histórico, Estados Unidos sigue sellando a cal y canto la frontera sur con México, e Israel, el rey del hormigón, aplastando al pueblo palestino tras la muralla de la humillación y el hambre.

Muro Palestina

Río de Janeiro, la olímpica, pese al plan de Lula para erradicar la pobreza, también levanta muros para ocultarla. Si no alcanza para terminar con ella, al menos taparla a los ojos del mundo del progreso.

Muro Río de Janeiro
España tiene el suyo, también, en forma de una valla que procura impedir la entrada a Ceuta y Melilla, sus enclaves coloniales en el continente africano. Y si no alcanza, los desafortunados que intentes cruzarla ya saben que le esperan balas de uno y otro lado. A ella se agrega Italia (y no olvidemos a Israel) que también levantan muros marítimos, con fragatas, helicópteros, aviones y radares.

La valla de Melilla

Dos décadas en donde lo único que ha cambiado es que aquellas personas reconocidas como heroínas hoy son llamadas ilegales o miserables, según el muro que intenten franquear. Los muros del 2x4, un tango que no invita a bailarse y, apenas, nos deja el sollozar de un bandoneón melancólico preguntándose en donde nos ha quedado la humanidad.

Muro frontra EUU/México

La Hondura(s) canalla del olvido

2009-11-08T01:47:00.002+01:00

¿Cuánta sangre se habrá derramado hasta el momento? ¿Cuántas personas habrán sido asesinadas por las hordas golpistas de Micheletti? ¿Cuántas apresadas y torturadas?, y perseguidas por defender esa democracia que los golpistas dicen (paradojas de los tiempos modernos) defender.

La hondura del silencio cada día es más profunda, como si allí nada hubiera pasado. A 4 meses de una dictadura señalada en un inicio por aquellas tapas de los diarios, con enviados especiales, cámaras y micrófonos denunciando el golpe, ahora sólo nos queda el mutismo absoluto. Apenas desde redacciones distantes los expertos de siempre nos hablan de negociaciones políticas y diplomáticas que no hacen más que perpetrar y, lo que es peor aún, legitimar, la presencia golpista en el poder.

Todo parece estar acordado ya. En poco tiempo habrá elecciones según los designios europeos y norteamericanos, y el candidato favorito a estas alturas es, claro, el que los mismos negociadores desean y avalan. Alguien alejado a ese monstruo contemporáneo llamado Hugo Chávez, un tal Porfirio Lobo, el chacal de los poderosos.

Apesta el silencio de las (mal) llamadas democracias occidentales, asusta la mirada cómplice de los medios mundiales. Y retumba, mientras tanto, el clamor rabioso de un pueblo sumido en la pobreza más cruel y el olvido más canalla.

Homenaje

2009-10-30T12:23:00.002+01:00

Te imaginé gritando el gol de nuestro amado River. Guardo tu imagen de pequeño, de hace 10 años atrás, cuando aún el viaje a España era una quimera, los dos en la cocina de la abuela Celia, sentados frente a la tele, sufriendo con esa banda roja que nos cruza el alma.

Anoche a la distancia te volví a ver sentado, aunque ya no estabas entre nosotros. Comiéndote las uñas, agarrándote la cabeza cuando el burrito erraba uno y otro ataque, gritando un gol con esa sonrisa de pibe bueno que siempre te acompañó, sin un insulto de los que a mí sí se me escapaban contra el arbitro. Y otra vez me pregunté por qué la vida es tan perra con quienes menos lo merecen.

Seguro que igual lo festejaste donde quisiera que estuvieras (perdoname, pero a estas alturas de la injusticia, aquello de que cuando morimos vamos al cielo ya no me lo creo), que te abrazaste a quien tenías al lado y nos miraste desde ese sitio a donde nuestros ojos no pueden llegar y calmaste mis lágrimas de emoción.

Por suerte tras mucho tiempo nuestro River pudo darte una alegría, y se que hoy, por eso, estarás un poco más contento. Y el gol lo hizo Rosales, el de tu apellido, quizá porque el destino quiso homenajearte, o tal vez simple casualidad alimentada por mi imaginación y el deseo de que nada sea real. Que lo celebres David y no olvides que jamás te olvidaremos.

***A mi primo David.

La novela del Nobel

2009-10-22T19:14:00.000+02:00

Debo confesar que el moreno me cae bien. Es simpático, con un carisma que hacía mucho se extrañaba en la política internacional y, encima tiene pinta de “tío” bueno, humildón, cercano.

Desde que comenzó su carrera por llegar a la Casa Blanca cautivó a millones de personas en el mundo, y aunque nunca creí que representara el gran cambio en la historia contemporánea, teniendo en cuenta la estatura moral de su antecesor, era como ver llegar al salvador al sillón presidencial más importante del mundo.

Pero de ahí a que sea merecedor a un Premio Nobel de la Paz hay tanta distancia como la que separa España de mi amada Argentina. Es cierto hay otros mucho peores que lo han recibido, como Henry Kissinger en 1973, pero no se puede poner a Barack Obama a la misma altura que eternos luchadores como Rigoberto Menchú (1992), Nelson Mandela (1993) o Adolfo Pérez Esquivel (1980) por citar solo algunas de las personas que se llevaron merecidamente el premio.

Dicen quienes lo eligieron, que Obama ha frenado el escudo antimisiles y se ha manifestado públicamente por la paz entre Israel y Palestina. Se han olvidado de Guantánamo, de los soldados estadounidenses en Irak, Afganistán, las bases militares en Colombia, el golpe en Honduras, la impunidad de sus tropas y un largo e interminable etcétera.

Al fin y al cabo (y que no se tome como envidia personal) yo también soy negrito y de sonrisa amplia, y salí a las calles a pedir por la paz palestina/israelí, y grité “No a las Guerras” y me sigo oponiendo a las mentiras modernas de guerras preventivas e invasiones armadas para lograr la paz en el mundo.

Ojalá un día Obama merezca este galardón anticipado, cosa que dudo, mientras tanto su premio es una historia más de la ridícula novela que se escribe en estos tiempos de guerras, bombas y matanzas.

Me Río (de Janeiro)

2009-10-22T19:07:00.000+02:00

La confirmación de la ciudad de Río de Janeiro como organizadora de los Juegos Olímpicos de 2016 cayó como una bomba entre las autoridades españolas y, especialmente, las madrileñas. Una nueva frustración olímpica, la segunda consecutiva, y parece ya que se empeñan a ir por la tercera, a ver si se cumple aquello de que la tercera será la vencida (aunque no hay que olvidar nunca que no hay dos sin tres!).

A veces la soberbia tiene esas cosas de dejar a las personas desnudas cuando creen tener todo en sus manos, y algo de eso le ha pasado a la candidatura de Madrid. Autoproclamada como la gran favorita, con las mejores infraestructuras y el apoyo mayoritario de su gente, creyó tener el oso antes de cazarlo, y hablando de caza… le salió el tiro por la culata.

“Río es la peor de las candidaturas” se escuchó decir a un delegado español en los días previos a la decisión final, una bravuconería que no hacía más que plasmar lo que todos pensaban. El único temor era a la impronta de Obama y su apoyo a la ciudad de Chicago, nadie contaba seriamente con el discurso de Lula, a la postre un auténtico torrente de convicción, sentimiento y persuasión que dejó reducido a simple palabrerío lo dicho por el presidente español José Luis Rodríguez Zapatero y el propio rey Juan Carlos de Borbón.

En su ceguera quisieron saltarse el análisis más básico que cualquier ciudadano de a pie hacía: desde hace varias décadas los juegos no recaen nunca en dos ciudades del mismo continente en forma consecutiva y, lo que es peor aún, resultaba imposible que pasadas solo 4 olimpíadas desde Barcelona 1992, España tuviera el honor de albergar una nueva edición.

Ahora solo le queda a Madrid una deuda pública de casi 7 mil millones de euros, intereses de 900 mil euros, instalaciones tan buenas como obsoletas (mientras en los parques para jugar un partido de fútbol hay que pagar no menos de 35€) y la sensación de que este agujero económico lo pagaremos entre cada contribuyente. Y eso sí que no es un juego.

Gracias a la vida

2009-10-04T17:48:00.000+02:00

Imagen de Daniel Paz, publicada en el Periódico Página 12, Argentina

Su canto cubre los rincones del día, recorre los caminos y se hace eco en los campos sembrados de trigales de la América pobre y sedienta de justicia social. Se fue la Negra Sosa, quizá la mejor voz que haya dado el folclore popular latinoamericano, un emblema de quienes no callaron cuando las balas arreciaban las calles del continente.

Tucumana de nacimiento, americana de sangre y por convicción. De origen indígena y rasgos tallados en los talleres de la Pacha Mama, siempre lenta en sus palabras como pidiendo permiso, pero sin dejar de decir lo que había que decir, aunque la condenaran a un exilio de acento gallego y francés.

“Gracias a la vida” me regala el CD en esta mañana de mate amargo y dolor en el alma, hemos perdido otra bandera de nuestras luchas y sin embargo, como muchas veces nos enseñó junto a Víctor, “Todavía cantamos"…si, “cantando al sol, como la cigarra”, contra esas injusticias que ayer y hoy siguen castigando con dureza a millones de mujeres y hombres por el mundo. “Canción con todos” los que creen que otro mundo es posible.

Hoy quizá valga la pena regalar una “Flor Azul” “Al Jardín de la República” y “agitando pañuelos” “como pájaros en el aire” elevarnos para entender que en aquellas tierras de “Venas abiertas” aún podemos poner el “Corazón al Sur”, porque quedan razones para dar “Gracias a la Vida”.

Tal vez en estas horas vaya a saber en qué mundos la Negra esté mateando con “Alfonsina” y frente a ese mar al que la poetiza entregara su cuerpo, quizá también se sume a la charla amiga la inolvidable Violeta.

Aquí, “Los hermanos” que quedamos seguiremos el legado que sus “Años” de lucha nos dejaron, y querremos “Volver a los 17” una y otra vez para recuperar las causas olvidadas por el consumismo voraz.

Y “Solo el pido a Dios” que en un día “cuando ya me empiece a quedar solo” o se apague el “Fuego en Anymaná”, y ya nadie baile el “Carnavalito del Duende” porque ensombreció la luz de “Balderrama”, comprenda que siempre hay una “Razón de vivir” porque como la Negra, alguien vendrá a ofrecernos su corazón.

El camino de los silencios

2009-10-04T17:47:00.000+02:00

Seguimos caminando la senda de los silencios, no importan las fechas, silencio de principio al fin. ¿Quizá para siempre? ¿Y sino hasta cuándo?... ¿O será que necesitamos que la ausencia de las palabras nos conduzca al olvido?

Y en silencio, así, celebro un cumpleaños más a la distancia. Esta vez, sin decir un hola o un disfrútalo mucho, sin escribir unas palabras. Ojalá –pienso- la falta de un saludo fuera fruto del olvido y no el letargo paciente de la resignación. Ojalá también, sea un día de alegrías e ilusiones renovadas para tu alma.

Y espero, en el silencio de la distancia, un recuerdo, un pensamiento, te haga saber que desde este lejano lugar alguien se acordó de vos y en un grito mudo de ¡Felíz Cumpleaños! te regaló una sonrisa.

Todos tenemos un 11-S

2009-10-04T17:39:00.000+02:00

Ese día no fue uno más en la historia de nuestra tierra americana, y quedará seguramente por siempre guardado en el recuerdo de los momentos más tristes de aquel país. No solo por los muertos de esa jornada, sino por los millares que a partir de allí caerían bajo las balas asesinas.

Aquella fecha no fue un punto y final, sino el inicio de días dramáticos y matanzas genocidas. Los aviones sobrevolando la ciudad, las explosiones, el pánico general. Escenas que una y otra vez veremos en videos, y quizá algún día se recordarán en los colegios. Historia que nos seguirá contando cómo un presidente valiente decidía luchar contra el terror que caía sobre su pueblo.

Aquel 11-S de 1973, y no éste de 2001 que las cadenas televisivas se empeñan en refrescarnos una y otra vez, será siempre el testimonio más claro del avasallamiento imperialista contra los pueblos del mundo. Salvador Allende caía no sin antes luchar por salvar su Gobierno. En los años siguientes los caídos se contarían por miles. Fue en Septiembre de 1973, el auténtico 11-S para muchos de nosotros.

¡Niña, deja ya de joder con la pelota!

2009-08-28T18:09:00.001+02:00

El Gobierno argentino en toda una estrategia ha decidido pagar a la Asociación del Fútbol Argentino (AFA) 600 millones de pesos al año, algo así como 100 millones de euros para que se transmitan todos los partidos de la Primera División por televisión abierta y en forma totalmente gratuita.

No voy a ser yo quien en estas líneas se ponga a defender la postura de quien hasta ahora se encargaba del gran negocio televisivo, la cadena TyCSports. Ni mucho menos, como futbolero de alma, opinar que está mal que la gente pueda ver a su equipo, esa camiseta que sigue desde pibe y que muchas veces los domingos no podía seguir más que por la radio.

Ahora bien, dejando de lado -por lo banal e impresentable- las palabras de la presidenta argentina, Cristina Fernández, comparando la desaparición de 30 mil argentinos en la dictadura con una hipotética “desaparición de los goles”, está claro que la medida no puede menos que cuestionarse.

¿Puede Argentina gastar –que no invertir- 100 millones de euros para darnos fútbol gratis cuando los problemas sociales se cuentan por miles? La respuesta es NO, bajo toda consideración NO, a menos que se crea más importante el ocio futbolero (con todo lo que él significa para la sociedad argentina) que el aumento en los índices de mortalidad infantil, la escasez de medicamentos en los hospitales públicos, las deficiencias educativas y un largo número de etcéteras.

Sin ir más lejos, hace apenas unos meses conocíamos las estadísticas de 2007 de mortalidad infantil en el país, es decir de niños menores de 1 año, y tristemente se ha invertido la curva de descenso. Hubo casi 300 fallecimientos más que en 2006, última cifra hasta ahora conocida, pasamos de un índice del 12,9 al 13,3 por mil.

Y lo que es peor, de ellos el 60 por ciento los especialistas los atribuyen a causas de fácil prevención: educación sexual para prevenir embarazos no deseados, controles de embarazados (especialmente en niñas y adolescentes), y seguimiento y cura de enfermedades tan comunes como bronquiolitis y neumonías. Sin olvidar por supuesto deficiencias estructurales vinculadas a la pobreza (en muchos casos la indigencia).

Es cierto no podemos achacar a la presidenta o a este Gobierno causas que vienen de antaño, deficiencias estructurales. Pero sí no podemos aceptar que ponga en manos del todo poderoso presidente de la AFA, Julio Grondona, 100 millones de euros al año para salvar a clubes cuyos dirigentes se han llenado los bolsillos y lejos están de vivir por el fútbol, sino de él.

Lo dicho, en una tierra con el 15 por ciento de su población empobrecida y de ellos un 4,4 por ciento de indigentes (es decir casi 4 millones de personas), y poco más de un millón por debajo de la línea de la indigencia (aunque usted no lo crea, siempre se puede estar peor), que la pelota ruede por la televisión abierta o por cable es, a todas luces, insignificante.

Las manos

2009-08-28T18:07:00.000+02:00

El presidente de Venezuela, Hugo Chávez apretuja las manos del canciller español Miguel Angel Moratinos. Las cámaras captan esas risas estereotipadas, de cartel de campaña electoral, y las manos levantadas saludando el éxito de un nuevo acuerdo.

Detrás de las luces y los micrófonos, sin que nadie los conozca, los accionistas de YPF e Iberdrola se frotan las manos pensando en las ganancias que vendrán a sumarse a las ya millonarias que tienen.

Acá lejos, en España, retenido en el Centro de Internamiento de Aluche (CIE) en Madrid, José Tomás, les imprime una velocidad de vértigo para poder rascarse, atacado por una epidemia de varicela ante la cual ni siquiera se le brindan los cuidados mínimos.

El médico que lo atiende, trabajador de una empresa privada, escribe sin mayor sentido un informe, y en cada letra plasmada con desidia y complicidad va vaciando de sentido aquel juramento hipocrático que hizo con su mano derecha en alto.

En el consulado, una empleada que fue avisada en el teléfono de emergencias sobre la situación del joven, se limita a anotar unos datos y a pedir que quienes avisan constaten si efectivamente el detenido es nacido en el país caribeño. “Si no hay algo que lo acredite, no podemos hacer nada. Tenemos las manos atadas”, explica.

En este mundo de valores invertidos, las manos trabajadoras están entre rejas, mientras otras, las que firman y nos representan siguen siendo simples marionetas de los que dirigen sin grandes ademanes, el gran circo del poder.

El abrazo

2009-08-28T18:05:00.001+02:00

Serigne lee la carta que ha escrito Mamadou. Nos habla de libertades, del orgullo de venir de esa África vigorosa y plena de vida. De esa dignidad que intenta ser avasallada en cada esquina.

Nos cuenta que no son delincuentes (como si hiciera falta, querido hermano), que venden para sobrevivir, que sueñan como todos, con un mundo mejor. Nos indica el camino y señala hacia los ventanales bulliciosos del Centro de Internamiento de Extranjeros de Aluche, en Madrid, como diciéndole a cada una de las personas allí encerradas, que estaremos hasta el final en esta lucha.

Mamadou nos ha escrito al corazón. Letra a letra, palabra a palabra, el entramado de frases y silencios machaca nuestras conciencias. Nos habla de su tierra, que es la nuestra, y nos invita a comprender que estas tierras y las de más allá, son de todas las personas.

Serigne nos mira a los ojos mientras habla, nada que esconder en sus retinas bañadas de transparencia. Un millar de personas le escuchamos en silencio, algunas con un tajo de lágrimas cortando la piel y otras manteniéndolas presas tras las pestañas.

Sus palabras se terminan y lo encuentro en un abrazo interminable. Sí, lloramos, sí. Qué menos para celebrar por la dignidad de esas gentes que luchan cada día y una vez más gritan que de una buena vez, es hora de acabar con los muros.

Fantasmas

2009-08-28T18:02:00.000+02:00

¿Qué lleva a un hombre que ama la escritura a alejarse de ella durante tanto tiempo? No un día o dos, sino dos o tres meses. ¿Qué extrañas fuerzas actúan sobre él para vaciarlo de ganas y fuerzas? ¿Pudo perderse la pasión y secarse el sentimiento?...

Muchas veces me pregunté en esta pausa de mi blog los por qué de mi desidia repentina. Tantas más me senté en el ordenador, abrí el word y tras machacar las teclas me di cuenta que escribía sin sentido, con la mente nublada por las menudencias de este mundo. Sólo, una y otra vez, suprimí las escuetas palabras y cerré la pantalla sin dejar recuerdos.

Alguna vez escuché decir que quienes pasan gran parte de su vida pensando en problemas ajenos “o bien no tienen problemas, o bien son incapaces de poder enfrentar los propios y por ello se abocan a los de los demás”. Parafraseando aquello –pienso- que tal vez en estos meses de no encontrar motivaciones fuera, tampoco me animé a escribir de las de adentro, de los miedos y fantasmas, de esas historias sin acabar que nos persiguen y vuelven una y otra vez, hasta la saciedad.

Pero aquí estoy de nuevo, sentado y viendo nacer las palabras que ayer nomás no aparecían. Un alivio, una alegría, la vuelta a un sentimiento, a una vocación que me empuja a escribir sobre lo que siento, sobre esas cosas que a cada paso me demuestran que sigo siendo humano. Lástima que los fantasmas siguen volviendo… ¿o será que ellos también serán necesarios para no perder mis rastros de humanidad?

Bibliografía

2009-05-18T10:17:00.000+02:00

Acabo de enterarme que te has ido de este mundo al que tanto has legado y siento necesidad de que Hagamos un Trato. He seguido tus pasos a través de tus palabras y el manantial de sentimientos que supo regar los momentos de amor e ilusión. He creído en aquello de que había que pararse un ratito, para cantarse las verdades, y he soñado con Una mujer desnuda y en lo oscuro.

Hoy, subido a los Andamios en los que fui cimentando mis esperanzas permítime que me siente un instante, para llorarme las mentiras, porque deseo mentirme y decir que seguís vivo y tu pluma avanza sobre la virginidad blanca de un papel que espera tus trazos de finas palabras y poblados sentimientos.

Estas son Letras de Emergencia, sí. No podría ser de otra manera cuando la tinta del carbónico no volverá a tiznar tus manos y el gris del otoño montevideano llora en su garúa persistente los Adioses y bienvenidas que nos enseñaste a disfrutar.

Y ¿usted preguntará porque cantamos?... porque quizá en el hilo inaudible que la canción nos deje guardaremos en nuestro Buzón del tiempo los Recuerdos olvidados de tu imagen. Tu rostro surcado por ese bigote blanco de abuelo bueno que todos quisimos tener, del consejero que acompañó con sus versos aquellas declaraciones de amor titubeantes en noches de adolescencia temblorosa.

Cuando éramos niños nos enseñaste que El Amor, las Mujeres y la Vida era una buena trilogía a tener en cuenta, la savia de nuestros días de ahí en más. Aprendimos que La Vida, ese paréntesis, merecía vivirse con todo nuestro alma, que La realidad y la palabra no podían separarse… no debían separarse. Vivir adrede, en definitiva, de eso se trataba.

Muchos cantantes pusieron voz a tus palabras y así en el mundo entendieron que El Sur también existe, y que en la calle seguiremos siendo Mucho más que dos en tanto logremos preservar nuestro espíritu solidario y de lucha.

La borra del café de esta mañana parece querer dedicarte el último adiós, aunque sabe que vivirás por siempre en el beso de los amantes clandestinos de una noche de verano. La muerte y otras sorpresas nuevamente nos han dejado impasibles y apenas tengo ganas de darte Gracias por el fuego de tu recuerdo eterno.

¿Tiempos modernos?

2009-05-18T10:06:00.000+02:00

Baja el puñal en la velocidad y la fuerza exacta y premeditada del asesino. Instruido para matar, formado para odiar, la hoja del cuchillo nazi desgarra las ropas y se clava en el pecho de Carlos robando los últimos suspiros entrecortados de una vida.

La imagen captada por las cámaras del Metro de Madrid, no dejan lugar a dudas. Un asesino andaba suelto por las calles de la ciudad. Pero nos deja muchos más interrogantes: ¿cuántos asesinos quedan sueltos?, levantando sus manos hitlerianas, portando sus símbolos fascistas, disfrutando de las libertades que regala la democracia cómplice.

¿A quién le conviene que esta lacra perpetúe su accionar? ¿Quién los ampara? ¿Puede protegerse con tanta impunidad a esas cabezas rapadas que riegan de miedo la Babelia de Madrid? ¿Cuál es su tope? ¿Quién podrá detener su andar mafioso, racista, asesino? Cuando una plaga amenaza un cultivo nadie puede esperar a que se expanda y debe ser cortada de raíz, en Madrid el germen nazi avanza y ojalá para los que gobiernen mañana no sea demasiado tarde frenar lo que permiten los que gobiernan hoy. ¿Pero serán mañana distintos a los de hoy?

Brilla la hoja del puñal en lo alto de un brazo que sabe que precisión quirúrgica lo que hace. Es un “soldado de la Patria”, del ejército de tierra español, el que lo lleva en alto desafiante. ¿Eso será lo que enseñan para ir en las misiones “humanitarias” tan de moda por el mundo? Quien sabe lo que serán capaces de hacer en una aldea perdida de Afganistán estos “soldados” para los que todo musulmán es un terrorista y todo negro una lacra para la sociedad.

Tiempos modernos en que los que nadie se anima a juzgar al asesino con la debida profundidad, nadie cuestiona la culpabilidad del ejército, es decir del Gobierno. ¿Cuántos potenciales asesinos hay entre las filas de sus ejércitos y fuerzas policiales varias? Basta escuchar los comentarios de los policías al dirigirse a los inmigrantes para comprender que el franquismo aún está lejos de quedar en el pasado.

¿Tiempos modernos?... sí, pero con tufillo a pasado.

* Video del asesinato de Carlos Palomino a manos de un soldado del ejército español. Un nazi que iba a una manifestación xenófaba de las juventudes del Partido Nazi Alianza Nacional. http://www.elpais.com/articulo/madrid/murio/Carlos/Palomino/elpepiespmad/20090510elpmad_1/Tes

Una de piratas

2009-05-15T19:25:00.000+02:00

Ahí van las valientes tropas de la Europa aria a defendernos contra los piratas que surcan los mares del África negra…esos somalíes salvajes que acechan las aguas y se atreven a desafiar el poderoso imperio del orden mundial establecido, ese que los ha condenado a ver cómo barcos de las potencias de siempre vacían sus costas y dejan a su pueblo sin esa fuente tan importante de producción y, en algunos casos, de mera supervivencia.

Tecnología de último nivel, radares de control satelital, buques de guerra y fornidos marines se desplazan para asegurar que el pescado siga llegando a nuestras mesas. Los medios hablarán incansablemente de la valentía de estos hombres y mujeres, de sus epopeyas en aguas del mundo, de un despliegue que recuerda a las mejores películas de ultramar.

Divisiones enteras que luchan contra la injusticia de que esos venidos de culturas tan subdesarrolladas y violentas se animen a defender lo que consideran propio y se crean con fuerzas suficientes para atacar a los barcos que diariamente expolian sus aguas. Aviones, helicópteros, barcos y un moderno armamento sostienen las millonarias operaciones coordinadas entre la Unión Europea, China, Estados Unidos y otras potencias.

Quizá si dejaran que esos grupos a los que van a cazar se salieran con la suya, no perderían demasiado dinero, pero no vaya a ser cosa que algunos sigan el ejemplo y consideren que el imperio va a dejar avasallarse así nomás. ¡Ni un paso atrás!, ni el más poderoso puede darse el lujo de permitirse una debilidad.

Nadie se atreverá a decir que los verdaderos piratas son los barcos de bandera europea que están vaciando los mares de África y América Larina. El silencio cómplice mirará impasible como, tal lo que está sucediendo en las costas de Senegal, tradicionales familias de pescadores ya no pueden hacerlo cerca de la orilla porque los bancos de peces han desaparecido producto del accionar de las grandes corporaciones de pescadores que provienen de las naciones ricas.

Barcos españoles, italianos, estadounidenses, británicos y de otros países llevan años paseando sus mercancías a bordo ante la impávida mirada de poblaciones arrasadas por el hambre que desde la costa se preguntarán quién les ha dado derecho a esas gentes a quitarles lo poco que tienen. Riqueza y miseria separados por la línea de un horizonte, el que separa un mundo que arrebata y roba (con permiso de los gobernantes puestos por ellos mismos) y otro que se consume a diario entre la pobreza extrema.

Es cierto, tampoco los llamados piratas seguramente estén luchando por su pueblo o con idea de repartir las mercancías que se aseguran…pero eso no los hace peores que estos de guante blanco. Apenas los iguala, que no es poca cosa aunque la versión oficial los deje como los únicos malos de la película.

Mientras tanto nos seguirán vendiendo el nuevo cuento de piratas, sin pata de palo ni parche en el ojo. Apenas una venda que cubre nuestra mirada, lo suficiente para que no veamos que los auténticos ladrones llevan nuestra bandera.

Hasta siempre Don Raúl

2009-04-01T11:10:00.000+02:00

Ha muerto Raúl Ricardo Alfonsín, o “Raúl querido” como multitudes del pueblo argentino supimos saludarlo. El tipo había nacido el mismo día que yo, bueno, en realidad yo el mismo día que él, un 12 de marzo, y zodiaco aparte fue una de esas figuras que marcaron aquellos años de niñez/adolescencia que me tocaron vivir con ojos de quien despierta al mundo.

Duele escribir de él, cuesta teclear que el tipo “fue”, cuando íntimamente uno siente que es y por siempre será un símbolo de la democracia y los Derechos Humanos en una tierra que, al día de hoy, tiene más años de dictaduras que de Gobiernos libremente votados por el pueblo.

Recuerdo siempre aquel 1983, esas campañas multitudinarias en que Raúl llegó a juntar más de un millón de personas en la mítica Plaza de Mayo. Su recorrido por el país, las lágrimas de mi abuela cuando lo escuchábamos hablar a pie del palco, boina blanca en la cabeza, y la sigla “RA, Raúl Alfonsín” en la pegatina celeste y blanca que enorgullecía nuestro pecho. La misma que se paseaba en millones de automóviles y teníamos, incluso, pegada en el cristal de la ventana de la cocina de casa.

Si hasta una vez en uno de esos actos la abuela me trajo el premio de la boina autografiada por el gran líder radical. El tipo tenía un carisma que no se consigue en las tropas partidarias del primer mundo. Empatizaba rápido, convencía, emocionaba. Abanderaba la vuelta a la vida tras 7 años de la dictadura más sangrienta que azotó nuestro país.

Hasta fue en ese furor, ¡sí, cuando apenas tenía 10 años! Que me agarré la primera borrachera de mi vida. Inolvidable acto en el salón de la “Tercera Italia”, local de la Asociación Italiana de mi pueblo. Allí con un gran amigo, Eduardo, entre choripanes y ensaladas, en un juego de niños terminando mezclando vinos y cerveza, mareados a más no poder.

Recuerdo el viaje a un acto que dio en Santa Rosa, la capital de mi provincia. Fuimos en un camión, en la parte de atrás. Una multitud fervorosa vivó al líder que nos prometía que “con la Democracia, se come, se educa, se cura”. Curtido en la Asociación pro Derechos Humanos en las épocas en que eso no era rentable para la clase política el tipo era la esperanza, el sueño de paz que todo un pueblo necesitaba.

Así el 10 de diciembre de 1983 derrocó con más del 51 por ciento de los votos al principal candidato opositor, del Partido Peronista, Italo Argentino Luder, otrora uno de los firmantes en el año 1975, del decreto que durante el Gobierno de Isabel Martínez de Perón ordenó la “aniquilación de la subversión”. Era la primera vez que el Peronismo caía derrotado en las urnas.

Me viene a la mente la caravana de autos por el pueblo, mi abuela sin voz y los ojos bañados en lágrimas, los abrazos fundidos por el nuevo camino que nacía. Las banderas rojas y blancas que se entremezclaban con las albicelestes, gente de histórica mesura que ese día se quebraba como niño. Eran llantos de alegría, gritos que espantaban la muerte que aún amenazaba con golpear nuestras puertas. Y aunque como en toda elección hay ganadores y perdedores, aquella vez habíamos ganado todos.

Le tocaba la enorme tarea de reconstruir una sociedad rota, con demandas históricas y el cuerpo sangrante de tanta represión y muerte. Aún se escuchaban ecos de la metralla militar y el viento sur traía el olor a pólvora quemada de Malvinas. Los poderosos (y sospechosos) de siempre empezaban a afilar sus uñas para no perder el poder logrado al amparo de las botas.

Raúl se plantó en un principio como esos número cinco que salen a “comerse la cancha”. Firme en sus convicciones se enfrentó a la Iglesia y logró sacar adelante la Ley del Divorcio, uno de los avances más importantes de la sociedad civil argentina en los últimos 25 años. Se peleó con las sindicales obreras (una lacra que jamás ha estado del lado de los trabajadores por aquellos pagos) y hasta tuvo la enorme dignidad de plantarse a Ronald Reagan en la propia Casa Blanca y hacerle reproches con su dedo índice apuntándole y el rostro adusto y ceñido.

Pero su buque insigne, fueron aquellos juicios a las Juntas Militares que impulsó desde el primer día. Un ejemplo que casi no encuentra correlación a nivel mundial. Casi no ha habido país que a apenas un año de derrocar la dictadura, se haya animado a sentar en el banquillo a los mayores genocidas de la historia. Y Alfonsín lo hizo. Aún conservo los videos de aquel momento y me emociono como el primer día. Gracias Raúl.

Después, es cierto, le torcieron el pulso. Los sindicatos, la Iglesia, los militares y los mismos grupos económicos le obligaron a negociar, a entregarse, hasta despedirlo en medio de un caos que especialistas de todo el mundo no han dudado en definir como “un golpe de Estado económico”.

Pero su gran mancha negra fueron aquellas Pascuas de 1987, cuando un alzamiento del ejército carapintada movilizó a todo un país. Si hasta en pueblos como el mío, de menos de cinco mil habitantes y perdido en medio de la desolada llanura pampeana salimos a la calle a defender ese tesoro llamado Democracia.

La Plaza de Mayo otra vez se llenó de almas, esta vez en pie de guerra para defender la paz. Si aquel día Alfonsín pedía al pueblo marchar hasta los cuarteles, seguro la gente iba y ponía su cuerpo a las balas. Fueron miles, quizá millones, los que salieron a gritar que no estaban dispuestos a renunciar a esa Democracia que, aunque imperfecta, querían que viviera “por 100 años más” como reiteraba el líder radical. Y ese día el viejo nos falló, nos dijo que la casa estaba en orden, y todos nos fuimos a dormir con la sensación de un enorme triunfo bajo el brazo.

Aquella mentira saldría a la luz cuando meses después firmó las Leyes de Punto Final y Obediencia Debida que liberó a los mandos menores responsables del genocidio. El murió diciendo que aquella renuncia le había dolido como nada en su vida, que había sido necesaria para defender esa Democracia por la que el pueblo estaba dispuesto a luchar. Algún día la historia quizá, nos permita saber si fue renuncia y traición, o un sacrificio para seguir construyendo.

Mucho después también fue artífice del Pacto de Olivos que permitió a reelección del nefasto Carlos Menem, y se fue entre huelgas sangrientas (nunca vistas en la historia democrática reciente) y una hiperinflación que sepultó sus esperanzas de hacer del Alfonsinismo, un tercer movimiento histórico.

Tengo la sensación que el tipo nos falló, es cierto. Pero no puedo olvidar que también hizo lo que nadie se atreve y fue capaz de enfrentar con dignidad uno de los momentos más importantes de la historia argentina. Creo que se fue un tipo humilde, demócrata empedernido, de convicciones férreas y transparencia en la mirada. Por eso estas lágrimas de tristeza. Por eso mi respeto y admiración. Por eso…hasta siempre Don Raúl.

La Plaza de Mayo colmada: volvía la Democracia

A ellas

2009-03-09T01:25:00.000+01:00

A ella que cada día con su ejemplo de lucha me enseña que otro mundo es posible desde la acción más honesta.

A ella que me regaña cuando veo caer mis fuerzas y me obliga a seguir caminando con la frente alta.

A ella que me llama o me busca cuando una pena acongoja su alma y encuentra en mi palabra un alivio a su dolor.

A ella que me cita para compartir una alegría, para echarnos unas risas, para acompañar esos momentos que sólo la grandeza de una amistad es capaz de regalar.

A ella que se enoja porque no veo lo que ella dice ver, que se ofusca porque no veo en mí las capacidades que -ella dice- tengo

A ella que se robó mi corazón, mi pasión más primitiva, mi caricia más dulce, y el sueño de amor mejor vivido.

A ella que comprendió que era mejor la sinceridad de un no funciona que fomentar una ilusión vana que podía doler más en el mañana cercano.

A ella que se preocupa por como estoy, y me llama, y me dice, y se acerca e intenta abrir el caparazón de las vergüenzas y timideces.

A ella que me dice te quiero, eres especial, y me lo demuestra en cada gesto sincero.

A ella, siempre dispuesta a escucharme, con su mano tendida y el corazón latiendo en cada palabra que nace del humedal de sus labios.

A ella que alienta mis sueños de bohemias trasnoches y me invita a compartir los suyos.

A ella que me abraza y en ese gesto arropador remienda de afecto los agujeritos del alma.

A ella que camina a mi lado, que a veces me lleva de la mano, y otras, la invito a seguir mis senderos.

A ella que me habla mirándome a los ojos, con la sinceridad de quien siente y el amor de quien respeta.

A ella que me demostró que no hay “ayeres”, sino “hoyes”, y que sólo en la lucha diaria cimentaremos las ilusiones de mañanas.

A ella que se banca los errores y dudas, y me perdona, y vuelve a creer que es posible seguir soñando juntos.

A ella, que es una y son todas. A ella, mujer del mundo… mi respeto más profundo y el agradecimiento más sincero.

Miedo de mis miedos

2009-03-08T19:40:00.000+01:00

Tengo en casa empadronadas (domicilio registrado) a casi 10 personas que, obviamente, no viven conmigo, y para la nueva Ley de Extranjería, de aprobarse como el Gobierno pretende, estaría cometiendo 3 infracciones muy graves, lo que implicaría una multa mayor de los cien mil euros e incluso la pérdida de mis papeles y la detención para ser deportado.

Y confieso que cuando leí que los “demócratas” de turno pretendían arremeter de esta forma contra lo más digno que tenemos como sociedad, nuestra cultura de la solidaridad, tuve miedo y pedí a mis compañeros de lucha que me ayudaran a cambiar el padrón de esos chicos.

Desde aquel momento, debo admitirlo, me sentí un poco menos humano, un poco más mierda. Estaba renunciando a lo único que puedo ofrecer como persona, a lo que hace que mi gente pueda sentirse orgullosa de mi: la capacidad de ser solidario, de animarme a mirar y atreverme a ver lo que pasa alrededor de mi vida, la de tender la mano y aceptar cuando otro la tiende.

A dos meses de aquella decisión he llegado a la conclusión que no puedo ni quiero renunciar a la solidaridad, ni aunque ello signifique perder lo que tanto me costó conseguir. No quiero ser de los que se entreguen en esta pelea desigual contra los que buscan un mundo más injusto y quieren castigar –como siempre- a los que menos tienen.

Quiero mirar de frente a los amigos a los que tendí la mano, y no tener que agachar la vista porque no me animé a defender sus derechos, que son los míos. Deseo matar el miedo con el recuerdo de los muchos que sí me inscribieron, y también me dieron trabajo cuando la Ley amenazaba con castigarlos a ellos.

Quiero abrazar a estos amigos del alma y decirles que hasta el último minuto estaremos juntos, codo a codo, ellos con sus precariedades absolutas, nosotros con nuestras precariedades relativas. Ambos con la solidaridad como bandera, y una dignidad que no podemos darnos el lujo de poner en juego.

Tengo miedo de mis miedos. No quiero sentirme derrotado, no debo ser derrotado. No me permito por miedo renunciar a lo que creo está bien, no me perdono arrodillarme ante la intolerancia más ruin. No puedo verme así, dudando entre lo que mi corazón manda y los miedos me aconsejan. Es hora de defender lo que soy y lo que somos, sin renunciar a nuestra dignidad.

Matar al mendigo

2009-03-05T15:29:00.000+01:00

Ya no se puede ser pobre en este mundo, o al menos en esta ciudad de Madrid. El Ayuntamiento en su afán de conseguir dineros para solventar sus tramas ocultas de poder y coimas, ha decidido cobrar multa a quienes ¡¡¡revuelvan en los cubos de basura!!!. Si señor, 750€ al que vean hurgando la basura, tal vez buscando un mendrugo de pan, quizá tratando de encontrar eso que los grandes supermercados desperdician tirando aunque esté en buen estado pero a punto de vencerse.

En épocas en que cada vez son más los que piden en los vagones del Metro y el tren –una postal que, por cierto, ya tenía olvidada desde mi partida de Argentina- y los que deben recurrir a la basura para poder comer junto a su familia, la nueva medida es una más de las tantas arbitrariedades que siempre, sin excepción, apuntan a la cabeza del más pobre.

¿Pensará algún iluminado que buscar en la basura es un deporte? ¿Tal vez imagina que quien recorre los cubos cuando la noche se cierra lo hace para ocupar el tiempo en algo y no quedarse a escuchar sus mentiras por la TV? ¿Quizá crea que les da gusto hacerlo y en esa comodidad prefieren hurgar en el hedor antes de ir a hacer la compra como cualquier hijo de vecina?

¿Por qué no proponen matarlos? Al fin y al cabo si alguien revuelve la basura para comer difícilmente tenga 750€ para vivir y mucho menos para engrosar las arcas de Gallardón. Si los matan no sólo se ahorran en vigilancia para controlar a estos infractores, sino que tal vez puedan expropiar sus bienes.

Lástima que nadie pensó en sancionar a los funcionarios que con sus políticas están conduciendo a un gran número de seres humanos a buscar en la basura, a pedir, a suplicar una ayuda, como ultimo camino antes de robar. La búsqueda de la comida para un hijo es tan digna como indignante es esta iniciativa de cargar culpas contra el que menos tiene.

Matar al pobre, de eso de trata, una vieja idea que manejan los jefes del poder y que tan bien han aplicado desde siempre en América Latina, Africa y Asia, fundamentalmente. Bombas de Hiroshima silenciosas, sin estrépitos –como grafica tan bien Eduardo Galeano en “Las Venas abiertas de América Latina”- con la idea fija en matar a esos seres que sobran en este primer mundo desarrollado.

Si ellos hablaran... si ellos dijeran...

2009-03-05T14:10:00.000+01:00

Elecciones en Galicia y el País Vasco. Todo está revuelto en ambas provincias y, en caso de paridad, el voto que viene del exterior se teme, es el que pueda definir. Entre los gallegos, casi 335.500 están habilitados para votar en urnas lejanas, los vascos son la nada despreciable cifra de 43.712.

Casi medio millón de españoles que viven en el exterior y pueden votar. Que van a decir con su voto a quien prefieren, que van a hablar a la distancia, en la lejanía de quien sigue abrazando el terruño en una mezcla de morriña y responsabilidad cívica.

Y si ellos hablaran de otras cosas… ¿Si ellos contaran cómo los recibieron en los países que albergaron sus sueños en épocas de hambre y muerte en la España de Lorca y Machado? ¿Si ellos alzaran la voz y reclamaran que en respeto de su historia personal la España de hoy debería respetar a los miles que llegan a estas tierras con las mismas fuerzas que impulsaron aquellos ideales de progreso?.

¿Si ellos dijeran NO a las cárceles de extranjeros ni a las redadas policiales racistas? ¿Si le exclamaran en la cara a ZP que NO en su nombre? Si le contaran que la memoria se construye no sólo con los muertos, sino con la historia de los pueblos que se dieron la mano cuando la represión campaba a sus anchas.

Si ellos hablaran… si ellos dijeran…

De caras y caretas

2009-02-26T14:39:00.000+01:00

En estos tiempos cobran especial relevancia las caras y las caretas, disfraces donde escondemos nuestra humanidad apostando a la incógnita de quien es quién en la danza carnavalesca de fiestas y encuentros paganos. Es lindo ver a nuestros niños salir disfrazados de hombre araña o del Zorro, y a grandes con caretas de Bush (perdonen ustedes la mala palabra) u Obama.

Pero en esta ocasión, la perla de los disfraces sin embargo, se la llevó el ministro de Interior, Alfredo Pérez Rubalcaba, que ceñido en el traje de Pinocho –el que mejor se adapta a sus desavenencias- salió a mentirnos a tod@s l@s español@s sobre los reales motivos de las redadas policiales en nuestros barrios. Primero dijo que no existían esos procedimientos vergonzosamente espurios, luego que todo era fruto de una confusión y se debía a un aumento de la delincuencia. Y finalmente que ya había dado la orden de eliminar lo que él mismo había ordenado: la existencia de cupos obligatorios de detención de inmigrantes. Es decir borrar con el codo lo que estaba escrito con la mano y ya todos sabíamos a través de la prensa.

El segundo premio es para los disfraces policiales, vestidos al más puro toque angelical desde los distintos sindicatos de la policía salieron a pedir que se termine con las redadas en los barrios, que no es justo detener a gente que viene de trabajar, que ya no aguantan más de “engordar” estadísticas a base de detener inocentes. A priori un hermoso discurso que invita casi a ponerle alas en la espalda de cada uniforme, sino fuera porque a diario se suceden testimonios que denuncian que más de un efectivo manda al infierno a algún inmigrante a fuerza de golpes, abuso de poder e insultos racistas. Para ser claros, no quieren órdenes ni obligaciones, pero algunos lo hacen con un “amor” que daría envidia al mismo Franco.

Ahora bien, en ese panorama la pregunta que se impone es ¿qué máscara nos ponemos nosotros como sociedad toda? O quizá mejor aún, ¿cuál como personas que decimos y creemos defender los Derechos Humanos?

¿Acaso es justo reclamar por el cierre de la cárcel de Guantánamo y tolerar que en el Centro de Internamiento de Aluche (CIE), ese edificio de aspecto circense que tenemos en la puerta de nuestras casas, más de 250 personas -mujeres embarazadas entre ellas- estén 40 días presas por la mera falta administrativa de no tener su documentación en regla?.

¿Hasta cuándo dejaremos dormir en un cajón la careta de la dignidad mientras muchos son perseguidos porque su cara es de color negra, oscura, o simplemente sus rasgos asiáticos o andinos? ¿Seguiremos escondiéndonos en nuestros disfraces de “yo no vi nada” mientras a una señora dos policías la cargan en un furgón por no tener documentación española? ¿Es mejor continuar con el traje de consumidor precario comprando el CD en el manta y permaneciendo impávido cuando a ese mismo que nos vendió la última peli de la cartelera le caen 2 años de cárcel por haberse ganado la vida de esa manera?

¿Y si nos disfrazamos de inmigrante para sentir el miedo en el cuerpo? ¿Soportaríamos el grito sordo del argelino Ali Khamel cuando –según relatan los testigos del mismo CIE y se ha denunciado en la Justicia- la policía le fracturó a golpes su brazo en dos partes? ¿Cuánto menos sonrientes andaríamos si no pudiéramos caminar sin sentir que podemos ser detenidos en cada boca de metro, de tren o en la calle misma para ser encarcelados 40 días y luego expulsados con esposas en las muñecas?

Tal vez haya llegado la hora de tirar las máscaras al piso y dar la cara, y demostrar que aquellas luchas regadas de dignidad para ganar las libertades que supimos conquistar, no quedaron en el pasado. Que no nos hace digno el ayer sino la acción de cada día, que la represión fue y será siempre un motivo para denunciar y reclamar que se termine, sea quien sea la víctima.

Que el miedo no nos gane y la mentira escondida no nos engañe. Podemos guardar nuestra careta hasta el próximo carnaval, pero no olvidar que por su cara, por sus rasgos de origen, cientos de personas están siendo perseguidas y detenidas en nuestras mismas narices.

Incendiarse

2009-02-26T14:38:00.001+01:00

Los días se hacen largos y en la letanía de las horas la tristeza va ganando espacios. Es difícil esto de no tener trabajo, de tener que vivir de esa ayuda de los amigos hasta que las cosas mejoren, de andar hurgando en la solidaridad de esas manos tendidas. Es muy difícil…

Hoy fue de esas jornadas en que el gris cubrió cada rincón de la paleta de colores de mi vida. No sé, el no ver la luz al final del túnel, el sentir que la mala se prolonga demasiado ya, el dudar de todo lo que se es como persona, de las capacidades que los demás dicen uno tiene (y uno descree cada vez más de ellas) y de esos detalles otrora virtudes que hoy sol puedo ver como meras tonterías.

Mandar currículum, hacer llamados y esperar… ¿a quién?, ¿hasta cuándo?, ¿en dónde?... Hoy fue un día de esos de los que jamás quiero tener. “Te salió el Piscis” diría una amiga, y a veces me da miedo pensar que el piscis cada vez está más cerca de quedarse casi en estadía permanente.

Por suerte cuando caía la noche, aunque con desgano, recordé que tenía que pasar a ver a los amigos de Senegal. Bendita visita que me llenó de vida y me robó la mejor sonrisa. Allí estaban ellos, transmitiendo tanto afecto en el abrazo más sentido, preocupados porque comiera y me quedara a tomar el té… aunque la noche avanzara.

No sé qué motor mueve tanta bondad de su parte, pero envidio en estas horas de desesperanza la fuerza de sus sueños y la persistencia de su voluntad. Arropados en torno a un bracero discurrían su tiempo sin apremios ni minutos que apuren sus pensamientos. Entre risas y bromas, con la esperanza marcada en sus ojos pese a lo injusto de sus realidades, con la mano cálida y la palabra sincera preguntando por qué no había pasado a verles en los últimos días.

Es tarde ya, el bracero va ganando el rojo fuego del carbón y me voy con mi corazón incendiado del afecto más genuino.

Cuestión de números

2009-02-26T14:34:00.000+01:00

Alguna vez leí, allá en mi adolescencia, un libro que hablaba de ese sentirse un desocupado, ese ser un número en la fría estadística de los que engrosan las listas del paro. Ese ya no ser, en realidad… Ya no ser persona, ya no sentirse digno ni capaz, ya no tantas cosas…

Aquellas palabras hablaban del dolor de un ya no ser que se crece cuando el sistema –como si dejarte sin nada fuera poco- se empeña con sus mecanismos más genuinos en hacerte creer que la culpa de todo es tuya, que nadie tiene más culpa que vos por la ineptitud de no conseguir el trabajo, que el mundo está hecho para los hábiles y –resultados a la vista mediante- no parece que estés incluido en el selecto grupo de los elegidos.

Hoy, en verdad desde hace dos meses, he redescubierto lo que es sentirse un número más, el sentirte culpable de todo lo que te pasa y de nada de lo que tienes, el frustrarte a cada minuto un poco más, el no poder redescubrirte como un ser humano digno de seguir peleando cabeza levantada y sin vergüenzas.

Es jodido esto de ser un número. ¿Seré el desocupado 3.000.049 o tal vez alguno más alto?...Vaya tontería vengo a preguntarme, como si en la danza de cifras el tener una u otra significara, al menos, la ilusión de ganar un premio.
Quizá solo importe darse cuenta que los números no tienen alma ni vida y uno aunque aún respira, siente que cada vez que el sol se va la jornada se riega de frustraciones repetidas y pierde un hálito más de esperanzas y sueños.

Hay Equipo...

2009-01-21T02:26:00.000+01:00

Y si, con esos cuerpos serranos no les pidan grandes proezas fubolísticas y mucho menos piruetas con el balón en los pies. A lo sumo podrán destacarse en hacer barbacoas (ni que hablar en "catarlas"), tomar cervezas, "fernanditos", y especial atención en los registros que alcanzan en el "levantamiento de vidrio", disciplina en la que más de uno registra marcas olímpicas.

Eso sí, ahí están, en un torneo menor, campeonato barrial de poca monta...sin relevancia más allá de una pachanguita dominguera. Pero no importa, el grito de Paz y Justicia por Palestina se apoderó del pecho del Colectivo. No más muertos ni en Israel ni en Palestina ni en ningún otro lado.

No más bombas ni guerras, ni ataques ni invasiones, ni sangre inocente que pagar por el negociado espurio de unos pocos. Paz y Justicia, solo eso...todo eso.

San Silvestre 2008: un "Colectivo" de peso...

2009-01-21T01:59:00.000+01:00

Arriba: Soldado,Kbeza, Romano y Apa.

Abajo: Pampa y Edu

Ha pasado mucho tiempo para que esta crónica saliera a la luz…pero aquí está. Las malas lenguas dirán que quien suscribe recién ahora ha podido recuperarse del cansancio, aunque los testimonios gráficos mostrarán lo contrario.

Este año la popular San Silvestre Vallecana encontraba al grupo de muchachos del “Colectivo 07” en fase de ampliación. Ya no se contaba solo con la representación madrileña sino que se sumaba un argento-catalán y en la logística un gallego con más ganas de desparramar copas por la noche que seguir el pausado ritmo de los muchachos.

Como siempre la preparación para el desafío no fue cosa de dos días, especialmente en lo físico. Así se lo vio al catalán “Apa” seriamente apoyado a la barra de un bar de la Latina tomando cañas y de tapeo hasta escasa horita antes del inicio de la carrera. Cigarrillo en una mano, copa en la otra, dando handicap a los rivales... los grandes son así. Nada que ver con Pampa, que fiel a lo leído en algún que otro libro decidió comer unas pastas -¡dos platos de pasta!-, aunque su desorden horario hizo que terminara de darse la panzada a eso de las 17:30…casi sobre la hora de salida.

El encuentro fue en las mismísimas puertas del estadio “Teresa Rivero”, del Rayo Vallecano, y a más de uno de los atletas se le adivinó la intención de quedarse allí mismo, en la meta de llegada, a esperar que el esfuerzo fuera cosa de otros. La indumentaria oficial otra vez fue la Banda Roja que cruza el alma, la del Rayito en Edu, la del glorioso River Plate en el resto. Sin embargo Pampa optó esta vez por camiseta de la Asociación de Sin Papeles de Madrid y su ya mítico lema de “Mbolo Moye Dole” (¡Juntos podemos!) y pañuelo chino (simil Palestina) al cuello. En mano bandera con la leyenda “Stop a los controles policiales. Ninguna persona es ilegal. PAZ”.

Mención especial para Gustavo el “Romano”, de canosa cabellera con gel, camiseta de marca ajustada al cuerpo y calzas marcando “tobul”. Experto adiestrador y cuidador de perros, el muchacho impactó por su contextura física y soportó con entereza la pregunta más recurrente: “¿che, vienen de esas (calzas) para hombres?”.

EDU, PAMPA y KBEZA (KM 9)

De allí a la meta de salida, el viaje en tren ya fue dejando algunas perlitas…la pasividad de Apa para descender y subir escaleras ante la premura generalizada y especialmente el encuentro en el mismo anden de Pampa y su bandera contra los controles policiales, con un grupo de fornidos atletas en cuyas camisetas de leía que… eran de la policía!

Caso especial el de este pibe Apa, que se presentó a la cita con aires de “yo de esto no entiendo nada”, pese a que los íntimos sabían que se hace 5 kilómetros de cinta todos los días. Bueno, también varios de Colectivo son aficionados a la cinta… ¡de lomo adobado!

Ya en la meta, con Apa dando las últimas pitadas al cigarrillo, el Romano en un estado de trance y concentración que hasta el mismo Buda envidiaría, y “Soldado” Matías vigilando cuanto cuerpo femenino pasaba alrededor, el equipo se podía decir que estaba preparado para la ansiada largada... y largaron.

Los primeros metros no fueron fáciles, en subida directa ya a alguno se le escuchó decir que estaba “acalambrado”, aunque el orgullo estaba en juego y nadie quería aflojar apenas iniciado el recorrido. La calle Serrano trajo el alivio, en bajada la cosa se hizo más fácil y se empezó a vislumbrar que el atlético Romano iba a ser el esprintador del grupo, con un paso constante y seguro que por momentos sólo parecía sostener el amigo Edu.

Mientras Pampa atendía varias requisitorias telefónicas, Soldado a esas alturas ya buscaba alguna salida decorosa, cosa que rato después encontraría en la excusa más usual, atarse los cordones de las deportivas. Ese modesto gesto hizo perderlo de vista hasta…la cena. Dice el sujeto en cuestión que llegó “apenas” 5 minutos más tarde que el resto. Las malas lenguas comentan que lo vieron bajar al Metro de Madrid a mitad de competencia…las cámaras del servicio público de transporte podrán develar la verdad algún día. La duda queda flotando en el aire.
UN ESFORZADO kBEZA LLEGA A LA META
En el camino los muchachos se fueron cruzando con personajes disfrazados de todo tipo…unas pitufas singulares, otros pbes enfundados en trajes de botellines de cerveza, una familia llevando a su hijo en cochecito a velocidad de Fórmula 1 y hasta uno que hacía la competencia MARCHA ATRÁS! “Decime que no venís así desde la salida”, preguntó un casi asustado Pampa a la altura del Paseo del Prado, mientras Edu le advertía que se acercaba a dos escalones.

Metros más adelante, ya frente a la mítica estación de Atocha todo el equipo fue testigo de la asistencia médica de un competidor que al otro día se enterarían, había fallecido. La “parka” andaba cerca, era cuestión de huir de allí.

La Avenida la Albufera y la entrada en el glorioso barrio Vallecano le dio otro aire al tramo final de los muchachos. El aliento popular es como un pulmón que empuja hacia adelante y aunque la carrera parecía ser más trabada que el año anterior, el equipo se mostró con más aire para aguantar los últimos kilómetros. Basta ver la foto que Kbeza, Edu y Pampa se hicieron faltando mil metros para la meta, una buena postal de ese hermoso momento.

Al final nuestros atletas marcaron un tiempo de 1 hora 8 minutos aproximadamente. El primero en llegar fue Romano y atrás el trío de la foto y Apa, aunque el muchacho llegado de Barna confesaría que tenía aire para correr un tramo más extenso aún. ¿Una maratón quizá?... la representación madrileña lo miró con aires de “dejate de joder que no damos más”.

La noche ya depararía otros momentos, donde al parecer brillaría la presencia del “Gallego”, un experto levantador de vidrio y un virtuoso en eso del fondo blanco. El barbado que comenzó preguntando qué era eso del Fernet con Coca y luego se abrazó a la botella de forma sorprendente. Pero esa, es ya es otra historia…

LOS QUE SE VIERON EN LA META...¿Y SOLDADO?

YA DE MADRUGADA, EL GALLEGO (DE ROJO) DESTACADO FIESTERO DEL EQUIPO

El Zerolo System

2009-01-13T15:23:00.000+01:00

Pocos productos se consiguen como el Zerolo System, útil para todo, la mejor cara para una manifestación. No importa que sea contra la gestión de su propio Gobierno, contra las políticas a las que él mismo suscribe desde su lugar de silencioso y cómplice testigo cuando se implementan. El tiene cara para todo, él va y va, un lavador de imagen por excelencia.

Si es contra la Masacre Palestina, con su sonrisa de publicidad de nuevo dentífrico dice que su jefe es el que más claramente ha pedido a Israel que deje de bombardear. No importa que decenas de miles de ciudadanos pidan a su alrededor que Zapatero abandone la inacción. No le interesa que España, la España de su jefe, sea uno de los que venden armas al Estado de Israel.

También puede verlo en las manifestaciones por la inmigración. Chupando cámara y diciendo que nadie como el PSOE para defender a los inmigrantes. Claro, será a italianos, alemanes y franceses, o tal vez Don Pedro no se ha enterado de las redadas policiales y los CIEs abarrotados de personas detenidas.

Así es el nuevo Zerolo System, sirve para todo, la máscara perfecta para esconder las miserias de un partido político que nació siendo de izquierdas y hoy se pelea codo a codo por el centro y sonriendo hacia la derecha de la política española.

Hay que reconocerle, eso sí, su camaleónica cintura, envidia de los mejores regateadores que hayan visto los campos de juego del fútbol español. Es Pedro Zerolo, o Super Pedro, o mejor “Zerolo System”, un producto al uso de todo y para todos:

...Cuando no quiera ir a un cumpleaños mande su Zerolo System!
… Si no le cae bien el novio de su ex y quiere ahorrarse el casamiento…¡Cómprese su Zerolo System!
… Si hace frío y usted prefiere quedarse en casa y no ir a la Mani, ésta es su solución. Zerolo System, no se vende en tiendas!.

Con los pantalones puestos

2009-01-08T02:40:00.000+01:00

España se debate por estas horas sobre si el atuendo que lució la ministra de Defensa, Carmen Chacón, en los llamados actos de la “Pascua Militar” estuvo bien o, como cuestionan varios medios y especialistas de los pasillos de la monarquía, debió ir de vestido largo y no de pantalones como lo hizo. Un debate que, aunque parezca de lo más tonto, encierra dos cuestiones de relevancia suprema.

La primera de ellas es la visión enfermizamente machista por la cual los hombres deben ir de pantalones y las mujeres con faldas. Barbie’s y Ken’s, a disposición del protocolo de la Casa Real. Ellas de fino largo, ellos de elegante traje… nada de andar saliéndose de las encorsetadas reglas que rigen el protocolo de los actos oficiales por estos lados.

¿Se hubiera generado ese debate si era un ministro el que vestía el mismo pantalón y chaqueta? ¿Y la igualdad ante la Ley? ¿Y las libertades?... de eso nada. No importa entonces, el discurso que dio Chacón –con el cual, aclaro, en varios puntos no estoy de acuerdo- sino cómo fue vestida, la apariencia sobre la razón, lo superfluo que apisona el fondo de las cosas.

Y es lógico, solo así puede entenderse la segunda cuestión. ¿Cómo en pleno Siglo XXI sigue primando lo que ordene el protocolo Real por sobre los derechos más elementales que puede tener ya no una ministra, sino simplemente una persona? ¿Nadie se cuestiona que imponga una regla tan infame una familia que vive de los dineros del pueblo sin más actividad que algún partido de golf, una regata al año y salidas de caza mayor?.

Al menos nos queda de consuelo que en un Ministerio en donde el machismo más recalcitrante suele campar a sus anchas, una mujer-reciente madre- tuvo la valentía de demostrar quien lleva los pantalones puestos.

Cuestión de Pelotas

2009-01-08T02:17:00.000+01:00

Foto: diario Marca

Acaba de suceder y no quería dejar de escribir sobre ello. Me emocionó verlo, un gesto sencillo que debería ser normal, una manifestación de vida que sin embargo en el hipócrita mundo del fútbol está prohibido y penalizado. Sí, Frederic Kanouté, jugador maliense del Sevilla Club de Fútbol ha demostrado tener pelotas (léase cojones) y desafiando las frías reglamentaciones de la Federación Internacional de Fútbol (FIFA) ha celebrado su gol mostrando una camiseta de apoyo al pueblo Palestino.

Van 40 minutos del primer tiempo y es gol del Sevilla. Kanouté no lo celebra, pesa en su mirada la muerte indiscriminada y no duda en salir caminando lentamente mientras se levanta la camiseta de su equipo. Abajo asoma una negra donde en Castellano se lee Palestina, y en árabe alguna frase más que no entiendo.

Sabe que será sancionado, pero es fiel a sus principios y a su religión musulmana. Pero mucho más que eso, es consecuente al sentir de un ser humano que, como todos nosotros, está siendo testigo del cruel genocidio al que está siendo sometido el pueblo Palestino, y desde su modesto lugar eleva la voz de repulsa.

El árbitro le muestra tarjeta amarilla y los chupa sangres de la FIFA ya estarán viendo que multa le pondrán por tan alevosa insolencia. El público aplaude el gesto del maliense y silva la decisión arbitral. El ni se inmuta, ni siquiera lo protesta. No le importa la sanción, pueden expulsarlo si quieren, hay algo mucho más trascendente que hoy ocupa su corazón.

El fútbol, como casi todos los deportes, se juega con pelotas. Kanouté ha demostrado tenerlas para saltarse todas las reglas y expresar su solidaridad, otros, siguen creyendo que disfrazándose de Rey Mago una vez al año alcanza para ser solidarios. Cuestión de pelotas, nada más que eso.

Licencia para matar

2009-01-04T13:10:00.000+01:00

Avanzan los aviones y se preparan miles de soldados en sus tanques blindados. No hay nada que los pare, las bombas surcan el cielo y allá abajo Palestina estalla, se hace añicos ante la pasividad cómplice de un mundo que no puede decir “Yo no sabía”, aunque cobardemente se sumerja en el silencio de los que otorgan licencia para matar con letal impunidad. No hay excusas, todos sabían, todos dejaron que ocurriera una vez más.

Los medios hablan de guerra y mienten. Los Gobiernos hablan de acciones defensivas y también mienten. Los jefes militares cuentan de ataques selectivos y daños colaterales, y su mentira es aún más grande. No hay guerra, sino invasión. No son acciones defensivas sino una masacre fría y detalladamente planificada. No hay ataques selectivos salvo que se quiera tomar la invasión como una selección natural donde el objetivo a eliminar sean el millón y medio de Palestinos que habita aquellos territorios.

No hay bombas precisas como nos quieren contar, a miles de metros de altura no puede decirse que no habrá víctimas civiles, las operaciones militares quirúrgicas no son más que la versión semántica mejor adornada a los tiempos de hipocresía que nos envuelven. Toneladas de explosivos cargados de muerte caen pesadamente sobre edificios, calles y casas de un pueblo que se desangra en la pobreza más ruin y el olvido más flagrante.

Una niña ha muerto hoy, y otra, y otro… Y el cuerpo de otro pequeño duerme el sueño de los pobres bajo aquellos escombros de la casa donde ayudaba a su Mamá cuando la metralla perforó sus latidos. Vidas inocentes, víctimas de la sinrazón, de la violencia gratuita y arbitraria, del fracaso de nosotros, los seres humanos.

En apenas una semana pueden matarse quinientos seres humanos y a nadie parece importarle frenar la masacre. Las licencias para matar tienen esas cosas, no son selectivas ni tienen más freno que la decisión de parar de quien ordena el genocidio. Puede pasar una semana, un mes o años… Morir cien personas o quizá muchas más, muchísimas más. Al fin y al cabo en este mundo lleno de pobres es demasiada la gente que sobra.

Israel sigue matando en el genocidio más cruel de la historia contemporánea. Lleva más de 60 años de ocupación ilegal, un goteo de muerte lento y seguro contra un pueblo al que no deja acceder a medicinas ni comida, y a quien el mundo político niega desde la Segunda Guerra Mundial su reconocimiento como pueblo libre.

Luego, en su mentira mayor, los mismos asesinos y sus cómplices nos hablarán de fundamentalismo religioso y terrorismo. Eso se llama Resistencia, la única manera que hemos dejado al pueblo Palestino de demostrar la dignidad de sentirse vivo, a pesar del horror que cae del cielo y campa a las anchas por sus calles de la mano del imperialismo estadounidense y la verborrea inoperante europea.

Navidades sin sueño

2009-01-04T01:05:00.000+01:00

I

María siempre soñó con unas Navidades blancas, como le enseñaron de pequeña cuando junto a su papá armaba el pesebre. Allá, en su caluroso Perú, ponía algodones bajo el arbolito para simular esa nieve por la que el trineo de Papá Noel tirado por cansados renos, se desplazaba por el mundo para llevar a los niños y niñas el regalo más esperado. Incoherencias de la globalización consumista, nieve en pleno verano del hemisferio sur, huecas ilusiones de cartón…

Son las 12 del mediodía, y en estas sus primeras navidades en España sabe que las fiestas serán distintas a las soñadas. Como desandando el tiempo, a paso cansino se acerca con un regalo para su hijo, detenido hace 30 días por esa desgracia de no tener un documento que asegure que no ha nacido en tierras equivocadas.

Llega al punto de encuentro con otros familiares y el Feliz Navidad retumba como una broma pesada del destino, aunque encuentra eco en los abrazos sentidos de quienes, como ella, se agolpan frente al Centro de Internamiento para Extranjeros (CIE) de Aluche, a la espera de poder visitar a los familiares allí detenidos.

Cuesta la congoja, el dolor se respira en el ambiente gélido del invierno español y aquella chimenea humeante de las películas norteamericanas es una vana ilusión más de ese sueño europeo devenido en pesadilla. Varios han traído regalos, pero seguro lo mejor que podrán llevarse, si es que los dejan, es el abrazo amado de su gente.

Pide la lista y anota el nombre de su hijo. Sabe que el número que le han asignado como detenido es el “4478”, pero aunque sea hoy, en vísperas de la Noche Buena, se resiste a que alguien llame a su “bebé” de otra forma que no sea con el nombre con que ella lo bautizó desde el mismo momento en que estaba embarazada.

En los días que lleva detenido su hijo, aún no ha podido abrazarlo. Desde hace una semana no hace más que pedir a su Dios que a pesar de la pena que traerá la lejanía, se apiade del alma de Enrique y sea expulsado cuanto antes. Pero ya es 24 de Diciembre y su Dios parece andar ocupado en otros menesteres.

Como siempre, sale el policía de voz hosca, casi insultante, y a los gritos comienza vociferar los números de las listas. Parece que no hay fecha que apiade el corazón del uniformado, ¿será tan frustrante su vida como para encontrar en la prepotencia la única manera de sentirse alguien?

María se arremolina con los demás familiares y al decir “Enrique Sánchez” el policía levanta su vista y advierte que María no es nueva y le reprocha a los gritos que no haya anotado el número. A María no le importa, hoy quiere que a su hijo le llamen por su nombre. Soporta la prepotencia con mirada risueña y se adelanta unos pasos con el regalo en la mano, aunque sabe que ni siquiera dejarán que él lo abra, sino que un policía se encargará de ello, no vaya a ser cosa que María, mujer criada en la dignidad de los campos peruanos, se le ocurra traer drogas o, lo que es peor, una peligrosa bomba. Vergüenzas pensantes de un sistema carcelario en el que nadie piensa y todos reprimen.

Ya está adentro, soportando el trato “amable” de los Nacionales que le tocan en su visita. Escucha que uno de ellos le dice a una joven embarazada que espera ver a su novio: “no llore, que no es para tanto”. Un poco más allá Amed mira con los ojos brillosos la escena. Hoy todas las visitas hacen titánicos esfuerzos por fingir una sonrisa que cuesta horrores.

María quiere abrazar a su hijo pero no siquiera hoy podrá. Nomás sentarse un joven de cabello corto que hace repicar sus botas con fuerza contra el piso les grita que “nada de contacto físico”. Apenas serán dos minutos de palabras y miradas que lo dirán todo, hasta que otra vez la misma voz carcelaria avisa que “ha terminado la visita”.

Hoy la despedida duele más que nunca. Saluda con efusividad a los familiares de otros detenidos y desmoronada deja un hasta mañana que se hace eco en el frío descampado. Arrastra los pies y mira indistintamente el piso y el cielo, como buscando respuestas a tanta pena, cuatro horas de espera valieron al menos para ver dos minutos a Enrique.

Las soñadas navidades blancas hoy son más negras que nunca. Esta noche en la mesa habrá una sola copa y el vacío de la silla de su hijo taladrará su corazón como nunca antes. Quizá nieve en Madrid, extrañamente nieve, pero poco importa en el mundo reducido de María, sumida en la oscuridad de la noche y el vacío silente de las ausencias.

II

Son las 12 de la noche y aquí no hay brindis. Las luces de apagan y apenas se escucha la risa burlona de algún policía comentando a sus compañeros que ya termina su turno y se va a casa. En cada habitación, en cada celda, los chicos y las chicas detenidas se saludan y felicitan por la Navidad.

No importa aquí la religión. Todos se suman al abrazo y los deseos de Feliz Navidad. Integración le llamarían los puristas que siguen argumentando esa condición para reconocer como ciudadanos dignos de documentación a miles de personas. Quizá se trate apenas de la necesidad de un abrazo, de celebrar en palabras lo que todos están festejando al otro lado de las rejas.

Enrique no quiere dormirse y se apoya, entonces, en la reja del ventanal que da a la Avenida de los Poblados. A lo lejos escucha la explosión de un petardo y adivina las luces que surcan el cielo. Por la calle apenas si pasa algún automóvil. Todo es vacío, la calle, la noche, la celda… Su alma.

El también soñó con las blancas navidades, con la nieve cayendo como en las películas, una costumbre que en la familia va pasando de generación en generación, pero le ha tocado a él descubrir la otra cara del sueño.

Hoy a la tarde llamó por teléfono a su hija Manuela y tratando de ser fuerte le dijo que hablaba temprano porque a la noche mucha gente llamaba y a lo mejor no podía comunicarse. No le gustó mentirle, pero no podía saber que su padre estaba preso. ¿Quién le creerá que no ha hecho nada malo?

Ya son las dos de la mañana y Enrique prefiere entregarse al sueño. No puede lucir el jersey que su mamá le ha regalado, pero se lo pone para dormir, el perfume de las manos de María arropará su corazón. Es Navidad, blanca Navidad, pero por acá son más oscuras y frías que en cualquier otro lado.

Cosas de pueblo

2008-12-08T23:50:00.000+01:00

España es un hermoso país de pueblos. Aquí casi todos tienen “el pueblo” y allí vuelven cada tanto aprovechando los puentes (fines de semana largo para los argentino que me siguen). Como dice aquella vieja canción “siempre se vuelve al primer amor”, y hacia allí se dirigen familias enteras, a desandar esas callecitas que parecen dormir el letargo de tiempos que ya se fueron, entre recuerdos amarillentos de infancias lejanas y afectos de siempre.

Este fin de semana varias amigas y amigos se fueron “al pueblo”, a su pueblo, y envidias de por medio (¡uno debe ser honesto con sus sentimientos y admitirlos aunque sean negativos como la envidia!) no pude evitar traer al mío a la memoria, recorrerlo en sus rincones, añorando sus aromas.

Mi pueblo es pequeñito, de nombre indígena, “Trenel” –así se llama en lengua Araucana- significa “Laguna encontrada”. Perdido en la inmensidad de la Pampa verde, se ingresa a él por el acceso principal, un desvío de 2 kilómetros de asfalto rodeado por el aroma inconfundible de los pinares que arropan con sus brazos frondosos a los ocasionales visitantes.

Como todos aquellos pueblos nacidos a la vera del tendido de una línea férrea que iba surcando los senderos polvorientos de principios del siglo XX, rápidamente se organizó en torno a una estación de típico estilo inglés. Refugio de aquellos inmigrantes italianos y españoles que llegaban para comprar las tierras años antes ganadas al indio tras brutales y sanguinarias campañas armadas que significaron el genocidio de los pueblos nativos.

La plaza central y rodeando a ésta el ayuntamiento, la oficina de correos, la terminal de autobuses (ahora mudada a otro sector), la comisaría, el banco, la Iglesia (y su “campito” de fútbol para atraer a los que no entraban por el lado religioso), la farmacia y el almacén de ramos generales (estos últimos también desaparecidos en la historia contemporánea del pueblo).

Volver allí es respirar el aire de uno, sentir que te entienden como en ningún otro lado, bajo esas estrellas que alumbraron tus primeros desvelos, fueron testigos involuntarias del primer beso y consejeras en noches donde el corazón se estrujaba en penas de amor adolescente.

Pensar en Trenel es recordar aquellas calles de tierra reconvertidas en campos de fútbol, con dos piedras como arco y, en ocasiones, una pelota armada de trapos viejos cocidos entre el ingenio y la necesidad. Eran años de pies embarrados, de tardes de sol donde invasiones literales de coloridas mariposas llevaban nuestros sueños a pasear por los campos pegados a nuestras casas. Bastaba apenas una rama al aire para poder coleccionarlas y admirar de cerca los dibujos picassianos de sus alas.

Hablar de Trenel es soñar aquella frescura del viento Pampa cortando las arboledas de acacias que cubren las veredas o el suave abrazo del sol en las mañanas otoñales, mientras el crepitar de las brasas de un asado dominguero ponía música a ese paisaje inconfundible de los pueblos pampeanos.

Los guardapolvos blancos del Cole, las desbandadas del fin de clase y aquellas carreras en el recreo hasta el ligustro del fondo del patio. El último llevaba siempre la peor parte y todos, sin excepción, la reprimenda de nuestras madres por las manchas de verde indeleble que las hojas dejaban tatuadas en cada roce.

Más acá en el tiempo “equipo de gimnasia”. La corbata del Instituto en ese nudo rebelde que tanto costaba armar en las mañana lagañosas del invierno. El boletín de notas que previo esconder sus gafas le hacía firmar casi a oscuras a mi abuela, las rondas de mates y las horas desperdiciadas procurando entender aquellas fórmulas químicas que a día de hoy siguen siendo una enorme incógnita.

Sueños de adolescentes, costumbres de niños, vidas de pueblo. El saludo a cada paso, el vivir sin cerrojos y tener entrada libre a la casa del vecino. Casas con timbres que dormían en el óxido de los avances innecesarios, bicicletas dejadas en cualquier lado, niñas jugando por horas en las calles y patios, sin más amparo que la bendición de un cielo azul intenso y puro.

Aún recuerdo las veces que “Doña María” o “Doña Josefa” me curaban esos males tan de nuestros pueblos. El mal de ojos u “ojeadura”, el “empacho” y las “lombrices”, los resfríos de sol y los nervios “recalcados y anudados”. Postales de días de antaño que se impregnan del aroma inconfundible de aquellas calles.

El sentarse en la esquina con los amigos y amigas a dejar pasar las horas, el orgullo de pertenecer al barrio, la vuelta de cada domingo al atardecer por inmediaciones de la Plaza central, donde el derecho del peatón ya no es para cruzar una calle, sino para caminar ocupando todo lo ancho de la misma.

Trenel y sus recuerdos de atardeceres de fuego. Sus inigualables carnavales, veranos de pileta (piscina) en el Parque Municipal, los bailes del “cabezazo” y tantas cosas más. El pueblo de mis olores, de mis caminos y rincones, de historias y sueños por venir, de anécdotas y recuerdos por revivir. Trenel, mi lugar en el mundo.

El día que la Justicia aplaude de pie

2008-12-03T10:25:00.000+01:00

Pocos días como hoy la Justicia será tan justa. Pocas veces la danza de premios que gira por este mundo recaerá en alguien tan humano, tan noble, tan persona (¡y vaya si cuesta encontrar eso por nuestras calles, PERSONAS, en el auténtico valor de la palabra!).

La Asociación Pro Derechos Humanos de España (Apdhe) otorga hoy el Premio Internacional al penalista argentino Carlos Slepoy Prada, "por su trascendente contribución al desarrollo y aplicación del principio de Justicia Universal en situaciones de intolerable impunidad y por su continuo compromiso en la defensa de las más graves violaciones de los Derechos Humanos". ¿Todo dicho no?...No, aún falta.

A los dos años de llegar a España, allá por el 2003, tuve la enorme suerte de conocer en persona a Carlos Slepoy o “Carli”, como todos les llamamos, y desde el mismo momento que nos dimos la mano supe que estaba frente a un gran tipo. Y no voy a hablar de las causas que ha llevado adelante, para ello seguramente encontrarán miles de páginas, comentarios y artículos en este mundo virtual que todo nos trae servido a la mano.

Quiero hablarles de él, contarles de su candidez, su palabra siempre solidaria, su fuerza para pelear cuando otros tiraríamos la toalla, sus ganas de que este mundo realmente sea mejor, sin eufemismos ni palabras, con hechos, con verdades, con sueños que se hagan realidad y realidades más justas para todos.

Carli es de esos tipos que caen bien, que imponen por su personalidad…inteligente como pocos rápidamente destaca en una charla, pero no por abrumar con palabras –por cierto, siempre precisas, atinadas-, sino por escuchar y saber transmitir, -que no es lo mismo que hablar, convengamos-. No es un galán de cine ni TV, pero sin temor a equivocarme estará entre los argentinos más queridos y respetados en esta España cobijo del exilio y la migración argentina.

He podido verlo reclamando una guitarra para cantar en un asado con amigos –porque además no será Gardel pero este Carlos canta de forma excelente- o atendiendo el llamado de ese actor que a usted le gustaría le llame. Puede estar ante el Juez Garzón o reclamando que vayas a su casa a tomar un mate. El nunca cambia, el abrazo amigo vale lo mismo si es con Juan Gelman o un ilustre desconocido, su sonrisa, su atención jamás varía.

Lo he visto con Premios Nobel, con escritores y escritoras de renombre, actores y actrices, dando charlas y contando anécdotas, pero ni siquiera en esos instantes en que es el centro de atracción, olvida el preguntarte ¿cómo estás?, ¿en qué andas? De tu familia, de tus cosas, de tus luchas. El es así.

Es de esos tipos que marcan camino y dejan huella. Obsesivo de la lucha por el respeto a todo ser humano, puede hacer una huelga de hambre en defensa de los inmigrantes (en los 80 la hizo contra los centros de internamiento de extranjeros que creó el Gobierno socialista de Felipe González) o dejar dañar gravemente su salud mientras se empeña en que la Justicia sea realmente universal. Puede parar de hacer un ejercicio en su eterna rehabilitación, pero jamás suspenderá algo si se trata de “aguantar” a un amigo.

Entiende el mundo con más devoción hacia los demás que a él mismo. Tras estar preso en las mazmorras de la ESMA Argentina durante meses de aquella brutal dictadura, se exilió en España y enseguida se incorporó al movimiento asociativo y de denuncia.

A meses de estar aquí, una tarde paseando por una plaza de Madrid enfrentó a un Guardia Civil que borracho tenía contra la pared a 4 menores de edad, y el salir en defensa de esos niños le costó un tiro que pasó a escasos centímetros de su columna vertebral. No podía permitir ver ese abuso y no hacer nada. Pero más de un año parapléjico tampoco fueron suficientes para detener un andar tan cargado de convicciones.

Así desde aquellos tiempos el bastón es su aliado y sobre él ha ido cargando las ilusiones y luchas de los que lo conocemos. No encuentro palabras para definirlo y mucho menos objetividad, es un hermano de mis caminos migratorios, un padre y más que eso, un consejero, una inyección de ánimo y ejemplo.

Es de los “imprescindibles” de Bertolt Brecht, de esos que llevan escrito en el alma el “Hasta la Victoria siempre”. Carli es así, un amigo, un hermano, un padre, es todo y mucho más.

Hoy la Justicia se saca su venda y suelta la balanza para aplaudirlo de pie. Sabe que a pesar de los maltratos del mundo hoy se hace Justicia como pocas veces. Felicitaciones Carli y gracias…eternamente gracias.

La intolerable costumbre de tolerar lo intolerable

2008-12-02T00:15:00.000+01:00

La cuestión de género y la violencia doméstica son temas que encierran en si mismos una polémica que suele ir mucho más allá de las estadísticas y lamentables sucesos que a diario se suceden y que tienen, por lo general, como víctimas fundamentales a las mujeres.

Así, cada vez que un nuevo asesinato es reproducido por las pantallas de la TV o gana la tapa de los diarios, es usual escuchar entre los hombres y mujeres inmigrantes opiniones de las más diversas, por lo general si bien cuestionando el hecho en sí, especialmente estableciendo una comparación, una especie de disputa de si los hombres son más machistas en España o en América Latina, por ejemplo.

De esta forma, la difusión pública de estos aberrantes sucesos parece darle a los casos de violencia de género en España una repercusión que no adquieren por América, y con ello, la sensación de que, efectivamente, por estas tierras los hombres son mucho más machistas que nosotros “los venidos del otro lado del charco”. Los españoles resultan claros perdedores en esa disputa virtual donde las únicas que pierden son las mujeres, y los supuestos ganadores se reducen a fracasados de la vida.

Esta visión tan sesgada no se debe solo al reduccionismo vanal de dar semejante relevancia a lo que llega a nuestro comedor a través de la TV, sino esencialmente a una triste normalización de comportamientos discriminatorios y machistas, que se amparan en niveles de tolerancia auténticamente tenebrosos.

Hace poco, sin ir más lejos, en ocasión de estar haciendo visitas al Centro de Internamiento de Extranjeros de Aluche, un hombre que estaba visitando a su esposa detenida por no tener papeles pese a su estado avanzado de embarazo, me decía que no recordaba el nombre de ella, su mujer, porque “siempre hay que tener dos, para no aburrirse”.

“Usted sabe como es gaucho –dijo jocoso buscando mi complicidad-. Allá tenemos siempre dos mujeres, sino nos pasaría como los españoles, que tienen una sola y cuando se cansan de ella la matan”. ¿No hace falta agregar nada más verdad?

Minutos más tarde, en este caso una chica latinoamericana, nos contaba que el marido de su hermana también estaba detenido a la espera de su expulsión, en este caso por haber agredido a su esposa. “Pasa que esta vez se le fue la mano, otra veces le había dado una cachetada y bueno, pero esta vez fue peor. Metió la pata”, explicó como si aquella “cachetada” hubiera sido un echo menor.

También en el caso de Argentina esta mirada queda obsoleta cuando se conocen los indicadores oficiales. A esta altura del año, han sido asesinadas 165 mujeres, y las denuncias por violencia de género están en el orden de las 166 por día, es decir que en los 11 meses del año se ha producido ya la escalofriante cantidad de más de 50 mil denuncias. Y seguramente en el resto de los países de América Latina las cifras tampoco serán demasiado alentadoras.

La realidad es que es difícil quitar de nuestra personalidad esos rasgos machistas que llevamos adheridos como etiquetas de una marca social, un traje de dominación hacia la mujer que aunque imperceptibles para nuestra conciencia, no dejan de ser menos graves que los que nos atrevemos a cuestionar en esta nueva sociedad de acogida.

Así jamás nos cuestionamos que llevemos sólo el apellido materno, que al momento del casamiento la mujer pase a ser la señora de, por ejemplo, María Pérez “de” Rodríguez, con toda la carga que esa preposición simboliza.

Tampoco que el “piropo” sea la expresión más clara de esa dominación…si un hombre piropea no sólo está bien, sino que además según el tipo, el piropeador puede ser todo un galán. Claro que el problema se genera si quien piropea es una mujer, nuestra sociedad no está preparada para ello y, lo que es peor, esa chica será rápidamente estigmatizada como más cercana a la prostitución que a los parámetros de chica “decente”.

Ojo, no quiero decir con esto que quienes hemos nacido en esas sociedades seamos golpeadores o creamos que pegar una bofetada esté bien, para nada. Sin embargo hay signos, códigos que –como queda demostrado- nos pintan de "punta en blanco", eternos normalizadores de esas pequeñas situaciones que pasan desapercibidas para quienes las cometen, pero no para las que las sufren.

Muchos amigos cuestionan el machismo de mi escritura. Y a decir verdad es cierto, hay cosas que no se pueden negar. Es tan cierto como que tampoco uno puede cambiar de un momento a otro las estructuras sociales que lo tienen encorsetado desde su propio nacimiento.

Lo importante, al fin y al cabo, como punto de partida, es ir dándonos cuenta que ya no podemos permitirnos esa mala costumbre de tolerar lo intolerable… y actuar en consecuencia.

La función del Je-20

2008-11-25T10:25:00.000+01:00

Y si, a uno a veces no le queda más que reír si es que no quiere morir sepultado en lágrimas por las cosas que pasan en este mundo. Ahora resulta que los 20 iluminados del mundo se juntan para solucionar los problemas que, paradojas de la historia contemporánea, ¡Ellos mismos nos han creado!

El afamado G-20, es decir la cita que reúne a 20 países ¿influyentes? en la economía mundial, ha decidido juntarse en lo que no se tiene bien claro si será una cumbre para buscar soluciones o para salvar la ropa a los amigos de la banca internacional. Bueno, en realidad y en virtud de ser sinceros, cuando esta gente habla de soluciones jamás se refiere a nosotros, aunque mantienen esa hermosa capacidad discursiva de querer hacernos creer que todo es por nuestro propio bien.

Pero permítaseme querido lector, entonces, para ser más claros, que a la autoproclamada cumbre le cambiemos -ante todo- de nombre. ¿Qué le parece Je-20? Sí, efectivamente, Je de risa, de carcajada y bien sonora porque a estas alturas si algo debemos tener claro los pobres mundanos de a pie es que no es lo mismo que la vida nos sonría a que –y perdónenme ustedes la expresión- ¡se nos cague de risa!.

Había pensando que el decorado de fondo para la foto podía ser una imagen del genial mimo Marcel Marceau, pero parece demasiado mudo para todo lo que se ha hablado de este encuentro. Yo propongo algo bien sonoro, podemos hacer fruto del Photoshop un mix entre los payasos Gaby. Fofo y Miliki, agregar al recordado Cantinflas, las estridencias de Jean Carrey y todo aquel que se precie de buena sonoridad humorística.

Ahora bien, la suerte de esta especie de recreación absurda (tanto como la cumbre del G-20 misma) es que los personajes pueden compartirse, y ahí –nobleza obliga- debemos a varios de estos presidentes la delicadeza de ser presidentes y payasos a la vez…lástima que en gran parte de sus mandatos lo circense supere ampliamente sus capacidades de gobernar, pero es lo que hay.

¿Ejemplos de esta afirmación? Los que cada uno guste buscar, a la carta. Pero empecemos por George Bush. ¿Qué seriedad tiene una cumbre que es convocada por un presidente saliente, considerado el peor de la historia de Estados Unidos y que ha sumido a su país en una de las crisis económicas y sociales más profundas de su historia?

Pero allí van todos al llamado, presurosos, corderitos de un sheriff que pasa sus últimas horas en la Casa Blanca ahogado en el club de amigos del “Johnny Walter”, mientras hace del mundo su TEG particular, invadiendo, asesinando y torturando a gusto y placer. Eso sí, siempre en nombre de los valores democráticos y la paz mundial, que no se nos olvide!.

Y qué decir del presidente español, José Luis Rodríguez Zapatero, que anda arrastrando su imagen por el mundo pidiendo un lugarcito, porque “España no puede faltar a la cita”. Que mundo éste en el que el máximo mandatario de la supuesta 8ª potencia mundial, anda mendigando apoyos en la cumbre donde se reúnen los líderes de aquellos sudaquitas que viven del otro lado del Atlántico. ¿No sería más digno plantarse y decir que no les interesa quedar afuera de un circo organizado por alguien que ya carece de poder político efectivo, como Bush? Pero claro el lugar de todo payaso es el circo…y de faltar a la gran función nada de na`…

Pero caso gracioso si lo hay es la asistencia de la presidenta argentina. Porque convengamos que si Argentina es un ejemplo de progreso y seriedad, ya no es que siento perder lugar a la esperanza, sino que ni siquiera me dejan espacio para el sueño y la utopía.

Es cierto que en épocas de crisis del salvaje neoliberalismo, el modelo ahora nacionalizador kirchnerista parece ganar respeto y ya nadie quiere recordar que ayer nomás, a la vuelta de la esquina, esta señora enarboló las banderas del menemismo y su aplanadora privatizadora. Historias al margen, está claro que los niveles de desocupación, analfabetismo, pobreza y muerte infantil que sufre Argentina lejos están de dejarnos albergar que de la cabeza de esta mujer (y mucho menos de los opositores, aclaro!) salga algo demasiado bueno.

En fin, que asistimos a una nueva actuación circense, donde otra vez estas marionetas animadas jugarán el rol de distraernos con veleidades mientras los auténticos mandamases de este mundo ya han dado ordenes de cuánto quieren y necesitan para salvar sus turbios negocios.

La verdad que está bueno ser empresario a estos niveles, si gano todo para mí, si pierdo –o gano menos, a decir verdad- el mundo paga mis pérdidas. Al menos por algo empieza la vuelta al socialismo… ¡socializando pérdidas! Bueno, disculpen, un mal chiste en medio de este circo del terror que nos están vendiendo.

La lección del Rey David

2008-08-17T02:46:00.001+02:00

David Carlos Zapata tenía 42 años cuando el pasado domingo dejó de vivir a consecuencia de un cáncer pulmonar. Lo conocí hace apenas una semana, que me enteré de su trágica situación publicada en el diario El País, de España. Hacía un mes que tenía los billetes pagos para volver con su esposa (también enferma) a su Bolivia natal a pasar sus últimos días junto a sus hijos, pero la aerolínea se negaba a llevarlo.

La prepotencia empresarial de Air Comet postergó una y otra vez su sueño de regreso, un ansiado abrazo que recién comenzó a ver luz cuando su historia se hizo pública en los medios de comunicación. Bastó una nota, acaso 2 ó 3 mil caracteres para que todos los que hasta allí se habían desentendido de su situación, solucionaran su problema en apenas unas horas.

La Embajada de Bolivia le llamó luego de dos meses de silencio culposo, la aerolínea que hasta ese día exigía un certificado médico que asegurara que no moriría en el vuelo, dispuso lo mejor para su traslado. Los servicios sociales de la Comunidad de Madrid ofrecieron ambulancia, bombonas de oxígeno para el viaje. Todo perfectamente orquestado, apenas una denuncia fue necesaria para que el circo de la solidaridad (que siempre necesita de cámaras y flashes para rodar) se pusiera en funcionamiento.

Me tocó conocerle y verle por única vez en la tarde del martes 5 de Agosto. Lo recuerdo ilusionado, feliz, con una fuerza impropia de su estado de salud, con ganas de vivir a pleno el tiempo que le quedaba de vida. No paraba de hablar, de decir muy claro a quien quisiera escuchar que sentía vergüenza de la irresponsabilidad manifiesta de las autoridades consulares y de la embajada de su país en España.

Fueron apenas 15 minutos de charla los que tuvimos, tal vez 20. Estaba rodeado de amigos que emocionados festejaban la resolución de los problemas. Atendió la llamada de uno de sus hijos y con lágrimas en los ojos les confirmó que a las 10 de la mañana del día 6 finalmente volaría a su Cochabamba amada.

Así fue, David pudo cumplir el sueño de volver a abrazar a su familia. Cuando nos despedimos le estreché con fuerza la mano y me dijo sonriente “gracias por venir, cuando pase un poco esto te mandaré por mail una foto para que conozcas a mis hijos”.

No pudo ser, su vida se apagó apenas 4 días más tarde, los suficientes para dejarnos una lección de entereza sin igual. De fuerza de voluntad y amor para soportar el dolor hasta cumplir un sueño, para burlar el apuro de una muerte que lo acechaba, para cargarse de vida hasta el último minuto, para demostrarnos que la voluntad que a veces tanto nos falta debe sacarse de las entrañas mismas. Rey sin corona, David fue amo y señor de cada minuto de su vida hasta el instante final y se fue dejándonos su ejemplo de lucha y perseverancia.

Ojo con la caza de brujas

2008-08-17T01:46:00.000+02:00

Atónito leo de un proyecto de ordenanza presentado por el bloque del PJ de Macachín para crear un registro de “forasteros” y considerado como una “herramienta importante” para brindar mayor seguridad a la población.

Esta medida claramente retrógrada, es una expresión más de una clase política y un sistema que, incapaz de responder a los Derechos de la ciudadanía, busca culpables criminalizando a un sector de la población que por el sólo “delito” de no ser residente en esa localidad, se verá sometido a un trato diferenciado del resto de vecinos.

Dice el concejal Stern que la seguridad es una “necesidad” de la población y se equivoca en su planteo. Es un Derecho elemental que el Estado a través de sus representantes debe asegurar. Intentar resolver el problema con la estigmatización de esos “nuevos vecinos” será desviar la vista hacia chivos expiatorios para ocultar el fracaso de las políticas y la limitada capacidad de respuesta e ideas de nuestros representantes.

Suiza o Finlandia, por ejemplo, no tienen mayor seguridad porque haya más policía o censos de este tipo. Ni siquiera la aberrante pena de muerte baja los índices de delincuencia cuando las desigualdades sociales son muchas. Sólo una sociedad más justa redundará en una convivencia mejor de todos y para todos.

Tendrían que informarse el señor Stern y sus compañeros, consultar informes de organismos internacionales para saber que su idea no es novedosa porque desde siempre el poder político ha buscado culpables a sus fracasos y, vaya casualidad, siempre los encuentra en “el otro”, el foráneo o extranjero.

En tal sentido, sería importante que organismos de Derechos Humanos, diputados, sindicatos, partidos e instituciones intermedias manifiesten su plena oposición a este proyecto. De aprobarse, constituiría un grave retroceso en la defensa de nuestras libertades, la libre circulación es un Derecho expreso de nuestra Constitución, respetémosla. La caza de brujas jamás ha sido solución.

* Escrito enviado al periódico La Arena, de Santa Rosa, La Pampa, Argentina, nacido de la lectura de una noticia que daba cuenta de un proyecto de ordenanza del Concejo Deliberante de la localidad de Macachín, proponiendo crear un registro de "foráneos" como forma de mejorar la seguridad.

8:15

2008-08-14T00:32:00.001+02:00

8:15 Sentada en el avión que la llevará a reencontrarse con su familia cinco años después de haber venido a España, María ya no es aquella adolescente que llegó con su maleta cargada de sueños. Mientras hurga en recuerdos de tanta ausencia, el paso prepotente de dos policías la sacude. Traen a la rastra, atado y amordazado, a un joven que está siendo deportado tras pasar 40 días detenidos en el Centro de Internamiento de Extranjeros de Aluche, en Madrid.

Ella no quiere mirar, su hermano corrió la misma suerte y esa situación le revuelve el estómago, mucho más la ira por la ceguera autista de un pasaje que rara vez se anima a ver y conocer la realidad de ese muchacho cuyo pecado ha sido no tener papeles.

Entonces su vista se pierde en unos pasajeros que a lo lejos descienden de otro avión. Entre los que arriban está Nicolás, que pasaporte italiano en mano llega en “devolución de atenciones”, como gusta decir recordando el viaje que en sentido contrario alguna vez hizo su bisabuelo.

También baja Pedro, joven pediatra del noroeste argentino que viene a especializarse unos meses para volver a atender a esos “changos” humildes de su tierra que tanto le necesitan. No sabe él que sin la carta de invitación tendrá difícil pasar el control migratorio. 8:15 marca el reloj cuando un oficial de policía le invita a acompañarle a la sala de inadmitidos.

La misma hora constará en la partida de nacimiento de Gema, la risueña beba que acaba de asomar al mundo fruto del amor de su mamá Marcela y su papá José. Ha heredado de ella el sabor latino de su piel, de él la inconfundible mirada teutona..

Muy lejos de Madrid, un cayuco con 56 corazones africanos que apenas laten arriba a las costas canarias. Se hunde faltando poco para llegar a la costa, y algunos, débiles, son devorados por el océano. Dos cuerpos sin vida aparecen escupidos por las frías aguas y quedan a metros de una sombrilla. Un Guardia Civil mira su reloj y anota “hora de defunción: 8:15”.

La Foto

2008-08-06T23:24:00.000+02:00

Laura mira la foto, la estruja sobre su pecho. Pese a sus intentos no puede frenar la emoción del regreso tantas veces soñado, que se mezcla con el recuerdo de esas noches de soledad en el pequeño cuarto del piso que aprendió a compartir con seis personas más.

Le viene a la memoria aquella despedida de hace siete años reflejada en esas sonrisas de ocasión. El beso de amor que selló en el humedal de los labios de Mario, su esposo; la mano temblorosa de su mamá, Marta, diciendo “volvé pronto”, la mirada inocente de la pequeña Martina que pese a sus añitos parece comprender que deberá guardar el calor arropador del abrazo de Mamá por mucho tiempo.

La foto está ajada, con manchas y agujeros de las chinches que la sujetaron al mueble de la cocina. Signos de vida, de haber sido usada. ¿Qué es sino una foto?, más que la prolongación de un momento, de un recuerdo que cobra vitalidad cuando una mano cálida acaricia aquellos rostros del ayer.

“En 15 minutos comenzaremos el descenso” dice el piloto y María siente estallar su corazón. Se ajusta el cinturón pero quiere saltar al pasillo e iniciar la carrera alocada hacia los brazos de la ausencia. El avión se detiene, ya nada puede frustrar el anhelo contenido. Baja, besa la tierra, llora, ríe, mueve sus manos una y otra vez, grita!.

En migraciones apenas si pueden frenarla para sellar su pasaporte. ¡Bienvenida a casa Laura! Coge las maletas abultadas de regalos y entre la muchedumbre de miradas acuosas encuentra la de su esposo y a su lado Martina, con su impecable uniforme del colegio. Doña Marta ya no está, pero seguro en el cielo andará festejando.
“Esta es Martita, la hija de Carmen, tu hermana”, le dice Mario, y va presentando uno a uno esa familia que Laura nunca había abrazado. Se emocionan y abrazan camino a la calle. “Mami, se te ha caído la foto”, le dice la ya adolescente Martina. “Dejala, no importa, de qué sirve si atrasa”, responde Laura sin tiempo de mirar atrás.

Encuentros

2008-08-06T23:22:00.000+02:00

Don Manuel camina lento, hace seis meses le cortaron una pierna por bajo de la rodilla y ahora bastón en una mano y muleta en la otra intenta amoldarse a su nueva vida de pierna ortopédica.

Le cuesta andar, pero a sus 74 años no se resigna a postrarse en un sillón añorando tiempos mejores. Cada día sube y baja los dos pisos de escaleras que dan a su casa del 2ºB. A veces lo hace hasta el cuarto para descender hasta la calle. A la hora de la siesta el acompasado tac-tac de sus ayudas móviles se transforma en un canto a la vida, una sinfonía de fuerza y voluntad que cada vecino le admira.

Pese al intenso calor decide salir a hacer la compra. Lo necesita, esa sensación de sentirse útil representa mucho más para su alma que los recuerdos de aquellos tiempos de juventud.

Coge la mochila de su nieto a la espalda y va en busca de tomates, lechuga y si no es demasiado peso, alguna fruta. Una bonita morena de acento caribeño lo piropea en la caja de la frutería. “¡Me gusta verlo así, con ganas!, exclama Patricia, y él agradece con una sonrisa que nace de sus resecos labios.

De regreso, ya llegando al portal, la tensión le juega una mala pasada y debe aferrarse a las rejas de la puerta de entrada para no caerse. A unos metros, en la parada de autobuses, Ali, un senegalés que apenas chapucea el castellano lo ve y se acerca corriendo a ayudar. Coge el bastón y sienta a Don Manuel sobre el escalón de entrada, a la sombra.

Se queda junto a él y el autobús se va. Aunque las lenguas no se entiendan, basta una mirada para reconocerse como personas de bien. Pasan los minutos y juntos suben hasta el 2º B. Un apretón de manos sella el encuentro fortuito. “Bendita inmigración” dice Don Manuel, y Ali, que no entendió esas palabras, se lleva feliz el saludo afectuoso que ha recibido.
Dos mundos, dos lenguas… un encuentro.

El PC de Reyes

2008-08-06T23:20:00.000+02:00

En los últimos días estoy pensando seriamente en terminar mi relación con el amigo que me recomendó comprar el portátil sobre el que escribo estas escuetas líneas. No digo que ande mal, para nada, tampoco que en el año que lo tengo como compañía no me haya dado grandes satisfacciones, pero viendo lo que se mueve en el mercado la verdad es que deja bastante que desear.

Yo, ¿la verdad?, de ordenadores entiendo poco y nada. Que memoria RAM, que no sé cuantos gigas, que historias que para ser sincero desconozco bastante, una autocrítica que debería ser más severa de cara a la profesión que he elegido y que si bien no ejerzo sí me acompaña desde el sentimiento vocacional.

La cuestión es que con mi base irrisoria de conocimientos informáticos en el verano de 2007 me lancé a la búsqueda del ansiado ordenador, y tras ver cada oferta del otro lado la voz hasta hoy amiga me decía, “ese no te conviene porque no tiene buen servicio técnico”, “aquel tiene poca memoria”, “el que me decís te va a dar problemas”, y así sucesivamente, hasta que logré dar con el que mi amigo/técnico me dijo “dale para adelante que está bien”.

Confieso que vi de toda marca y procedencia: japonés, yanqui, alemán, y hasta seguro algún chino se cruzó por mi mirada atenta a la oferta que cumpliera esos tres requisitos indispensables para todo superviviente a la jungla del consumo: lo “bueno, bonito y barato”.

Lo que yo no sabía – y quiero creer que mi consejero tampoco- es que la solución estaba en Colombia, en medio de la selva, y no era más que el por estos meses famoso modelo de ordenador del guerrillero de las FARC abatido en marzo último, Raúl Reyes.

Sí señores, ¡yo quiero un PC como el que tenía Raúl Reyes!. Que aguante bombardeos intensos que destruyen todo cuanto tocan en su radio de acción, que no se calcine como todo lo que queda bajo la lluvia de bombas, que no se dañe pese al fuego cruzado y que sobre todo, rompiendo toda regla elemental de supervivencia de un guerrillero, centralice tanta vital información.

¡Qué me hablan de memoria RAM con todo lo que el Gobierno de Álvaro Uribe dice haber hallado dentro de este PC!. Si hasta Bill Gates debe andar preocupado por estos días, no vaya a ser cosa que a las FARC se les de por patentar este pedazo de invento y le joda el negocio.

Si señor yo quiero el PC de Reyes, si hasta me ilusiono en que entre tantos nombres y datos puedo encontrar en él el número del Gordo de Navidad de este año, a ver si me salvo y no trabajo más en la puñetera vida.

Eso sí, dada la proximidad de los Juegos Olímpicos, si alguno tiene acceso a Don Álvaro y puede preguntarle si Argentina va a salir campeón en baloncesto o fútbol y me lo puede informar, lo agradecería, como para no andar perdiendo horas de TV innecesariamente y ahorrarme, de paso, tanto sufrimiento. Desde ya gracias por el gesto Señor Presidente, y afloje con tanta mentira que ese ordenador más que un PC parece criptonita.

Insolencia

2008-07-18T00:18:00.000+02:00

Guillermo Monteagudo Encinas, acaba de ser expulsado de España por ese extraño delito de los tiempos modernos: no tener papeles. En silencio, sin los focos ni centímetros de tinta que supieron reflejar sus denuncias contra los Centros de Internamiento de Extranjeros, fue subido a un avión amordazado, con las manos atadas a la espalda, “una especie de chaleco de fuerza” y encintados sus tobillos, rodillas y muslos.

“Me subieron entre tres policías como a una bolsa de patatas y me tiraron en el asiento. Incluso uno me amenazaba con meterme una capucha de tela negra en la cabeza”, contó desde su Tarija natal, allá en Bolivia.

En Abril último, en ocasión en que se produjera la huelga de hambre en el CIE de Aluche, este joven boliviano contó detalles de su encarcelamiento en ese centro, de la suspensión obligada de su tratamiento de recuperación de una tuberculosis pulmonar, de su aislamiento en una celda sucia, del empeoramiento de su estado de salud al punto de obligar a las autoridades policiales a internarle de urgencia en un centro asistencial.

Con desfachatez abrió los ojos a toda una sociedad sobre lo que se ocultaba tras esos muros de la vergüenza. Con dignidad y sin perder su envidiable sentido del humor detalló cada minuto tras las rejas de un CIE.

El 1 de Julio fue llamado por las autoridades del Centro de Aluche para que pasara a retirar su pasaporte y demás pertenencias retenidas desde el mes de febrero, cuando había sido detenido. Casualidades (¿o causalidades quizá?) del destino, un operativo de policías de paisano lo detuvo 100 metros antes de llegar allí. En apenas 12 horas estaba arriba del avión para ser expulsado.

Está claro, la insolencia de la palabra atada a la verdad tiene su precio. ¿Alguien pagará algún día el de la injusticia y el atropello de tanta gente de bien?